miércoles, 11 de abril de 2012

Artículo enviado para la presentación de la antología de la revista Orizont Literar Contemporan

Buenos días. Mi nombre es Juana Castillo Escobar, soy escritora, resido en Madrid (España), ciudad en la que nací y desde la que me pongo en contacto con ustedes cada viernes a través de las ondas…
Ayer, al abrir el correo, me encontré con este mensaje enviado por mi estimado amigo Daniel Dragomirescu:

Portada
“Te ruego algo, querida Juani. Este sábado, el día 7 de Abril, en Museum Nacional de la Literatura Rumana, vamos a presentar la segunda Antología HLC. Por favor, como una de las más importantes colaboradoras de la revista, escribe y enviare este día un pequeño mensaje de ti y del parte de Radio Diferente, nuestro excelente partner media. Quiero hacer algo maravilloso para ti y tu obra poética y cultural, Juani!!!! Todo lo mejor, Daniel”

No sé si tengo demasiado espacio, o no, para extenderme. Tampoco conozco si este escrito será leído en esa presentación, imagino que sí, ya que no queda tiempo material para ser editado en papel pero, me gustaría hacerles llegar una historia, la historia entre “OLC-HLC y yo”.
 
Hay que reconocer que el mundo no es tan grande como parece. La crónica de mi relación con la revista Orizont Literar Contemporan empezó a través de una antología poética editada en Madrid por un peruano; en ella aparecíamos publicados varios autores y nuestros correspondientes e-mails. Un día, una de las poetisas, mejicana de nacimiento y australiana por residencia, se puso en contacto conmigo: quería que le aleccionase para poder añadir adminículos a su página Web porque le gustó mucho mi blog; ya le dije, que acababa de empezar a moverme por Blogger y era poco lo que podría explicarle, pero que le ayudaría en todo cuanto estuviera en mi mano. La amistad creció; ella, al cabo de un tiempo, se asoció, primero con una amiga, luego con sus hermanas, y crearon una editorial propia. Fui invitada a publicar mis relatos con ellas. Cuando salió la primera de las antologías, otra de las escritoras, María Eugenia Mendoza, se puso en contacto conmigo para alabar mi relato (ella ya tenía el libro, es natural de Méjico y pudo asistir a la presentación), le agradecí sus palabras… Al poco me habló de Daniel Dragomirescu, redactor jefe de Orizont Literar. Ella publicaba en la revista y me instó a enviarle alguno de mis trabajos para que me los editaran… La verdad es que me tomé un tiempo antes de ponerme en contacto con él. No por no mandar nada, sino, precisamente, por falta de tiempo y también, por qué no admitirlo, porque me daba vergüenza.

Contraportada
Un día me decidí. Le envié un correo a Daniel y, a partir de entonces, nació una hermosa amistad.
 Cuando recibí la primera revista, Año III, Nº 5 (19) de los meses Septiembre-Octubre de 2010, nadie sabe la gran alegría que me produjo el tenerla en mis manos. No el hecho en sí de ver de nuevo mi relato -“El nacimiento del dolor”- publicado, sino leerlo en español, rumano e inglés… Eso para mí fue como mi confirmación: “Soy escritora y hay personas que me leen en otros idiomas”.
Llevé aquel primer número a la radio donde colaboro de forma voluntaria y gratuita. Aún no había tenido tiempo de leerlo a fondo, pero necesitaba dar a conocer la revista.
 Más tarde comprendí que HLC tenía un gran interés: que los artículos, ensayos, poemas, relatos..., debían de ser compartidos, leídos y sacados de sus páginas. Que tenía que darles voz y contribuir a su conocimiento por este pequeño gran mundo en el que nos encontramos (lamento no poder dar voz a los compañeros que escriben en inglés, mi pronunciación es demasiado mala, pero en lo que puedo traduzco a otros, como a Oziella Inocencio del portugués para poder hablar de esos que se creen listos frente a los que consideran “idiotas”, artículo inspirado en el “Idiota” de Fiodor Dostoievski. En cuanto el tiempo me lo permita trataré de traducir los textos en italiano de, por ejemplo, Rosetta Savelli y otros, y poder compartir sus obras).
 Para terminar, considero a HLC una revista muy completa en la que cabe todo el mundo. Y ahí radica lo genial que, una vez la revista en mis manos, desde una emisora de radio pequeña, de barrio, porque es así, leemos y llegamos a países tan dispares y lejanos como: México, España, Israel, Japón, Rumanía, Estados Unidos, Francia, Chile, Kenia, Argentina, Bélgica, Rusia, Canadá, Portugal, Italia, Brasil, Inglaterra, Vaticano, Rep. Dominicana, Alemania… Espero no olvidar a nadie.
 Agradezco también a Daniel Dragomirescu y a toda la redacción de la revista, en nombre de Onda Latina (www.ondalatina.com.es), de mi compañero Javier Burgos al que la revista le encanta, y en el mío propio, las cartas de agradecimiento otorgadas a la emisora y a mi persona por este tiempo de colaboración, así como también el detalle tan hermoso que tuvieron conmigo como es el dedicarme la portada del Nº 5 – Sepbre.-Octubre 2011, así como el calendario del año 2012 y las dos press card de las que me siento muy orgullosa.
Espero que esta colaboración dure en el tiempo, al menos, trataré de que así sea mientras me quede, aunque tan solo sea, un hilo de voz.

Madrid, 4 de abril de 2012
 Juana Castillo Escobar
Me publican el artículo: "La vida literaria en Madrid"
en español, rumano e inglés



Carnet de Prensa


Calendario "portada"

Calendario

domingo, 8 de abril de 2012

HLC en el Museo Nacional de Literatura Rumana




PARA NUESTROS LECTORES HISPANOHABLANTES
DE TODO EL MUNDO


Museo Nal. de Literatura Rumana
LA REVISTA “HORIZONTE LITERARIO CONTEMPORANEO” Y EL MUSEUM NACIONAL DE LA LITERATURA RUMANA Bd. Dacia nr. 12, sector 1, Bucureşti, tel. 021 / 2125846

COMUNICA QUE SABADO, 7 DE ABRIL DE 2012, A LAS HORAS 11,00 AL MUSEUM NACIONAL DE LA LITERATURA RUMANA SERA ORGANISADA LA PRESENTACION OFICIAL DE LA SEGUNDA ANTOLOGIA DE LA REVISTA “HORIZONTE LITERARIO CONTEMPORANEO”.

A ESTE EVENTO MULTICULTURAL SON INVITADOS IMPORTANTES PERSONALIDADES DE LA CULTURA RUMANA SIMONA CIOCULESCU, GABRIEL DIMISIANU Y TAMBIEN LOS POETAS DE LA NUEVA GENERACION BIANCA DAN, MARIUS STEFAN ALDEA…

SERAN TAMBIEN PRESENTADOS  MENSAJES DE SALUDO DEL PARTE DE LAS COLABORADORES DE HLC:

JUANA CASTILLO ESCOBAR (MADRID),

PROF. DONALD RIGGS (DREXEL UNIVERSITY, PHILADELPHIA)

CAROLINE GILL (REYNO UNIDO)

NEIL LEADBEATER (EDINBURGH, SCOTLAND)

CARMEN TRONCOSO BAEZA (CHILE)

MARINA CENTENO (MEXICO)

FRA RODOLFO JESUS DE CHAVEZ MERCADO (ROMA-VATICAN)

A TODOS LECTORES Y COLABORADORES DE HLC EL EQUIPO REDACCIONAL LE ENVIA UN SALUDO CORDIAL Y FRATERNO!
 



miércoles, 4 de abril de 2012

Presentación de la antología de la revista Orizon Literar Contemporan

La noticia, aunque está en lengua rumana, creo que se entiende bastante bien. Y, para esta presentación, se me solicitó colaborar con un artículo que, imagino, será leído en el citado evento (artículo que os comparto). 

Sâmbătă, 7 aprilie 2012, ora 11.00, în Rotonda Muzeului Naţional al Literaturii Române din Bucureşti, va avea loc lansarea celei de a doua antologii a revistei «Orizont Literar Contemporan». Lansarea se va desfăşura sub egida “Trei ani de multiculturalism”. În cadrul manifestării sunt aşteptaţi să participe: criticii şi istoricii literari Simona Cioculescu, Gabriel Dimisianu, Alex Ştefănescu, criticul de teatru şi film Mihai Mardare de la Centrul Naţional al Cinematografiei, actriţa şi poeta Lidia Lazu, poeţii Tatiana Rădulescu şi Ion Lazu s.a.
Redactorul şef al revistei, Daniel Dragomirescu, va prezenta publicului evoluţia publicaţiei de la localismul creator la multiculturalism, precum şi romanul memorialistic “Ocarina de lut” (Ed. Humanitas, Premiul Milan Kundera, 2011) de Mihai Cantuniari.
Un moment distinct în cadrul manifestării îl va constitui prezenţa a doi tineri poeţi: Bianca C. Dan (Deva), laureată a multor concursuri naţionale de poezie în ultimii ani, şi Marius Ştefan Aldea (Timisoara), autorul câtorva cărţi publicate, despre ale cărui poeme profesorul şi scriitorul american Donald Riggs de la Universitatea Drexel din Philadelphia a afirmat că “reconfortează prin intensitatea primă a pasiunii sale” şi creează “metamorfoze de la o stare existenţială la alta” (Antologia II, p. 23-24).
Actriţa Lidia Lazu va recita versuri din creaţia autorilor români şi străini publicaţi de revistă, iar secretara revistei, Sînziana Mihalache şi colegele sale din echipa de translatoare de la Universitatea din Bucuresti vor prezenta publicului mesaje din partea colaboratorilor români şi străini ai publicaţiei: Mihai Cantuniari, prof. dr. Donald Riggs, poeta mexicană Marina Centeno, poeţii Neil Leadbeater (Scoţia), Oscar Hahn (Chile), bun prieten al lui Marin Sorescu, Rodolfo de Jesus Chavez Mercado din Ordinul Carmelitilor de la Roma, scriitoarea şi publicista italiană Rosetta Savelli, scriitoarea spaniolă Juana Castillo Escobar, colaboratoare a postului de radio Diferente din Madrid, unde promovează de aproape doi ani revista românească şi alţii. 

domingo, 25 de marzo de 2012

Invitación a la presentación del libro:

Tal vez, algún amigo, alguna persona de las que frecuentáis mi blog, hubiera podido asistir a la presentación de la Antología de Cuento Breve OTOÑO. Tuvo lugar el pasado viernes, día 23 de marzo a las 18,00 horas en la Casa del Tiempo,
en la Universidad Autónoma de México...
Indudablemente, no estuve presente, mi ciudad, Madrid, dista mucho del lugar del evento...
Tampoco pude pasarme por el blog, y eso que tenía programada la noticia desde mucho antes. No lo hice por motivos de salud; hoy, después de casi quince días, con retraso, sí, comparto con todos algo que, aun ya pasado, me es grato hacerlo.
En esta nueva antología, entre otros muchos amigos, me han publicado el relato:
"Una estación llamada soledad".
El relato lo podéis escuchar en el siguiente enlace de You Tube:
"Una estaciónllamada soledad" - Relato leído en OndaLatina (http://www.ondalatina.com.es/) el miércoles 7-IV-2010. Está publicado en "Perlas de Luna", así como en el nº 53 de la revista"Transparencias" correspondiente a marzo de 2010.
Javi Burgos a los mandos.
Locución a cargo de laautora, Juana Castillo.
Nos acompañó con suscomentarios: Nines de Andrés, Coordinadora de Onda Latina.

lunes, 12 de marzo de 2012

In Memoriam


Estos haikus nacieron al recordar dos de las más grandes catástrofes ocurridas en el mundo en una misma fecha: 11 de marzo.
Que estas velas encendidas sirvan para aliviar los padecimientos de todas aquéllas víctimas inocentes y, también, para los que quedar0n y sufren por los que se fueron, por todo lo que se perdió, por sus propias dolencias...


088

Heridos, gritos,
llantos, muerte, explosiones:
trenes que estallan.

Domingo, 11-III-2012 - 1,01 a.m.



085

Hace un año ya
la mar embravecida
sembró la muerte.
Sábado, 10-III-2012 - 23,11 p.m.


martes, 14 de febrero de 2012

Un poema inédito por el Día de San Valentín


El beso - Gustav Klimt - Detalle - 1907–1908
AMA
Juana Castillo Escobar

Ama en la oscuridad
De la alcoba refrescada
Por el viento que llega del mar
Que trae en sí el perfume de tu amada.

Ama bajo la luna,
bajo la noche estrellada,
ama sin concesiones
pero, ama.

Ama y déjate amar.
Sal de tu cueva y escarba
Busca con quién primero hablar,
luego, sin concesiones, ama.

Ama con fuerza.
Sé amado con ansia.
Entrégate al amor
Dándole cuanto tienes:
Tu más profundo yo.


Miércoles 20-X-04
Del cuaderno "Poemas en Madrid" - Inédito
Este cuaderno está inscrito en el
Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid (España) 

jueves, 22 de diciembre de 2011

Felices Fiestas

A veces nos gustaría estar más tiempo con nuestros amigos, ya sea de forma presencial, ya sea en la distancia, como es el caso de mantener el contacto a través de los blogs, e-mails o por teléfono... Pero, hay momentos en los que resulta imposible y no por falta de ganas, sino que las circunstancias de la vida, la enfermedad, la falta de tiempo, todo ello, si se mete en una botella, se agita bien, forman una mezcla explosiva de no tiempo, de no ganas de hacer nada, de no estoy.
Soy consciente de que han pasado más de tres meses desde que publiqué una última entrada en el blog, de que éste languidece por falta de visitas porque, si no hay nada nuevo para leer, ¿a qué voy a ir si hay lo mismo de siempre? Además, no hay visitas, no hay comentarios, no quedan ganas de publicar. ¡Es la pescadilla que se muerde la cola!
Bueno, hasta aquí llegó esta reflexión que no quise que fuera ni tan prolongada ni, quizá, tan ácida.

En realidad vine a desearos unas muy

FELICES PASCUAS DE NAVIDAD
AÑO NUEVO 2012
Y
REYES
QUE EL PRÓXIMO AÑO LLEGUE CARGADO CON
TODO LO MEJOR:
PAZ, AMOR,
FELICIDAD,
COMPRENSIÓN,
Y
SALUD, SALUD, SALUD, MUCHA SALUD.


sábado, 15 de octubre de 2011

Presentación en México del libro: PRIMAVERA


El Dr. José Manuel Ramírez ha tenido a bien enviarnos su discurso del 13 de agosto en La Quinta Colorada, aquel día memorable en el que presentamos Primavera.

A propósito de la antología de cuentos “La Primavera”
Sábado 13 de agosto, 2011.
Quinta Colorada, Bosque de Chapultepec

Agradezco profundamente la invitación de las tres hermanas Arroyo: Elena, Guadalupe y Susana, para presentar esta antología de cuento breve, la cual gentilmente recibí por medio de mi querida Susana. Lo agradezco como quien da las gracias después de ser conducido por un recorrido a un sitio inédito, nunca antes explorado, con parajes que justo se revelan al público por vez primera. Este sitio tiene 44 parajes…

Con Susana me liga una historia de complicidades y vivencias entrañables, de las cuales guardo recuerdos maravillosos, siendo mis favoritas las largas conversaciones de sobremesas en el comedor de maestros de Tec de Monterrey, Campus Estado de México, y las funciones de cine de arte en diversas salas de la ciudad.

Recuerdo que una vez, en una de esas pláticas de sobremesa con queridos compañeros maestros, fui lo suficientemente imprudente como para soltar una pregunta densa, como quien suelta la pesada bolsa del mercado porque ya no puede más: “¿el suicida se mata porque es un valiente o porque es un cobarde?”. En la mesa se hizo un silencio que se sentía como yunta sobre los hombros… Susana dijo: “Ay José Manuel… esa no es una pregunta para una sobremesa”. Para quienes conocen bien a Susana, sabrán que sus comentarios y posturas los enmarca con sus enormes ojos, los cuales pueden mostrar firmeza y dulzura a la vez. Se puede no estar de acuerdo con sus ideas, pero imposible no aceptar que su mirada es crítica. Seré breve, pues hoy nos convoca justamente lo breve, lo fugaz, lo efímero…

Hoy asistimos al lanzamiento de una nueva empresa: BENMA grupo editorial, la cual nos presenta una antología de cuento breve. Si el cuento es breve, la vida es efímera. Precisamente, los relatos escritos son capaces de permanecer y pasar a la posteridad, pues ante el carácter efímero de la vida, la visión de quien escribe, con el propósito de ser leído, vivirá a través del otro. Las razones y motivaciones de quien escribe pueden ser muchas o ninguna, pero el que escribe buscando que alguien lo lea, debe saber que vive más allá de sí mismo, de sí misma. Es la escritura la que posibilita que nuestro pensamiento y nuestro sentimiento los conozca el otro, la otra, aún cuando no estemos presentes, es más, cuando ya no exista más la posibilidad de estar presentes, por estar muertos. Es como poder vivir después de haber vivido. El que escribe y deja de vivir, regresa a la vida cuando alguien más lo lee. Ese es la maravilla que encierra la palabra escrita. Uno escribe y otro lee, uno vive, escribe y muere, mientras el otro lee, piensa y siente lo que ese uno ha escrito. Se vive en el pensamiento del otro aún después de ya no estar vivo. Y es que finalmente uno no existe sino es a través del otro. De esto nos habla Octavio Paz en su célebre poema Piedra de Sol:

¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, ¿todos somos
la vida? pan de sol para los otros,
¿los otros todos que nosotros somos?,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos,

Dicho así, en forma tan sublime, estaremos de acuerdo que podemos percatamos de nuestra existencia solo a través del otro. Pero sucede que la vida misma se nos escapa sin remedio. Cada momento es irrepetible. Y sin embargo, nos queda el consuelo que atrapar un instante, en la sublime forma en que lo hace la palabra escrita, es una posibilidad a la que siempre podremos recurrir, y si no nos satisface, siempre nos quedará el consuelo que lo podemos volver a intentar tantas veces como lo queramos, hasta que lo escrito deje de ser nuestro y pase a ser del lector… ¿cuándo el escritor debe de dejar de corregir y volver a corregir un texto? ¿Cuándo el texto está, por fin, acabado? Las respuestas las posee el talento, el ingenio e indudablemente la práctica.

Por ahí guardo en una libreta de apuntes una cita de José Luis Borges que le escuché a José María Pérez Gay en el Colegio Nacional en 1998: “somos los libros que nos han mejorado”. La cita completa es “Somos todo el pasado, somos nuestra sangre, somos la gente que hemos visto morir, somos los libros que nos han mejorado, somos gratamente los otros. Proviene del epílogo a sus Obras Completas.

Y precisamente sobre la existencia y la vida que se escapa a cada instante, Sergio Pitol escribe en el Arte de la Fuga: “Uno, me aventuro, es los libros que ha leído, la pintura que ha visto, la música escuchada y olvidada, las calles recorridas. Uno es su niñez, su familia, unos cuantos amigos, algunos amores, bastantes fastidios. Uno es una suma mermada por infinitas restas”.

Es así que escribir es un recurso que nos permite cazar esos instantes que se fugan todos los días de nuestra existencia. Si la vida transcurre veloz y se escapa a cada instante, ¿qué tan largo o qué tan corto debe ser lo que se escribe? ¿Es posible atrapar lo que se piensa, lo que se vive y lo que se sueña en unas cuantas palabras? He ahí una de las paradojas de la escritura breve. Oscar Wilde escribió en Vera, o los nihilistas: “A veces podemos pasar años sin vivir en lo absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un instante”.

Si la vida es efímera y la existencia se fuga, la escritura breve y los relatos cortos son un bálsamo donde descansa la angustia del que se sabe ocupado y sin tiempo para meditar sobre cosas tan inasibles como “vivir después haber vivido” y “vivir a través del otro”. Séneca escribe: “El tiempo presente solo pertenece a los hombres ocupados, el cual es tan breve que no puede atraparse, y este mismo se les sustrae, turbados como están en sus muchas ocupaciones”. Paradójicamente, el mismo Séneca nos consuela de cualquier lamentación a propósito de la brevedad de la vida: “No es breve la vida, largo es en el hombre el descuido del tiempo”. Y además nos advierte:”Ten cuidado, no confundas vivir con perdurar”. La fugacidad de la vida nada tiene que ver con la brevedad de la existencia… para el que ama escribir y piensa que la vida es breve considere el tiempo que se pierde en meditar sobre las cartas no escritas, en imaginar los versos nunca plasmados en letra o los cuentos nunca escritos precisamente por falta de tiempo. Tampoco la trascendencia de la escritura breve guarda relación con la magnanimidad de los textos largos y extensos. Intentar definir qué tan cortos deben ser un cuento breve para tener contundencia equivale a preguntar sobre el número de personajes que debe incluir una novela ejemplar.

En octubre del año pasado, mediante el sistema de entrevistas digitales de El País, Orlando Mazeyra, joven escritor de Arequipa, Perú, le preguntó a Carlos Fuentes:
¿Qué opina del mito que dice que escribir cuentos es más complicado que hacer novelas?
Fuentes responde: “Es una realidad. En una novela uno puede meter cualquier género. En un cuento, como un poema, tiene una metodología y hay que tener brevedad y acabar con una sorpresa. Una novela es un trasatlántico y un cuento un barquito cerca de la costa”.

Felicito a los autores de estos 44 cuentos breves por atreverse a exponer su pensamiento y sus sentimientos como “barquitos cerca de la costa”, sin salvaguarda alguna que llegarán a esa costa que se ve tan cerca y a la vez tan lejos. Todo relato que se publica es un desafío del autor a la vida breve del hombre ocupado. El relato breve es una tarea muy larga. Larga vida a la editorial BENMA.

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Presentación de Primavera en la Casa del Tiempo de la UAM, el día 5 de agosto de 2011.

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11-10-2011
Anexamos a este mensaje el documento que se preparó con las fotografías y las semblanzas de los escritores de Primavera y que se colocó a la entrada de la Biblioteca Carlos Fuentes donde se llevó a cabo una presentación del libro. En aquella ocasión tuvimos la fortuna de contar con el grupo Miracula Aeternitatis dirigido por la coreógrafa Pamela Cruz, quienes interpretaron un Performance preparado exclusivamente para la Antología Primavera.
También adjuntamos unas fotografías.





martes, 26 de julio de 2011

Presentación de la Antología de Cuento Breve "PRIMAVERA - SERIAL ESTACIONES I" - VVAA



Tenemos el honor de invitar a usted, familia y amigos

a la presentación de la

Antología de Cuento Breve
Primavera - Serial Estaciones I

La cita es en la Casa del Tiempo de la Universidad Autónoma Metropolitana, situada en Pedro Antonio de los Santos, esq. José Mª Tornel, Col. San Miguel Chapultepec, Delegación Miguel Hidalgo, México, D. F.



El día: viernes 5 de agosto de 2011



La hora:
17:30 para los autores (se les hará entrega de sus 10 ejemplares)
18:00 para los invitados


Presenta: Dra. Herlinda Dabbah Mustri
Invitado especial: Carlos Bracho
Vino de honor
Hermanas Arroyo


Nota.- En este volumen participo, junto con autores de varios paises, con el relato titulado: "Primavera del ´36"

miércoles, 20 de julio de 2011

Diploma a la Fraternidad


El pasado mes de junio me enviaron este diploma que quiero compartir con todos vosotros, ya que es una alegría inesperada, además de (para mí) una gran responsabilidad y orgullo.

Este es el texto:


COLOMBIA POESÍA CANTA


diploma DE LA FRATERNIDAD


CONCEDIDO A:


JUANA CASTILLO ESCOBAR


Por EL INTERÉS DEMOSTRADO EN TODAS LAS ACTIVIDADES TENDIENTES A CONSEGUIR LA INTEGRACIÓN DE ESCRITORES HISPANOAMERICANOS Y LOGRAR LA PAZ PARA LOS PUEBLOS.


Bogotá, junio 20 de 2011


Fdo.: Coronel Héctor José Corredor Cuervo

martes, 24 de mayo de 2011

Un relato corto para casi acabar el mes

Teatro Español - Madrid - Imagen obtenida en Internet

ENSAYO
Juana Castillo Escobar ®



- Está usted despedido –atronó la voz del hombre-. Puede largarse. ¿Qué viene ahora?
- La escena primera del Primer Acto –se le oyó decir a la asistente con un hilo de voz.
- Esperemos que éstos sean mejores… ¡Veo que no estrenamos “La separación de Ramírez” en la vida! ¿Tan difícil es ser un poco congruente? Vamos, saber actuar…
Desde el escenario se escuchan toses. El director de escena toma asiento. Abre el texto y, con un movimiento de brazo, indica a los dos actores que pueden comenzar su representación. El hombre lee entre dientes y observa, es como si tuviera cuatro ojos.

ESCENA PRIMERA. Entre dos luces. Un despacho lleno de humo. Una mesa de madera negra, lo más parecido a un viejo escritorio castellano sobre el que hay pliegos de papel, proyectos, un antiguo teléfono de baquelita. Dos hombres en el escenario. Uno, grueso, está sentado, mira uno de los pliegos de papel, fuma un enorme y caro Habano. El otro, delgado, casi transparente, de voz chillona, está de pie.

DON EUGENIO.- Vamos, vamos, Ramírez… ¡He visto muertos con más sangre que usted!
RAMÍREZ.- Es que, don Eugenio, no creo merecerme esto.
DON EUGENIO.- ¿El qué? ¿Su despido?
RAMÍREZ.- Claro, ¿qué si no?
DON EUGENIO.- Pero, Ramírez, ¿usted cree que estos planos son de recibo?

RAMÍREZ suspira con indolencia, se restriega las manos con fuerza, como si las tuviera heladas. Intenta sonreír. Mueve la cabeza hacia la derecha, para apartar el flequillo que le cae, rebelde, sobre los ojos. DON EUGENIO se repantinga en el sillón, da una larga calada al puro y le echa el humo a su interlocutor que tose con cautela.

DON EUGENIO.- Ramírez, últimamente está usted en muy malas condiciones.
RAMÍREZ.- Comprenda… Desde que me separé…
DON EUGENIO.- Ya… Desde que se separó sólo piensa en muslos y pechugas. Porque, Ramírez, esta columna no me negará que es una pierna, hermosísima, pero una pierna de fémina. Y este adorno en la cornisa un pecho con todas las de la ley. Y no le digo lo que ha puesto sobre la entrada principal porque, porque…

RAMÍREZ avanza hacia el escritorio, en actitud humilde. Intenta girar la butaca de cuero para sentarse frente al hombre grueso, que es su jefe. Quiere justificar sus lapsus a la hora de proyectar el nuevo edificio que tiene entre manos. Sabe que es un gran arquitecto y desea hacerle saber a su jefe que no volverá a ocurrir, sólo que ahora pasa una mala racha.

Pero el hombre delgado calcula mal el espacio. Intenta tomar asiento, tal y como está escrito en el texto. Y, sin saber cómo, el brazo del sillón: lo más parecido a una hoja de acanto casi en forma de garra, se le hinca en sus partes. El dolor hace que el hombre se enrosque sobre sí y exclame saliéndose del guión:
- ¡Dios, me he cascado los dos!
- Tío, que eso no está escrito…
- ¡Y a mí qué! –Sin poder respirar, jadeando, añade-: Si te los hubieras dejado tú en mi lugar… Me gustaría verte. Seguro que pegabas saltos como un canguro.
- Venga, sigue, que se nos va a jo…
- Que se joda lo que sea. Yo sí que lo estoy. ¡Dios, cómo duele! Se me acabarán saliendo las yemas por la boca; las siento en la garganta…
- Vamos, hombre, resiste… Es la mejor comedia que nos ha salido en meses…
El otro no hace caso de las palabras de su amigo. Continúa con sus quejas:
- Y, encima, esta peluca tan llena de piojos…. ¡Me están comiendo vivo! Vaya atrezzo… –el hombre delgado se quita la peluca y la tira sobre la tarima del escenario. Se rasca con avidez la calva que le brilla bajo los focos.


Desde el patio de butacas, una voz grave, estentórea les grita:
- Ustedes dos: quedan despedidos.
La asistente se encoge en la butaca. Masculla: "Como siga así este tío desbarata la compañía al completo. Y a estas alturas a ver dónde vamos a buscar... ".
La voz del director, que grita airado, corta su pensamiento. En el patio de butacas sólo se le oye a él:
- Venga, que pasen los suplentes. No he tenido que aguantar a unos actores tan indisciplinados, tan malos, en todos los días de mi vida. Porca miseria!

viernes, 13 de mayo de 2011

UN POEMA Y SU COMENTARIO. Poema de Ernesto KAHAN, comentario a cargo de Juana CASTILLO






A Jesús lo maté el dos de diciembre del 40,
así me dijeron, por haber nacido,
así ocurre cada vez que nace un judío,
con cuernos y bebiendo la sangre de un niño,
tal siguen con el cuento, tal los prejuiciosos,
en la tercera década del telescopio sideral.

Camino por el mundo escapando y entre juicios,
cansado… muy cansado de caminar…
después de haber nacido, como me dijeron, "elegido",
en la vendimia que sin mí, puede dar vino,
lejos de Belén, en Argentina,
guiado por Voltaire, mi padre y su medicina.

Adán me transmitió su "pecado original"
Moisés "el suyo" y mi madre los dos.
Con ellos camino por el mundo con los cargos,
miro a mi vecino, "al no elegido",
miro al río de Heráclito, por el que no volveré a pasar,
miro a un hijo que no será, por su bien...

Miro al universo y a su poca memoria,
planetas secos, agujeros negros y novas
miro a mi madre que ya no está,
miro a las cenizas de los "Actos de fe",
a las cenizas de Kishinev,
a las de Auschwitz calientes, y a las que seré…

Miro a los contratos de matrimonio, a los de divorcio,
a los nuevos crímenes y amenazas, ahora a cristianos,
y a mis manos con sus años acariciando sueños:
el pan caliente, yo caliente, el sol caliente,
Hiroshima caliente, mis letras calientes,
caliente el horno, el odio y la pendiente.

Ernesto Kahan © Febrero 12, 2011



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Bien, la verdad es que no sé por dónde empezar. Como te comenté, el poema es fortísimo y me hizo –y hace- llorar. He dejado que pasaran los días para que, como el buen vino, se añejara en la barrica y poderlo leer con más calma y la mente más fría, si es que lo consigo.
* El comienzo es duro, muy duro:

A Jesús lo maté el dos de diciembre del 40,
así me dijeron, por haber nacido,
así ocurre cada vez que nace un judío,
con cuernos y bebiendo la sangre de un niño,

Aún hay demasiadas personas que opinan así. Que no perdonan porque, en realidad, no aman. Ni saben lo que es el amor: no lo conocieron ni lo conocen, son máquinas, en ocasiones, de matar; simples robots que actúan según se les ordena, sin cuestionarse si está bien o mal porque no piensan.

* Aquí leo, entre líneas, tu alma desnuda. Tus sentimientos (que también aparecen en las cuatro estrofas anteriores que parecen más universales, más dirigidas a todo el pueblo judío), están en estas otras seis estrofas en las que ya se habla de un cansancio personal, de alguien que, heredero del “pueblo elegido”, nació lejos de él. Lejos de un lugar que ni le echa de menos porque todavía no le conoce y, para finalizar, tu vida encauzada hacia la práctica de la medicina.

Camino por el mundo escapando y entre juicios,
cansado… muy cansado de caminar…
después de haber nacido, como me dijeron, "elegido",
en la vendimia que sin mí, puede dar vino,
lejos de Belén, en Argentina,
guiado por Voltaire, mi padre y su medicina.

* Las cargas que abruman, que pesan como una losa bajo la que es preciso caminar y tratar de vivir. Una herencia que viene desde el comienzo de los tiempos hasta los actuales. Un pecado que, a través de la mujer, siempre vituperada y desacreditada en el mundo antiguo (y actual) llega a través de la madre porque, suele ser, a través de la madre, el vehículo con el que nuestras conciencias se abren al mundo. En ocasiones, en este caso en particular, un mundo de dolor, de tanto dolor, que es preferible renunciar a un hijo propio para no tener que transmitírselo.
Y ese río de Heráclito que puede ser de lágrimas, pero que como tal fluye, cambia, nada es estático ni permanece igual por siempre.

Adán me transmitió su "pecado original"
Moisés "el suyo" y mi madre los dos.
Con ellos camino por el mundo con los cargos,
miro a mi vecino, "al no elegido",
miro al río de Heráclito, por el que no volveré a pasar,
miro a un hijo que no será, por su bien...

* El universo, ese conglomerado de vida latente, desconocido… Y la poca memoria que guardamos de todo lo anterior, de siglos de historia que deberían de habernos enseñado a vivir y convivir con nuestros semejantes.
El mundo, quizá esos planetas secos, agujeros negros y novas sean metáforas o, simplemente, algo que el corazón te hizo escribir como tal, pero que en el fondo y sin quererlo te lleva de la mano a criticar las revueltas tan grandes y graves que hay en todos sus rincones, y ver que muchas de ellas, en el fondo y en la forma, aún se mueven por motivos religiosos, los más irreligiosos del mundo, y que sólo sirven para que los señores de la guerra se enriquezcan. El hombre, medianamente inteligente, debería pararse a pensar, a observar al que llama su enemigo, a aquel a quien le han hecho creer que es diferente por rezar a otra entidad sobrenatural que no es la suya y, después de esta observación, tendría que ver que es como él: suda, sufre, sangra, se angustia, llora, muere… ¡Todos padecemos igual! ¡Y todos tenemos a nuestras espaldas una familia -padres, esposos, hijos, hermanos- que padecerá por nosotros, por nuestras heridas, por nuestras mutilaciones, por nuestra muerte!
Y la madre muerta, quizá símbolo del amor, de la paciencia, de la ternura, del sufrimiento… Siempre en la mente, en el corazón.
Y al final todo se convierte en cenizas, cenizas de los autos de fe, del Holocausto, de las cenizas que, antes o después seremos.

Miro al universo y a su poca memoria,
planetas secos, agujeros negros y novas
miro a mi madre que ya no está,
miro a las cenizas de los "Actos de fe",
a las cenizas de Kishinev,
a las de Auschwitz calientes, y a las que seré…

* Para finalizar: pones el dedo en la llaga de la falta de amor (Miro a los contratos de matrimonio, a los de divorcio,), porque el amor ya no es un sentimiento puro y limpio, sino un contrato que se firma entre dos personas y, si lo estipulado no se cumple, se rompe el contrato (divorcio) y como si no hubiera pasado nada.
Ahora denuncias los nuevos crímenes contra los cristianos…
Luego, miras tus manos que te traen a la memoria ensoñaciones, quizás de cuando eras un niño feliz (el pan caliente, yo caliente, el sol caliente,) y otras, que sería mejor olvidar.

Miro a los contratos de matrimonio, a los de divorcio,
a los nuevos crímenes y amenazas, ahora a cristianos,
y a mis manos con sus años acariciando sueños:
el pan caliente, yo caliente, el sol caliente,
Hiroshima caliente, mis letras calientes,
caliente el horno, el odio y la pendiente.

Todo, todo el poema es un lamento. Es una llaga abierta en el costado, en tu costado.
Tras la lectura surge una pregunta: ¿hay un dios como tal?, es decir, uno con nombre y apellidos. ¿Por qué ha de ser el mío el verdadero, o el tuyo, o el suyo? ¿Tan sólo por haber nacido en un lugar u otro del planeta? Si se nace en la selva, en el seno de una tribu (de las pocas tribus aborígenes que aún quedan en nuestro maltratado mundo) tal vez adoren a la madre tierra, que es la que les alimenta, o al árbol más antiguo de la aldea; si en la India, en la India más pura, quizá sus dioses son Brahma, Visnú o Ganesh; si en Palestina su nombre es Allah, si en Israel Yaveh... ¿Quién tiene razón? ¿No será que nos hemos creado un dios a nuestra imagen y semejanza, y no al contrario, y cada uno adoramos al que, por cultura y lugar de nacimiento, nos viene impuesto? ¿Acaso no vivimos una especie de politeísmo cuando cada católico reza a un Cristo o a una Virgen con nombre diferente a la de su compadre del pueblo de al lado? ¿O su devoción se dirige hacia un santo en concreto? ¿Por qué, creyendo en Cristo, hay tantas divisiones entre iglesias?
El ser cristiano a golpe de falcata, espada, florete, trabuco o mosquetón, o porque te salgas un poco del orden pre-establecido puedo quemarte, torturarte, difamarte, ese no es el espíritu. O, alguien dice “Guerra santa contra el infiel porque no piensa como yo”. Estamos en el siglo XXI pero el hombre ha variado poco. Avanzó y avanza, tecnológicamente hablando, a pasos agigantados, pero sus atavismos siguen con él con muy escasas variaciones.
No sé quién tenga razón. Lo que es indudable es que, los que empuñan la espada y lo hacen en nombre de cualquier dios, sea el que sea, han perdido su credibilidad. A lo largo de la historia hubo hombres y mujeres buenos (Buda, Jesucristo, muchos hombres santos de cualquier condición, Irena Sendler, la madre Teresa de Calcuta, por citar a unas figuras contemporáneas) dignos de ser seguidos e imitados. Ellos sí que siguen al dios verdadero, uno al que deberíamos llamar, de manera universal, AMOR, porque amor es hermandad, respeto, igualdad, PAZ, porque donde hay amor no cabe la maldad, no es preciso perdonar a nadie porque no hay nada que perdonar al existir la armonía entre los diferentes –diferentes en cuanto a raza, ideología, religión, físico…-.
El señor de los infiernos se podría llamar ODIO. Con él vienen de la mano la envidia, los celos, la codicia, la MALDAD en general, la tortura, la guerra, el dolor…
Quizá con este final me he apartado un poco del tema que me ha traído hasta aquí, ese “Así me dijeron por haber nacido” y del que vuelvo a decirte: el poema es muy bueno y, de tan bueno, fortísimo, pero a veces es la única forma de reavivar las conciencias dormidas o usurpadas del ser humano que se tenga por tal.


© Comentario a cargo de Juana Castillo Escobar. Madrid (España)
Madrid, 18 de febrero de 2011
http://revistaliterariaplumaytintero.blogspot.com/2010/08/castillo-escobar-juana-madrid-espana.htmltml


viernes, 22 de abril de 2011

22 de abril - Día Internacional de la Tierra

Imagen obtenida en Internet

La furia de la Tierra
Juana Castillo Escobar ®


Dañados por la furia de la Tierra mueren a diario
Los hermanos más pobres del planeta.
La Tierra, esa madre Tierra
A la que no respetamos
Se revuelve furiosa por ver si razonamos.
Pero esa furia mal contenida,
Va siempre a dañar
A los que ya lucen heridas.

Respetemos a la madre Gea,
Presentémosla de nuevo nuestros sacrificios,
Seamos buenos con ella, que ella repartirá
En abundancia sus dones
Porque una madre amorosa
Jamás abandona ni castiga
Tan horriblemente a sus hijos
A no ser que esté en verdad pesarosa
De sus cachorros,
Criados como ovejas,
En lobos reconvertidos.


Sábado-13-II-2010

Nota.- Este poema pertenece al cuaderno titulado "Poemas en Madrid", apartado "Año 2010" y registrado en esta capital.

lunes, 21 de marzo de 2011

21 de marzo, Día Mundial de la Poesía.

Imagen obtenida en Internet

Haikus
Juana Castillo Escobar
Números: 0060, 0061, 0062, 0063

¿Florecerán hoy
Los cerezos en Japón?
Sí. En la montaña.
Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.


Suena Kitaro…
El agua irrumpe. Traga
Pueblos y vidas.

Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.


Cerezos en flor
Alegrarán de nuevo
El dolor de hoy.
Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.


Aves. Aleteo.
Temor. Cruje la tierra.
La mar estalla.

Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.


Quiero que estos haikus no sólo sirvan para "celebrar" el Día Mundial de la Poesía, sino que sean un recuerdo del pueblo que los inventó. Un pueblo, el japonés, que ha sido masacrado por las fuerzas desatadas de la naturaleza. Un pueblo que, ante el mundo, ha dado una imagen de valor, entereza, educación y disciplina que nadie podrá olvidar.

Si deseas ayudar, Cruz Roja Española pone a nuestra disposición una serie de números de cuenta de diversas entidades financieras en las que podrás realizar tu ayuda. Picad sobre el enlace: http://www.cruzroja.es/cre_web/plataforma2.htm


martes, 8 de marzo de 2011

Un poema por el "Día de la Mujer Trabajadora"

Mujer - Henry Matisse
¡Levántate y anda!
Juana Castillo Escobar ®

Mujer:
¡Levántate y anda!
Camina
Con la frente bien alta,
Con la mirada fija
Directa al mañana.

Mujer:
¡Levántate y anda!
Camina
Feliz, orgullosa,
Con esperanza
En nuevas etapas.

Mujer:
¡Levántate y anda!
Camina
Dichosa.
Piensa que fuiste creada
Y, como diosa,
Entronizada.

Mujer:
¡Levántate y anda!
Camina
Como reina
Por la tierra,
Diosa,
Tierra fértil,
Misteriosos cuerpo y alma.

Mujer:
¡Levántate y anda!
Camina,
Milagro andante,
Tú que en las entrañas la vida llevas,
Tú que puedes ser madre,
Tú que puedes, la vida, darla.

Mujer:
¡Levántate y anda!
Camina
Orgullosa, esperanzada,
Abriendo nuevos senderos,
Mirando al frente,
Sin temores pues tú eres:
Diosa que da vida,
Diosa en cuerpo y alma.


Dedico este poema a todas las mujeres, trabajadoras por cuenta ajena o no, para que ninguna de nosotras olvidemos nuestra esencia y nos sepamos valorar. Y, en especial, se lo dedico a todas las amas de casa que son, además: economistas, cocineras, psicólogas, asistentas, enfermeras, planchadoras, señoritas de compañía, esposas, madres, amigas, confidentes... Sin un sueldo fijo, ni derecho a jubilación, ni tan siquiera a tomarse una baja por enfermedad, es más, ni siquiera nos jubilamos, la vida es quien nos jubila...
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Nota.- Este poema forma parte del Cuaderno nº 2, Poemas en Madrid, año 2000 (poemario inédito en su mayoría).

viernes, 28 de enero de 2011

Vídeo censurado en You Tube

27-I-2010 - Juana Castillo Escobar, poemas: "Luche" y "Amor y Eros". Leídos en Onda Latina:

Presentación virtual de mi último libro: "Palabras de tinta y Alma"