Perlas de Luna

Felices Fiestas

2011-12-22T12:15:00.000+01:00

A veces nos gustaría estar más tiempo con nuestros amigos, ya sea de forma presencial, ya sea en la distancia, como es el caso de mantener el contacto a través de los blogs, e-mails o por teléfono... Pero, hay momentos en los que resulta imposible y no por falta de ganas, sino que las circunstancias de la vida, la enfermedad, la falta de tiempo, todo ello, si se mete en una botella, se agita bien, forman una mezcla explosiva de no tiempo, de no ganas de hacer nada, de no estoy.

Soy consciente de que han pasado más de tres meses desde que publiqué una última entrada en el blog, de que éste languidece por falta de visitas porque, si no hay nada nuevo para leer, ¿a qué voy a ir si hay lo mismo de siempre? Además, no hay visitas, no hay comentarios, no quedan ganas de publicar. ¡Es la pescadilla que se muerde la cola!

Bueno, hasta aquí llegó esta reflexión que no quise que fuera ni tan prolongada ni, quizá, tan ácida.

En realidad vine a desearos unas muy

FELICES PASCUAS DE NAVIDAD

AÑO NUEVO 2012

REYES

QUE EL PRÓXIMO AÑO LLEGUE CARGADO CON

TODO LO MEJOR:

PAZ, AMOR,

FELICIDAD,

COMPRENSIÓN,

SALUD, SALUD, SALUD, MUCHA SALUD.

Presentación en México del libro: PRIMAVERA

2011-10-15T13:44:00.008+02:00

El Dr. José Manuel Ramírez ha tenido a bien enviarnos su discurso del 13 de agosto en La Quinta Colorada, aquel día memorable en el que presentamos Primavera.

A propósito de la antología de cuentos “La Primavera”
Sábado 13 de agosto, 2011.
Quinta Colorada, Bosque de Chapultepec

Agradezco profundamente la invitación de las tres hermanas Arroyo: Elena, Guadalupe y Susana, para presentar esta antología de cuento breve, la cual gentilmente recibí por medio de mi querida Susana. Lo agradezco como quien da las gracias después de ser conducido por un recorrido a un sitio inédito, nunca antes explorado, con parajes que justo se revelan al público por vez primera. Este sitio tiene 44 parajes…

Con Susana me liga una historia de complicidades y vivencias entrañables, de las cuales guardo recuerdos maravillosos, siendo mis favoritas las largas conversaciones de sobremesas en el comedor de maestros de Tec de Monterrey, Campus Estado de México, y las funciones de cine de arte en diversas salas de la ciudad.

Recuerdo que una vez, en una de esas pláticas de sobremesa con queridos compañeros maestros, fui lo suficientemente imprudente como para soltar una pregunta densa, como quien suelta la pesada bolsa del mercado porque ya no puede más: “¿el suicida se mata porque es un valiente o porque es un cobarde?”. En la mesa se hizo un silencio que se sentía como yunta sobre los hombros… Susana dijo: “Ay José Manuel… esa no es una pregunta para una sobremesa”. Para quienes conocen bien a Susana, sabrán que sus comentarios y posturas los enmarca con sus enormes ojos, los cuales pueden mostrar firmeza y dulzura a la vez. Se puede no estar de acuerdo con sus ideas, pero imposible no aceptar que su mirada es crítica. Seré breve, pues hoy nos convoca justamente lo breve, lo fugaz, lo efímero…

Hoy asistimos al lanzamiento de una nueva empresa: BENMA grupo editorial, la cual nos presenta una antología de cuento breve. Si el cuento es breve, la vida es efímera. Precisamente, los relatos escritos son capaces de permanecer y pasar a la posteridad, pues ante el carácter efímero de la vida, la visión de quien escribe, con el propósito de ser leído, vivirá a través del otro. Las razones y motivaciones de quien escribe pueden ser muchas o ninguna, pero el que escribe buscando que alguien lo lea, debe saber que vive más allá de sí mismo, de sí misma. Es la escritura la que posibilita que nuestro pensamiento y nuestro sentimiento los conozca el otro, la otra, aún cuando no estemos presentes, es más, cuando ya no exista más la posibilidad de estar presentes, por estar muertos. Es como poder vivir después de haber vivido. El que escribe y deja de vivir, regresa a la vida cuando alguien más lo lee. Ese es la maravilla que encierra la palabra escrita. Uno escribe y otro lee, uno vive, escribe y muere, mientras el otro lee, piensa y siente lo que ese uno ha escrito. Se vive en el pensamiento del otro aún después de ya no estar vivo. Y es que finalmente uno no existe sino es a través del otro. De esto nos habla Octavio Paz en su célebre poema Piedra de Sol:

¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, ¿todos somos
la vida? pan de sol para los otros,
¿los otros todos que nosotros somos?,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos,

Dicho así, en forma tan sublime, estaremos de acuerdo que podemos percatamos de nuestra existencia solo a través del otro. Pero sucede que la vida misma se nos escapa sin remedio. Cada momento es irrepetible. Y sin embargo, nos queda el consuelo que atrapar un instante, en la sublime forma en que lo hace la palabra escrita, es una posibilidad a la que siempre podremos recurrir, y si no nos satisface, siempre nos quedará el consuelo que lo podemos volver a intentar tantas veces como lo queramos, hasta que lo escrito deje de ser nuestro y pase a ser del lector… ¿cuándo el escritor debe de dejar de corregir y volver a corregir un texto? ¿Cuándo el texto está, por fin, acabado? Las respuestas las posee el talento, el ingenio e indudablemente la práctica.

Por ahí guardo en una libreta de apuntes una cita de José Luis Borges que le escuché a José María Pérez Gay en el Colegio Nacional en 1998: “somos los libros que nos han mejorado”. La cita completa es “Somos todo el pasado, somos nuestra sangre, somos la gente que hemos visto morir, somos los libros que nos han mejorado, somos gratamente los otros. Proviene del epílogo a sus Obras Completas.

Y precisamente sobre la existencia y la vida que se escapa a cada instante, Sergio Pitol escribe en el Arte de la Fuga: “Uno, me aventuro, es los libros que ha leído, la pintura que ha visto, la música escuchada y olvidada, las calles recorridas. Uno es su niñez, su familia, unos cuantos amigos, algunos amores, bastantes fastidios. Uno es una suma mermada por infinitas restas”.

Es así que escribir es un recurso que nos permite cazar esos instantes que se fugan todos los días de nuestra existencia. Si la vida transcurre veloz y se escapa a cada instante, ¿qué tan largo o qué tan corto debe ser lo que se escribe? ¿Es posible atrapar lo que se piensa, lo que se vive y lo que se sueña en unas cuantas palabras? He ahí una de las paradojas de la escritura breve. Oscar Wilde escribió en Vera, o los nihilistas: “A veces podemos pasar años sin vivir en lo absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un instante”.

Si la vida es efímera y la existencia se fuga, la escritura breve y los relatos cortos son un bálsamo donde descansa la angustia del que se sabe ocupado y sin tiempo para meditar sobre cosas tan inasibles como “vivir después haber vivido” y “vivir a través del otro”. Séneca escribe: “El tiempo presente solo pertenece a los hombres ocupados, el cual es tan breve que no puede atraparse, y este mismo se les sustrae, turbados como están en sus muchas ocupaciones”. Paradójicamente, el mismo Séneca nos consuela de cualquier lamentación a propósito de la brevedad de la vida: “No es breve la vida, largo es en el hombre el descuido del tiempo”. Y además nos advierte:”Ten cuidado, no confundas vivir con perdurar”. La fugacidad de la vida nada tiene que ver con la brevedad de la existencia… para el que ama escribir y piensa que la vida es breve considere el tiempo que se pierde en meditar sobre las cartas no escritas, en imaginar los versos nunca plasmados en letra o los cuentos nunca escritos precisamente por falta de tiempo. Tampoco la trascendencia de la escritura breve guarda relación con la magnanimidad de los textos largos y extensos. Intentar definir qué tan cortos deben ser un cuento breve para tener contundencia equivale a preguntar sobre el número de personajes que debe incluir una novela ejemplar.

En octubre del año pasado, mediante el sistema de entrevistas digitales de El País, Orlando Mazeyra, joven escritor de Arequipa, Perú, le preguntó a Carlos Fuentes:
¿Qué opina del mito que dice que escribir cuentos es más complicado que hacer novelas?
Fuentes responde: “Es una realidad. En una novela uno puede meter cualquier género. En un cuento, como un poema, tiene una metodología y hay que tener brevedad y acabar con una sorpresa. Una novela es un trasatlántico y un cuento un barquito cerca de la costa”.

Felicito a los autores de estos 44 cuentos breves por atreverse a exponer su pensamiento y sus sentimientos como “barquitos cerca de la costa”, sin salvaguarda alguna que llegarán a esa costa que se ve tan cerca y a la vez tan lejos. Todo relato que se publica es un desafío del autor a la vida breve del hombre ocupado. El relato breve es una tarea muy larga. Larga vida a la editorial BENMA.

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Presentación de Primavera en la Casa del Tiempo de la UAM, el día 5 de agosto de 2011.

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11-10-2011
Anexamos a este mensaje el documento que se preparó con las fotografías y las semblanzas de los escritores de Primavera y que se colocó a la entrada de la Biblioteca Carlos Fuentes donde se llevó a cabo una presentación del libro. En aquella ocasión tuvimos la fortuna de contar con el grupo Miracula Aeternitatis dirigido por la coreógrafa Pamela Cruz, quienes interpretaron un Performance preparado exclusivamente para la Antología Primavera.
También adjuntamos unas fotografías.

Presentación de la Antología de Cuento Breve "PRIMAVERA - SERIAL ESTACIONES I" - VVAA

2011-07-26T13:57:00.005+02:00

Tenemos el honor de invitar a usted, familia y amigos

a la presentación de la

Antología de Cuento Breve
Primavera - Serial Estaciones I

La cita es en la Casa del Tiempo de la Universidad Autónoma Metropolitana, situada en Pedro Antonio de los Santos, esq. José Mª Tornel, Col. San Miguel Chapultepec, Delegación Miguel Hidalgo, México, D. F.

El día: viernes 5 de agosto de 2011

La hora:
17:30 para los autores (se les hará entrega de sus 10 ejemplares)
18:00 para los invitados

Presenta: Dra. Herlinda Dabbah Mustri
Invitado especial: Carlos Bracho
Vino de honor

Hermanas Arroyo

Nota.- En este volumen participo, junto con autores de varios paises, con el relato titulado: "Primavera del ´36"

Diploma a la Fraternidad

2011-07-20T14:23:00.002+02:00

El pasado mes de junio me enviaron este diploma que quiero compartir con todos vosotros, ya que es una alegría inesperada, además de (para mí) una gran responsabilidad y orgullo.

Este es el texto:

COLOMBIA POESÍA CANTA

diploma DE LA FRATERNIDAD

CONCEDIDO A:

JUANA CASTILLO ESCOBAR

Por EL INTERÉS DEMOSTRADO EN TODAS LAS ACTIVIDADES TENDIENTES A CONSEGUIR LA INTEGRACIÓN DE ESCRITORES HISPANOAMERICANOS Y LOGRAR LA PAZ PARA LOS PUEBLOS.

Bogotá, junio 20 de 2011

Fdo.: Coronel Héctor José Corredor Cuervo

Un relato corto para casi acabar el mes

2011-05-24T21:47:00.006+02:00

Teatro Español - Madrid - Imagen obtenida en Internet

ENSAYO
Juana Castillo Escobar ®

- Está usted despedido –atronó la voz del hombre-. Puede largarse. ¿Qué viene ahora?
- La escena primera del Primer Acto –se le oyó decir a la asistente con un hilo de voz.
- Esperemos que éstos sean mejores… ¡Veo que no estrenamos “La separación de Ramírez” en la vida! ¿Tan difícil es ser un poco congruente? Vamos, saber actuar…
Desde el escenario se escuchan toses. El director de escena toma asiento. Abre el texto y, con un movimiento de brazo, indica a los dos actores que pueden comenzar su representación. El hombre lee entre dientes y observa, es como si tuviera cuatro ojos.

ESCENA PRIMERA. Entre dos luces. Un despacho lleno de humo. Una mesa de madera negra, lo más parecido a un viejo escritorio castellano sobre el que hay pliegos de papel, proyectos, un antiguo teléfono de baquelita. Dos hombres en el escenario. Uno, grueso, está sentado, mira uno de los pliegos de papel, fuma un enorme y caro Habano. El otro, delgado, casi transparente, de voz chillona, está de pie.

DON EUGENIO.- Vamos, vamos, Ramírez… ¡He visto muertos con más sangre que usted!
RAMÍREZ.- Es que, don Eugenio, no creo merecerme esto.
DON EUGENIO.- ¿El qué? ¿Su despido?
RAMÍREZ.- Claro, ¿qué si no?
DON EUGENIO.- Pero, Ramírez, ¿usted cree que estos planos son de recibo?

RAMÍREZ suspira con indolencia, se restriega las manos con fuerza, como si las tuviera heladas. Intenta sonreír. Mueve la cabeza hacia la derecha, para apartar el flequillo que le cae, rebelde, sobre los ojos. DON EUGENIO se repantinga en el sillón, da una larga calada al puro y le echa el humo a su interlocutor que tose con cautela.

DON EUGENIO.- Ramírez, últimamente está usted en muy malas condiciones.
RAMÍREZ.- Comprenda… Desde que me separé…
DON EUGENIO.- Ya… Desde que se separó sólo piensa en muslos y pechugas. Porque, Ramírez, esta columna no me negará que es una pierna, hermosísima, pero una pierna de fémina. Y este adorno en la cornisa un pecho con todas las de la ley. Y no le digo lo que ha puesto sobre la entrada principal porque, porque…

RAMÍREZ avanza hacia el escritorio, en actitud humilde. Intenta girar la butaca de cuero para sentarse frente al hombre grueso, que es su jefe. Quiere justificar sus lapsus a la hora de proyectar el nuevo edificio que tiene entre manos. Sabe que es un gran arquitecto y desea hacerle saber a su jefe que no volverá a ocurrir, sólo que ahora pasa una mala racha.

Pero el hombre delgado calcula mal el espacio. Intenta tomar asiento, tal y como está escrito en el texto. Y, sin saber cómo, el brazo del sillón: lo más parecido a una hoja de acanto casi en forma de garra, se le hinca en sus partes. El dolor hace que el hombre se enrosque sobre sí y exclame saliéndose del guión:
- ¡Dios, me he cascado los dos!
- Tío, que eso no está escrito…
- ¡Y a mí qué! –Sin poder respirar, jadeando, añade-: Si te los hubieras dejado tú en mi lugar… Me gustaría verte. Seguro que pegabas saltos como un canguro.
- Venga, sigue, que se nos va a jo…
- Que se joda lo que sea. Yo sí que lo estoy. ¡Dios, cómo duele! Se me acabarán saliendo las yemas por la boca; las siento en la garganta…
- Vamos, hombre, resiste… Es la mejor comedia que nos ha salido en meses…
El otro no hace caso de las palabras de su amigo. Continúa con sus quejas:
- Y, encima, esta peluca tan llena de piojos…. ¡Me están comiendo vivo! Vaya atrezzo… –el hombre delgado se quita la peluca y la tira sobre la tarima del escenario. Se rasca con avidez la calva que le brilla bajo los focos.

Desde el patio de butacas, una voz grave, estentórea les grita:
- Ustedes dos: quedan despedidos.
La asistente se encoge en la butaca. Masculla: "Como siga así este tío desbarata la compañía al completo. Y a estas alturas a ver dónde vamos a buscar... ".
La voz del director, que grita airado, corta su pensamiento. En el patio de butacas sólo se le oye a él:
- Venga, que pasen los suplentes. No he tenido que aguantar a unos actores tan indisciplinados, tan malos, en todos los días de mi vida. Porca miseria!

UN POEMA Y SU COMENTARIO. Poema de Ernesto KAHAN, comentario a cargo de Juana CASTILLO

2011-05-13T21:05:00.006+02:00

ASÍ ME DIJERON, POR HABER NACIDO

A Jesús lo maté el dos de diciembre del 40,
así me dijeron, por haber nacido,
así ocurre cada vez que nace un judío,
con cuernos y bebiendo la sangre de un niño,
tal siguen con el cuento, tal los prejuiciosos,
en la tercera década del telescopio sideral.

Camino por el mundo escapando y entre juicios,
cansado… muy cansado de caminar…
después de haber nacido, como me dijeron, "elegido",
en la vendimia que sin mí, puede dar vino,
lejos de Belén, en Argentina,
guiado por Voltaire, mi padre y su medicina.

Adán me transmitió su "pecado original"
Moisés "el suyo" y mi madre los dos.
Con ellos camino por el mundo con los cargos,
miro a mi vecino, "al no elegido",
miro al río de Heráclito, por el que no volveré a pasar,
miro a un hijo que no será, por su bien...

Miro al universo y a su poca memoria,
planetas secos, agujeros negros y novas
miro a mi madre que ya no está,
miro a las cenizas de los "Actos de fe",
a las cenizas de Kishinev,
a las de Auschwitz calientes, y a las que seré…

Miro a los contratos de matrimonio, a los de divorcio,
a los nuevos crímenes y amenazas, ahora a cristianos,
y a mis manos con sus años acariciando sueños:
el pan caliente, yo caliente, el sol caliente,
Hiroshima caliente, mis letras calientes,
caliente el horno, el odio y la pendiente.

Ernesto Kahan © Febrero 12, 2011

* Kahan, Ernesto. Israel
http://revistaliterariaplumaytintero.blogspot.com/2010/09/kahan-ernesto.html

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Comentario al poema de Ernesto Kahan por Juana CASTILLO ESCOBAR

Bien, la verdad es que no sé por dónde empezar. Como te comenté, el poema es fortísimo y me hizo –y hace- llorar. He dejado que pasaran los días para que, como el buen vino, se añejara en la barrica y poderlo leer con más calma y la mente más fría, si es que lo consigo.
* El comienzo es duro, muy duro:

A Jesús lo maté el dos de diciembre del 40,
así me dijeron, por haber nacido,
así ocurre cada vez que nace un judío,
con cuernos y bebiendo la sangre de un niño,

Aún hay demasiadas personas que opinan así. Que no perdonan porque, en realidad, no aman. Ni saben lo que es el amor: no lo conocieron ni lo conocen, son máquinas, en ocasiones, de matar; simples robots que actúan según se les ordena, sin cuestionarse si está bien o mal porque no piensan.

* Aquí leo, entre líneas, tu alma desnuda. Tus sentimientos (que también aparecen en las cuatro estrofas anteriores que parecen más universales, más dirigidas a todo el pueblo judío), están en estas otras seis estrofas en las que ya se habla de un cansancio personal, de alguien que, heredero del “pueblo elegido”, nació lejos de él. Lejos de un lugar que ni le echa de menos porque todavía no le conoce y, para finalizar, tu vida encauzada hacia la práctica de la medicina.

Camino por el mundo escapando y entre juicios,
cansado… muy cansado de caminar…
después de haber nacido, como me dijeron, "elegido",
en la vendimia que sin mí, puede dar vino,
lejos de Belén, en Argentina,
guiado por Voltaire, mi padre y su medicina.

* Las cargas que abruman, que pesan como una losa bajo la que es preciso caminar y tratar de vivir. Una herencia que viene desde el comienzo de los tiempos hasta los actuales. Un pecado que, a través de la mujer, siempre vituperada y desacreditada en el mundo antiguo (y actual) llega a través de la madre porque, suele ser, a través de la madre, el vehículo con el que nuestras conciencias se abren al mundo. En ocasiones, en este caso en particular, un mundo de dolor, de tanto dolor, que es preferible renunciar a un hijo propio para no tener que transmitírselo.
Y ese río de Heráclito que puede ser de lágrimas, pero que como tal fluye, cambia, nada es estático ni permanece igual por siempre.

Adán me transmitió su "pecado original"
Moisés "el suyo" y mi madre los dos.
Con ellos camino por el mundo con los cargos,
miro a mi vecino, "al no elegido",
miro al río de Heráclito, por el que no volveré a pasar,
miro a un hijo que no será, por su bien...

* El universo, ese conglomerado de vida latente, desconocido… Y la poca memoria que guardamos de todo lo anterior, de siglos de historia que deberían de habernos enseñado a vivir y convivir con nuestros semejantes.
El mundo, quizá esos planetas secos, agujeros negros y novas sean metáforas o, simplemente, algo que el corazón te hizo escribir como tal, pero que en el fondo y sin quererlo te lleva de la mano a criticar las revueltas tan grandes y graves que hay en todos sus rincones, y ver que muchas de ellas, en el fondo y en la forma, aún se mueven por motivos religiosos, los más irreligiosos del mundo, y que sólo sirven para que los señores de la guerra se enriquezcan. El hombre, medianamente inteligente, debería pararse a pensar, a observar al que llama su enemigo, a aquel a quien le han hecho creer que es diferente por rezar a otra entidad sobrenatural que no es la suya y, después de esta observación, tendría que ver que es como él: suda, sufre, sangra, se angustia, llora, muere… ¡Todos padecemos igual! ¡Y todos tenemos a nuestras espaldas una familia -padres, esposos, hijos, hermanos- que padecerá por nosotros, por nuestras heridas, por nuestras mutilaciones, por nuestra muerte!
Y la madre muerta, quizá símbolo del amor, de la paciencia, de la ternura, del sufrimiento… Siempre en la mente, en el corazón.
Y al final todo se convierte en cenizas, cenizas de los autos de fe, del Holocausto, de las cenizas que, antes o después seremos.

Miro al universo y a su poca memoria,
planetas secos, agujeros negros y novas
miro a mi madre que ya no está,
miro a las cenizas de los "Actos de fe",
a las cenizas de Kishinev,
a las de Auschwitz calientes, y a las que seré…

* Para finalizar: pones el dedo en la llaga de la falta de amor (Miro a los contratos de matrimonio, a los de divorcio,), porque el amor ya no es un sentimiento puro y limpio, sino un contrato que se firma entre dos personas y, si lo estipulado no se cumple, se rompe el contrato (divorcio) y como si no hubiera pasado nada.
Ahora denuncias los nuevos crímenes contra los cristianos…
Luego, miras tus manos que te traen a la memoria ensoñaciones, quizás de cuando eras un niño feliz (el pan caliente, yo caliente, el sol caliente,) y otras, que sería mejor olvidar.

Miro a los contratos de matrimonio, a los de divorcio,
a los nuevos crímenes y amenazas, ahora a cristianos,
y a mis manos con sus años acariciando sueños:
el pan caliente, yo caliente, el sol caliente,
Hiroshima caliente, mis letras calientes,
caliente el horno, el odio y la pendiente.

Todo, todo el poema es un lamento. Es una llaga abierta en el costado, en tu costado.
Tras la lectura surge una pregunta: ¿hay un dios como tal?, es decir, uno con nombre y apellidos. ¿Por qué ha de ser el mío el verdadero, o el tuyo, o el suyo? ¿Tan sólo por haber nacido en un lugar u otro del planeta? Si se nace en la selva, en el seno de una tribu (de las pocas tribus aborígenes que aún quedan en nuestro maltratado mundo) tal vez adoren a la madre tierra, que es la que les alimenta, o al árbol más antiguo de la aldea; si en la India, en la India más pura, quizá sus dioses son Brahma, Visnú o Ganesh; si en Palestina su nombre es Allah, si en Israel Yaveh... ¿Quién tiene razón? ¿No será que nos hemos creado un dios a nuestra imagen y semejanza, y no al contrario, y cada uno adoramos al que, por cultura y lugar de nacimiento, nos viene impuesto? ¿Acaso no vivimos una especie de politeísmo cuando cada católico reza a un Cristo o a una Virgen con nombre diferente a la de su compadre del pueblo de al lado? ¿O su devoción se dirige hacia un santo en concreto? ¿Por qué, creyendo en Cristo, hay tantas divisiones entre iglesias?
El ser cristiano a golpe de falcata, espada, florete, trabuco o mosquetón, o porque te salgas un poco del orden pre-establecido puedo quemarte, torturarte, difamarte, ese no es el espíritu. O, alguien dice “Guerra santa contra el infiel porque no piensa como yo”. Estamos en el siglo XXI pero el hombre ha variado poco. Avanzó y avanza, tecnológicamente hablando, a pasos agigantados, pero sus atavismos siguen con él con muy escasas variaciones.
No sé quién tenga razón. Lo que es indudable es que, los que empuñan la espada y lo hacen en nombre de cualquier dios, sea el que sea, han perdido su credibilidad. A lo largo de la historia hubo hombres y mujeres buenos (Buda, Jesucristo, muchos hombres santos de cualquier condición, Irena Sendler, la madre Teresa de Calcuta, por citar a unas figuras contemporáneas) dignos de ser seguidos e imitados. Ellos sí que siguen al dios verdadero, uno al que deberíamos llamar, de manera universal, AMOR, porque amor es hermandad, respeto, igualdad, PAZ, porque donde hay amor no cabe la maldad, no es preciso perdonar a nadie porque no hay nada que perdonar al existir la armonía entre los diferentes –diferentes en cuanto a raza, ideología, religión, físico…-.
El señor de los infiernos se podría llamar ODIO. Con él vienen de la mano la envidia, los celos, la codicia, la MALDAD en general, la tortura, la guerra, el dolor…
Quizá con este final me he apartado un poco del tema que me ha traído hasta aquí, ese “Así me dijeron por haber nacido” y del que vuelvo a decirte: el poema es muy bueno y, de tan bueno, fortísimo, pero a veces es la única forma de reavivar las conciencias dormidas o usurpadas del ser humano que se tenga por tal.

© Comentario a cargo de Juana Castillo Escobar. Madrid (España)
Madrid, 18 de febrero de 2011
http://revistaliterariaplumaytintero.blogspot.com/2010/08/castillo-escobar-juana-madrid-espana.html tml

22 de abril - Día Internacional de la Tierra

2011-04-22T21:09:00.004+02:00

Imagen obtenida en Internet

La furia de la Tierra
Juana Castillo Escobar ®

Dañados por la furia de la Tierra mueren a diario
Los hermanos más pobres del planeta.
La Tierra, esa madre Tierra
A la que no respetamos
Se revuelve furiosa por ver si razonamos.
Pero esa furia mal contenida,
Va siempre a dañar
A los que ya lucen heridas.

Respetemos a la madre Gea,
Presentémosla de nuevo nuestros sacrificios,
Seamos buenos con ella, que ella repartirá
En abundancia sus dones
Porque una madre amorosa
Jamás abandona ni castiga
Tan horriblemente a sus hijos
A no ser que esté en verdad pesarosa
De sus cachorros,
Criados como ovejas,
En lobos reconvertidos.

Sábado-13-II-2010

Nota.- Este poema pertenece al cuaderno titulado "Poemas en Madrid", apartado "Año 2010" y registrado en esta capital.

21 de marzo, Día Mundial de la Poesía.

2011-03-21T14:08:00.010+01:00

Imagen obtenida en Internet

Haikus

Juana Castillo Escobar

Números: 0060, 0061, 0062, 0063

¿Florecerán hoy
Los cerezos en Japón?
Sí. En la montaña.

Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.

Suena Kitaro…
El agua irrumpe. Traga
Pueblos y vidas.

Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.

Cerezos en flor
Alegrarán de nuevo
El dolor de hoy.

Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.

Aves. Aleteo.
Temor. Cruje la tierra.
La mar estalla.

Lunes, 21-III-2011 – 8,42 a.m.

Quiero que estos haikus no sólo sirvan para "celebrar" el Día Mundial de la Poesía, sino que sean un recuerdo del pueblo que los inventó. Un pueblo, el japonés, que ha sido masacrado por las fuerzas desatadas de la naturaleza. Un pueblo que, ante el mundo, ha dado una imagen de valor, entereza, educación y disciplina que nadie podrá olvidar.

Si deseas ayudar, Cruz Roja Española pone a nuestra disposición una serie de números de cuenta de diversas entidades financieras en las que podrás realizar tu ayuda. Picad sobre el enlace: http://www.cruzroja.es/cre_web/plataforma2.htm

Un poema por el "Día de la Mujer Trabajadora"

2011-03-08T20:23:00.008+01:00

Mujer - Henry Matisse

¡Levántate y anda!

Juana Castillo Escobar ®

Mujer:

¡Levántate y anda!

Camina

Con la frente bien alta,

Con la mirada fija

Directa al mañana.

Mujer:

¡Levántate y anda!

Camina

Feliz, orgullosa,

Con esperanza

En nuevas etapas.

Mujer:

¡Levántate y anda!

Camina

Dichosa.

Piensa que fuiste creada

Y, como diosa,

Entronizada.

Mujer:

¡Levántate y anda!

Camina

Como reina

Por la tierra,

Diosa,

Tierra fértil,

Misteriosos cuerpo y alma.

Mujer:

¡Levántate y anda!

Camina,

Milagro andante,

Tú que en las entrañas la vida llevas,

Tú que puedes ser madre,

Tú que puedes, la vida, darla.

Mujer:

¡Levántate y anda!

Camina

Orgullosa, esperanzada,

Abriendo nuevos senderos,

Mirando al frente,

Sin temores pues tú eres:

Diosa que da vida,

Diosa en cuerpo y alma.

Dedico este poema a todas las mujeres, trabajadoras por cuenta ajena o no, para que ninguna de nosotras olvidemos nuestra esencia y nos sepamos valorar. Y, en especial, se lo dedico a todas las amas de casa que son, además: economistas, cocineras, psicólogas, asistentas, enfermeras, planchadoras, señoritas de compañía, esposas, madres, amigas, confidentes... Sin un sueldo fijo, ni derecho a jubilación, ni tan siquiera a tomarse una baja por enfermedad, es más, ni siquiera nos jubilamos, la vida es quien nos jubila...
_____________
Nota.- Este poema forma parte del Cuaderno nº 2, Poemas en Madrid, año 2000 (poemario inédito en su mayoría).

Vídeo censurado en You Tube

2011-01-28T14:57:00.001+01:00

27-I-2010 - Juana Castillo Escobar, poemas: "Luche" y "Amor y Eros". Leídos en Onda Latina:

Censura en You Tube

2011-01-28T13:59:00.008+01:00

Censura en You Tube, un artículo de Juana Castillo Escobar leído en Onda Latina el 26-I-2011

Hoy quiero hablaros de algo diferente a relatos y poemas, aunque tiene que ver con uno, con unas imágenes y con el hecho de que ambos, poemas e imágenes, están publicados en You Tube.
El año pasado, más exactamente, el 27 de enero de 2010 publiqué en You Tube, como tengo por costumbre, la emisión de radio de ese día. Leí los poemas “Amor y Eros” y “Luche”. Ambos los escribí unos días antes (durante la presentación de un pequeño poemario de Sole López, quien ese 27 de diciembre estuvo con nosotros en el estudio), casi al final de la emisión, como digo, leí ambos poemas… Que adorné con imágenes para convertirlos en vídeo y publicarlos en la página citada.
Bien, hoy, al ir a hacer lo propio, publicar la emisión de hace dos semanas –voy con algún retraso por problemas técnicos, como le gusta decir a Javi- por esas cosas de la vida, la casualidad o que tenía que verlo para comentarlo me encuentro con que, en el lugar en el que debe aparecer la foto-carátula del vídeo (que en lo que va de año, menos un día, ha tenido 342 reproducciones), lo que se ve es un fondo blanco y sobre él unas letras también blancas que, cito textualmente, dicen:
“Es posible que el contenido de este vídeo o grupo resulte inadecuado para algunos usuarios tal y como lo ha marcado la comunidad de usuarios de You Tube. Confirma (un inciso: esta palabra aparece en azul cobalto y en negrita, de manera que resalte bien. Continúa el aviso): Confirma que quieres ver este vídeo”. Y, al pulsar con el ratón sobre la palabra “Confirma”, sale un nuevo aviso y la imagen del vídeo (que acabo de cambiar por una vista del Parque Aluche), dice:
“Juana Castillo Escobar. Poemas: “Luche” y “Amor y Eros” (también he cambiado el orden del título). Poemas leídos el 27-I-2010 en Onda Latina. Es posible que este vídeo contenga material marcado por la comunidad de usuarios de You Tube que puede ser inadecuado para algunos usuarios. Para ver este vídeo o grupos debes verificar que tienes al menos 18 de edad (¿Dieciocho qué? ¿Años? ¿Meses? ¿Días?), accediendo (en azul) a tu cuenta o registrándote (de nuevo en azul) para obtener una. No obstante, si prefieres evitar posible contenido inadecuado, te recomendamos que actives el modo de seguridad (otra vez en azul) de You Tube”. Y, como es lógico, si no haces todo esto ni puedes ver el vídeo ni escuchar el poema que es así de escandaloso. Lo repito para refrescaros la memoria y, para los que no lo hayáis escuchado, que podáis opinar.

Amor y Eros
Juana Castillo Escobar

El amor es todo,
Es universo,
El amor es tiempo,
Es amigo, es amante,
Es verso.

Eros es pasión,
Es un latir,
Es un encuentro
A veces momentáneo,
A veces puede ser eterno.

Madrid, 22-I-2010 – 20 p.m.
Escrito durante la presentación del libro de Sole López en A.V.A.

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Luche

Juana Castillo Escobar

Una ría nos atraviesa,
Recuerdo del río que pasó al olvido.
Luche, cambió su nombre,
Y se convirtió en Aluche,
Barrio popular y populoso,
Donde gestamos
Nuestra palabra peligrosa.

¿Peligrosa?

Yo diría
Que al pensar y escribirla
La convertimos en…
Armoniosa.

Madrid, 22-I-2010 – 20,20 p.m.
Escrito durante la presentación del libro de Sole López en A.V.A.

Después de escuchar de nuevo ambos poemas (“que son altamente escandalosos”) pienso que los censores-Torquemadas de You Tube han debido de “cancelar” el vídeo por las imágenes. La pena es que los radioyentes no puedan verlas, pero voy a tratar de explicarles las imágenes “obscenas” que se pueden ver:
- Carátula de Onda Latina.
- Foto de Javier Burgos en un tren.
- Imagen de un micrófono.
- Foto de Juana Castillo, yo, el día de la entrega de premios del IV Concurso de Relato Breve “José Luis Gallego” con una chaqueta de colores.
- Imágenes de los títulos: nombre de la emisora de radio, los nombres de los locutores: Javi y Juani, sobre el encabezamiento de un pseudo periódico.
- Imagen del logo de IFLAC: Paloma de la Paz.
- Diploma concedido por IFLAC (Foro para la Cultura y la Paz) concedido a Juana Castillo Escobar como laureada periodista y directora del programa de radio y difusora de la Paz.
- Las imágenes que elegí para el poema “Luche”: diferentes vistas del barrio de Aluche, al que está dedicado, (el parque, la ría, calle Valmojado…).

Las imágenes que elegí para el poema “Amor y Eros”:

1) Una obtenida en Internet de la que desconozco el autor. En esta se ve a una mujer, por sus ropas parece de la época medieval. Mira por una ventana. Por el pasillo se acerca, por su pose (con las rodillas algo encogidas) cauteloso, el amor (Eros) representado como un joven semi desnudo, alado, en una de sus manos lleva el arco y las flechas, en el antebrazo opuesto sostiene el manto con el que cubre la zona baja de su cuerpo. ¡¡Es totalmente erótico y punible!!

2) Escultura en mármol que representa a Amor y Psique, cuyo título es “Psique reanimada por el beso del amor”, obra del escultor veneciano Antonio Cánova, data del año 1793 y se puede contemplar en el Museo del Louvre. A esta gran obra de reminiscencias neoclásicas, al estar ambas figuras recostadas sobre una cama pueden cubrirla los susodichos censores con un hermoso edredón de patchwork para que no luzcan sus desnudeces y no dañen a los visitantes por su contenido inadecuado.

3) Amorcillo sentado en el borde del vaso de una fuente. Es un niño regordete que ha dejado el carcaj con las flechas a su espalda y que está con una de sus piernas sobre ese borde de la fuente, en un escorzo que lo hace muy real, parece que esté quitándose un mosquito del brazo. Creo que la obra es de William-Adolphe Bouguereau (La Rochelle 30 de noviembre de 1825 – 19 de agosto de 1905), pintor académico francés. Tal es el escorzo que, aunque el niño está desnudo, sus partes pudendas quedan bien cubiertas, alejadas de miradas obscenas como las de quienes han debido de calificar de esta manera al vídeo.

4) La obra, que durante este año ha sido la que daba entrada al pecaminoso vídeo y que hoy he quitado poniendo en su lugar la vista de una de las calles del barrio y que ha debido de ser la causante del revuelo, a falta de título, se conoce como “Alegoría del triunfo de Venus” o “Alegoría del Amor”, obra de Angelo Bronzino, pintor oficial de los Médicis.
En este cuadro se representan todas las facetas del amor, está inspirado en la historia, inmortalizada por Apuleyo en su obra El Asno de Oro.
Bueno, ahora os voy a explicar el cuadro como lo hizo a grandes rasgos, cuando cursaba 6º de Bachiller, don Valeriano Bozal, mi profesor de Historia del Arte, y director, del museo Reina Sofía durante algunos años. Más tarde me volvió a hablar de él otro profesor de Arte, ya en la Facultad de Geografía e Historia. Ambos coincidían en la idea que, para interpretar una obra de estas características es importante conocer la historia, real o ficticia, de lo representado.

a) La figura central, femenina, está desnuda. Si nos atenemos al título se trataría de Venus. Yo pienso que es Psique, la esposa de Cupido-Eros por una serie de datos: la flecha de oro oxidada que mantiene en alto en una de sus manos, y la manzana dorada del Jardín de las Hespérides que, según la mitología griega, proporcionaba la inmortalidad y Psique terminó siendo inmortal por obra y gracia de Zeus, manzana que sostiene en la mano opuesta. Se trata de una hermosa mujer que divide el cuadro y lo mantiene en equilibrio como su escorzo pues sus pies parece que van a salirse de la tela.
b) A su lado Cupido, con la rodilla sobre un cojín rojo (el color simboliza la pasión, el ardor) abraza a la mujer, la besa, le sostiene la cabeza con una mano y le acaricia un pecho con la otra. También desnudo, le atraviesa la espalda la cinta del carcaj.
c) Un niño desnudo, sonríe. Lleva rosas en las manos y cascabeles en los tobillos. Representa la felicidad, quizá la felicidad del hijo que ambos tuvieron al que llamaron Placer y en la mitología romana Voluptas.
d) Detrás del niño, casi agazapada en las sombras aunque se puede ver bien su cara, aparece una niña, o joven, guapa, con un vestido verde bajo el cual se ve un cuerpo cubierto de escamas, cola de serpiente y patas con garras. En una mano lleva un panal de miel, en la otra el aguijón de un escorpión. Representa el engaño, de ahí la miel y el aguijón: lo dulce que puede ser el amor y lo ponzoñoso que puede ser a la vez. También puede tratarse de una arpía, la buena amiga que, por un lado te recita hermosas palabras, te presenta la mejor de sus sonrisas, mientras te clava por la espalda el aguijón de la falsedad con la finalidad de suplantarte, de robar tu amor. Es la única figura que aparece vestida porque es también la única que tiene mucho que esconder. El verde del traje puede significar la envidia.
e) A la izquierda, a la espalda de Cupido, se aprecia la cabeza de un hombre de torva mirada. Hunde los dedos de ambas manos entre sus cabellos revueltos. La boca aparece abierta, como si estuviera emitiendo un grito desgarrador. Representa lo malo del amor: celos, amor no correspondido, infidelidad, olvido…
f) Arriba a la izquierda, sobre esta cabeza, aparece la figura de una mujer. Sostiene un paño azul que tiende el anciano de la otra esquina del cuadro. A esta mujer le falta parte de la cabeza. Representa a la memoria, es como si alertara, con su boca abierta, que en algún momento querríamos olvidar a alguien pero no vamos a poder.
g) Frente a esta mujer, arriba a la derecha, aparece la figura de un anciano alado. Sostiene la otra parte del manto azul, esa especie de telón que hace de fondo a toda la obra. Lo sujeta también con ambas manos. Sobre su espalda hay un reloj de arena. Este viejo señor del tiempo viene a decirnos:
a – trata de cubrir a la memoria con ese manto azul, color de la confianza, de la pureza, de la armonía, de la amistad, de la fidelidad, del amor…
b – el tiempo lo cura todo
c – el tiempo será quien haga posible que se olvide a esa persona
d – y, también el tiempo, puede representar lo malo: el desgaste del amor, la rutina, la muerte de la pasión que llega con la vejez…
h) La paloma, situada en el ángulo inferior izquierdo, bajo cupido, es el símbolo del candor, la sencillez y la inocencia y, especialmente de la correcta paz o la armonía. Estaba consagrada a Venus que la llevaba en la mano y la ataba a su carro según Apuleyo. Eliano añade que algunas veces se transformaba ella misma en paloma.
i) Las máscaras de teatro, situadas en el ángulo inferior derecho, bajo los pies del niño desnudo nos viene a decir que el amor a veces es, como el teatro, trágico y cómico, o tragicómico y que, como el teatro, se puede enmascarar y presentar una u otra imagen, según convenga.

A continuación paso a contaros la historia de Eros y Psique. Deciros también que en esta fábula, leyenda, mitología, como se quiera llamar, puede encontrarse la cuna, por ejemplo, de Blanca Nieves y/o de la Divina Comedia que explico más adelante:
- Afrodita (suegra de Psyque) sería la madrastra de Blanca Nieves.
- Psique-Blanca Nieves. Hermosísima mujer a la que envidia Afrodita-madrastra.
- Eros-príncipe. Enamorado de Psique-Blanca Nieves, ambos deben devolverla al mundo con un beso tras dormir-morir.
- Lo que va a buscar Psique al inframundo y que de vuelta de él muerde para ser más bella (por lo que es castigada por la diosa Afrodita que no desea que nadie ensombrezca su belleza) sería la manzana que muerde Blanca Nieves y que la lleva a la muerte.

Psique (en latín Psyche, en griego Ψυχή), divinidad griega y protagonista de un mito latino, es la personificación del alma.- Según la historia, inmortalizada por Apuleyo en su Metamorfosis (El Asno de Oro), Psique era la menor y más hermosa de tres hermanas, hijas de un rey de Anatolia. Afrodita, celosa de su belleza, envió a su hijo Eros (Cupido) para que le lanzara una flecha de oro oxidado, que la haría enamorarse del hombre más horrible y ruin que encontrase. Sin embargo, Eros se enamoró de ella y lanzó la flecha al mar; cuando Psique se durmió, se la llevó volando hasta su palacio.
Para evitar la ira de su madre, una vez que tuvo a Psique en su palacio, Eros se presenta siempre de noche, en la penumbra, y prohíbe a Psique cualquier pregunta sobre su identidad. Cada noche, se amaban a oscuras. Una noche, Psique le contó a su amado que echaba de menos a sus hermanas y quería verlas. Eros aceptó, pero también le advirtió que sus hermanas querrían acabar con su dicha. A la mañana siguiente, Psique estuvo con sus hermanas, que le preguntaron, envidiosas, quién era su maravilloso marido. Ella, incapaz de explicarles cómo era, puesto que no le había visto, titubeó y les contó que se trataba de un joven que estaba de caza, pero acabó confesando la verdad: que realmente no sabía quién era. Así, las hermanas de Psique la convencieron para que, en mitad de la noche, encendiera una lámpara y observara a su amado, asegurándole que sólo un monstruo querría ocultar su verdadera apariencia. Psique les hace caso y enciende una lámpara para ver a su marido. Una gota de aceite hirviendo (de la que Apuleyo hace un tópico medieval: stilla olei ardentis) cae sobre la cara de Eros dormido, que despierta y abandona, decepcionado, a su amante.
Cuando Psique se da cuenta de lo que ha hecho, ruega a Afrodita que le devuelva el amor de Eros, pero la diosa, vengativa, le ordena realizar cuatro tareas, casi imposibles para un mortal, antes de recuperar a su amante divino. Afrodita afirmó que el esfuerzos de cuidar a su hijo, deprimido y enfermo como resultado de la infidelidad de Psique, había provocado que perdiese parte de su belleza. Y como cuarto trabajo le ordenó a Psique que fuera al Hades y pedir a Perséfone, la reina del inframundo, un poco de su belleza que la mortal guardaría en una caja negra que Afrodita le dio. Psique fue a una torre, decidiendo que el camino más corto al inframundo sería la muerte. *Una voz la detuvo en el último momento y le indicó una ruta que le permitiría entrar y regresar aún con vida, además de decirle cómo engañar al perro Cerbero, pagar a Caronte y sortear los peligros de dicha ruta. Psique apaciguó a Cerbero con un pastel de cebada y pagó a Caronte un óbolo para que le llevase al Hades. En el camino, vio manos que salían del agua. Una voz le dijo que les tirase un pastel de cebada, pero ella rehusó. Una vez allí, Perséfone dijo que estaría encantada de hacerle el favor a Afrodita. Una vez más pagó a Caronte y le dio el otro pastel a Cerbero para volver.
Psique abandonó el inframundo y decidió abrir la caja y tomar un poco de la belleza para sí pensando que, si hacía esto, Eros la amaría con toda seguridad. Dentro estaba un «sueño estigio»** que la sorprendió. Eros, que la había perdonado, voló hasta su cuerpo y limpió el sueño de sus ojos, suplicando entonces a Zeus y a Afrodita su permiso para casarse con ella. Éstos accedieron y Zeus hizo inmortal a Psique. Afrodita bailó en la boda de Eros y Psique, y el hijo que éstos tuvieron se llamó Placer o (en la mitología romana) Voluptas.

* Esta bajada al inframundo recuerda al viaje de Dante cuando va en busca de su amada Beatriz, llegando incluso a los infiernos, relatado en la Divina Comedia.
** Sueño estigio o sueño infernal. Tal vez se refiera a la muerte.
* Escorzo (del verbo escorzar.- Representar, acortándolas, según las reglas de la perspectiva, las cosas que se extienden en sentido perpendicular u oblicuo al plano del papel o lienzo sobre que se pinta.

---o0o---

Y para acabar, ¡menos mal que a todo esto no añadí la escultura de Bernini El rapto de Proserpina!
Si lo hago lo mismo me multan y me cierran el espacio de You Tube. Porque, a la vista de estos censores, en el rapto de Proserpina el mármol se convierte en piel, en músculo vivo, en deseo… ¡Para qué echar más leña al fuego!
Parece ser que son preferibles los vídeos en los que se ven escenas de guerra, imágenes trucadas de niños soltando tacos o de indigentes muertos de hambre pero que a nadie importan.
Señores censores de You Tube, por favor, deben manifestarse ante los grandes museos para que repinten ciertos cuadros y confeccionen prendas decorosas para vestir a ciertas esculturas…
Es lo único que se me ocurre añadir.

Bernini – El rapto de Proserpina

Nota.- Añado el link del vídeo en You Tube, pero ya sabéis que a través de él no se puede ver esta obra maleducada y obscena, a no ser que tengáis 18 y acceso a ella (en una entrada posterior pondré la URL del mismo, a ver si desde el blog se puede ver sin problemas).

27-I-2010 - Juana Castillo Escobar, poemas: "Luche" y "Amor y Eros". Leídos el en Onda Latina: http://www.youtube.com/watch?v=DeV0-zMW03M

Me gustaría conocer vuestra sincera opinión. Gracias.

Haití, un año después

2011-01-12T13:20:00.005+01:00

Imagen enviada por Amnistía Internacional

TERREMOTO

Juana Castillo Escobar ®

A Haití en el primer aniversario de la catástrofe
que la asoló

Rugió la Tierra
Con violencia incontenida.
Devastó construcciones,
Segó vidas
De un pueblo ya hundido
En la pobreza
Y en la desidia del mundo rico
Que lo veía desplomarse
Sin una queja.

Terremoto sin nombre
Que se tragó a mujeres, ancianos,
Niños y hombres.
Terremoto cruel
Que abrió la Tierra
Y se cobró en sangre
El daño que le infringimos a Ella
Que nos cobija y sustenta.

Y la tierra arrasó,
Sin mirar,
Sin escuchar las quejas,
A uno de los pueblos más pobres
Que viven sobre su corteza.

…
Y, un año después,
Ese dolor se recuerda:
Robos, violaciones,
Muerte, cólera, miseria,
Los escombros de lo poco que fue
Siguen esparcidos
A lo largo y ancho de esa tierra:
Haití, lo poco que de ella queda
Es dolor, un dolor que camina a tientas
En busca de una ayuda rápida,
De una ayuda que casi no llega.

Miércoles, 12-I-2011 – 8,35 a. m.

Este poema forma parte del cuaderno "Poemas en Madrid - 2011"

¡FELIZ AÑO 2011!

2010-12-31T14:33:00.003+01:00

¡FELIZ Y LUMINOSO AÑO NUEVO 2011!

¡FELIZ NAVIDAD!

2010-12-29T14:12:00.006+01:00

Belén de la Plaza del Ayuntamiento de Valencia - 25-XII-2010

Foto: colección particular

Este año, al igual que el pasado, salimos de Madrid a disfrutar de estos días (junto a nuestra hija) en un punto distinto al que residimos habitualmente. De la tarde-noche del 23 de diciembre, a la tarde-noche del 27-XII, estuvimos en Valencia.

Las pasadas Navidades, las del 2009, fueron templadas, lluviosas y grises, mas no por ello malas. Conocí un lugar en el que nunca estuve y que de siempre llamó mi atención. En ningún momento me sentí defraudada. Todo lo contrario: estar en Córdoba fue como sumergirme en el pasado e imaginar tres culturas hermanadas por el respeto y la tolerancia. Porque aún se vive en el ambiente, en sus callejas de la judería y del barrio árabe, en el cogollo surgido en torno a la mezquita.

Este año la Navidad ha sido todo lo contrario: luminosa como un cuadro de Sorolla, pero fría, muy fría, tanto como en Madrid, algo que no me esperaba encontrar a orillas del Mediterráneo. ¡Claro que mis recuerdos de Valencia son de una ciudad abrasadora, veraniega, con el calor del mes de julio, pegajoso...! También de una Valencia en fallas, durante un mes de marzo muy cálido y primaveral.

Volver a Valencia, después de 32 años, ha supuesto un reencuentro. Una especie de búsqueda de algo que ya no existe, porque ya no existen las personas, ni tan siquiera las calles, reconvertidas en plazas o, de tan remodeladas, irreconocibles. Mi Valencia de los 14, 15, 16, 17, 18... 23 años, ya no existe, es un recuerdo, un buen recuerdo.

Ahora, a partir de ayer, empezaré a dar forma a este nuevo recuerdo en el que la ciudad cambió; yo, como co-protagonista de este viaje, cambié (y mucho), también mis acompañantes cambiaron: mis tías abuelas -que ya no viven-, mi hermana pequeña, que seguirá siendo la pequeña, pero ya no es la niña de siete años, sino una mamá que traspasó la barrera de los cuarenta, mis amigos valencianos... Estas personas se convirtieron en mi marido y mi hija... La nostalgia me invadió el día de Nochebuena por la mañana cuando visitamos el Mercado Central y la Lonja, se me puso un nudo en la garganta, no quería que pasara pero, llorar no cuesta nada y, como iba de "incógnito" con las gafas de sol, pedí permiso para homenajear a aquel tiempo pasado que no fue mejor ni peor, sólo diferente y eché unas cuantas lágrimas. Lo necesitaba, el nudo me hubiera ahogado.

Y al día siguiente, el de Navidad, por la mañana, visita a la Albufera y comida en la Malva rosa, "mi playa", porque en ella descubrí el mar y mi gran debilidad por esa masa de agua en constante movimiento. Hizo frío, pero disfruté paseando sobre su fina arena como un niño que empieza a dar sus primeros pasos sin ayuda de la mano de los mayores.

¡¡¡FELIZ NAVIDAD, YA DESDE MADRID!!!

Me publican en "ORIZONT LITERAR"

2010-12-19T13:58:00.004+01:00

En la Revista CONTEMPORARY LITERARY HORIZON - An independent, bilingual and multicultural magazine of contemporary culture and spirituality, en formato papel, el lunes 11-X-2010, me publicaron, en español, rumano e inglés el relato “El nacimiento del dolor”, relato que podéis leer un par de entradas más abajo en su lengua original, castellano.

Lo cierto es que no sólo me hizo ilusión leer mi historia en otros dos idiomas, sino que me resultó tan raro..., increíble, ésa es la palabra que mejor define la manera en la que me sentí al leerlo.

Os dejo la portada y el enlace por si alguno estáis interesados en adquirirla.

http://contemporaryhorizon.blogspot.com/

Para no olvidar los cálidos días del verano

2010-10-21T12:31:00.008+02:00

Foto de Internet

Tártaro* Club
Juana Castillo Escobar ®

Era verano, hacía calor, y acababa de enamorarse, al menos eso era lo se decía por enésima vez. Él era el eterno don Juan, el eterno enamorado de la belleza, pero, a la vez, el eterno burlador, el que jamás ponía el corazón en ninguna de sus conquistas que eran poco menos que juguetes: una vez desvelados todos sus secretos eran arrinconados para siempre, caían en el pozo profundo del más negro de los olvidos.
En cuanto la vio, sola, sentada en una de las mesas del local, opinó que ya era el momento de empezar de nuevo el juego de la seducción. Amaranta, cuarenta y ocho horas antes, decidió dejarle. Estaba libre de nuevo. ¿A qué esperar más tiempo? Además, no podía permitir que cualquier pipiolo le robara aquella preciosidad que, según él, estaba pidiendo guerra con todo su ser.
Apuró la copa de bourbon que sostenía en su mano izquierda, la dejó sobre la barra y deslizó un billete en el bolsillo de la camisa del camarero a la vez que le decía algo en voz baja. Luego, después de atusarse los aladares, ya entrecanos, se rehizo el nudo de la corbata de seda que poco antes se deshizo a causa del calor sofocante que se respiraba en el local. Caminó con paso elástico a través de la pista, sorteando a parejas que bailaban o, simplemente, permanecían abrazadas, como estatuas siamesas que, de vez en cuando, respiraban para poder continuar con vida. Cuando llegó junto a la mesa esbozó una sonrisa lobuna. Sus blancos y bien delineados dientes brillaron bajo las luces de los láseres de colores que ambientaban el local.
- ¿Espera a alguien? -Le preguntó tratándole de usted, para que ella viera que, quien estaba a su lado, era un caballero, por tanto alguien de quien se pudiera fiar.
- Puedes sentarte. Es lo que estás deseando desde hace un buen rato.
La respuesta de ella lo dejó, por un momento, sin palabras. Pero él no se amilanaba así como así. ¿Qué ella quería guerra? Pues la tendrían.
- Gracias… ¿cómo te llamas?
- Bel.
- Precioso, nunca conocí a nadie con ese nombre.
Hubo unos momentos de silencio. Él aguardaba la pregunta de ella. Pensó que, como era lógico, también querría saber el suyo, pero Bel no abrió los labios, sólo esbozó una sonrisa que a él le pareció astuta, incluso algo maliciosa. Entonces llegó el camarero con una hielera en la que se enfriaba una botella de champán francés. El más caro. El que solía pedir en ocasiones especiales y ésta lo era. Mientras que el camarero abría la botella y llenaba las copas, él contempló a la mujer: era hermosa, muy hermosa. El cabello rojo, largo y ensortijado, le caía suelto por la espalda hasta más allá de unos hombros redondos, apetitosos; los ojos eran dos carbones apagados pero que destellaban en medio de una cara ovalada, de rasgos perfectos y piel casi transparente; la boca, un corazón que sonreía sin parar. El vestido rojo, escotado, de satén, se le pegaba al cuerpo resaltando unas formas perfectas...
- ¿Algo más?
La pregunta del camarero le sacó de su nube.
- No, Tony, todo está bien. Gracias.
El joven regresó a su puesto detrás de la barra.
Él, después de mirarle a ella a los ojos durante unos instantes, tomó una de las copas y se la alargó. Sus dedos se rozaron y él sintió como si las burbujas del espumoso se le hubieran colado ya por la nariz bajándole hasta el estómago revolucionándoselo.
- Yo me llamo Ernesto. Ernesto Palacios –le dijo mientras asía su copa por el tallo de la peana-. Soy el dueño de este club y de una veintena más. Todos ellos abiertos a lo largo de la costa.
- Lo sé –fue la única respuesta: escueta y algo seca.
- ¿Ya me conocías?
- No. Sólo lo sé.
- Seguro que me habrás visto en las mil y una revista del corazón… Por eso lo sabes.
- No. Yo ya sabía de ti.
- ¿Quién te habló de mí? ¿Tenemos algún conocido en común?
- ¿Por qué no dejas las preguntas para más tarde y me sacas a bailar?
- Sí, sí, claro… -en su fuero interno su mente se recriminaba: Pero, ¿qué me pasa? ¿Acaso no soy yo el conquistador? ¿No soy yo quien lleva la voz cantante en este juego? ¿Me estaré volviendo viejo? No, de eso nada, mis “facultades” continúan despiertas y en muy buen estado…
Ella se puso en pie. Era más alta de lo habitual. Casi tanto como él que medía algo más de 1,80. A Ernesto se le escapó un silbido de admiración. No se podía creer tan afortunado.
Es una perita en dulce –se dijo-, dios, creo que la tengo en el bote. Y, de viejo, nada. Siento el corazón que bombea desbocado. ¡Será una noche de infarto! Amaranta, ¡ya tienes sustituta! Tus amenazas cayeron en saco roto. ¿No decías que iba a terminar mal? Que me vería solo. Anda, y púdrete, Bel te da mil vueltas. ¡Qué digo mil! Millones de vueltas a todas las que me habéis conocido…
Ernesto y Bel no pararon de bailar, de beber, de reír, de besarse en toda la noche. El calor era sofocante, los ritmos frenéticos, las ansias insaciables…

Le pareció escuchar a Ernesto el sonido seco de tres golpes de tambor, como si aquellos redobles los hubieran marcado contra su pecho. Recordó que era verano. ¡Ah, y acababa de enamorarse de la chica más hermosa del club! Notó la boca pastosa y la cabeza embotada. Los párpados no querían abrirse porque sólo deseaban retener la imagen de Bel.
Bel. Bel… ¡Qué nombre más hermoso!, se dijo entre las telarañas del sueño.
- ¡Aún estoy soñando! –Exclamó.
La voz le sonó como salida de un pozo profundo. No la reconoció como suya. Tampoco estaba en el club en el que pasó la noche bailando con ella, en aquel antro en el que las luces buscaban los techos dejando los rincones a oscuras para que las parejas tuvieran sus momentos de intimidad, donde la bruma artificial y perfumada hacía el ambiente erótico y recargado. Ahora resplandores rojos, destellos de luz incandescente, calor, un calor grande lo envolvía. Miró a su alrededor con unos ojos que sintió prestados, intentó ponerse en pie sobre unas piernas que casi no lo sostenían… Ella estaba frente a él. Hermosa, hermosísima, aureolada de rojo. Le pareció formular una pregunta pero su boca ya no era su boca. Bel, sin mover los labios, le respondió:
- Sí Ernesto, te conozco de siempre, de toda tu vida. He sido la encargada de seguir tu trayectoria desde el momento mismo de nacer…
Ernesto aún fue capaz de poner una última mueca. Frunció el ceño que sintió apergaminado.
Pero, ¿qué me estás contando? ¡Si yo podría ser tu padre! ¿Cómo me vas a conocer desde el momento en el que nací? ¿Qué me está pasando?, intentó preguntarle, pero su voz ya no estaba con él. Ella le replicó nada más ver la duda en sus ojos, unos ojos verdes que iban perdiendo su color por momentos:
- ¡Por supuesto que te conozco desde tu nacimiento! Muy bien, además. He seguido tu trayectoria con gran interés. Desde siempre te quise mío. Lo cierto es que me has dado muy poco trabajo, siempre hice contigo lo que me vino en gana. Por otro lado, y con ánimo de tranquilizarte, te cuento que lo único que te está pasando es que moriste anoche, de un infarto, en medio del “Tártaro Club”. Ahora eres y serás mi huésped por toda la eternidad. ¡Ah, quizá te interese saberlo!, mi nombre completo es BEL, BEL…CEBÚ.

Madrid, 19 de Marzo de 2006 - Relato registrado en el Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid (España) - ®
*Tártaro.- Infierno, averno, abismo,
perdición, tormento, condenación, pira…

Un billón de personas pasan hambre en el Mundo

2010-10-13T12:36:00.005+02:00

1billionhungry.org

Un billón de personas pasan hambre en el Mundo

2010-10-13T10:22:00.003+02:00

El árbol de Anne Frank

2010-10-07T13:06:00.006+02:00

El Árbol de Anne Frank

En noviembre de 2007, la Fundación Anne Frank ganó el litigio interpuesto en los tribunales contra la ciudad de Ámsterdam, que había ordenado echar abajo el castaño de indias que Anne Frank observaba desde su casa refugio, debido a su notorio deterioro. Las autoridades sostenían que si no se talaba, el árbol acabaría desmoronándose con sus enormes ramas sobre la Casa-Museo de Anne Frank, que recibe un millón de visitas al año y que se ha convertido en un centro de peregrinación para amantes de la libertad procedentes de todo el mundo.

«Los dos miramos el cielo azul, el castaño sin hojas con sus ramas llenas de gotitas resplandecientes,...» - Ana Frank, 23 de febrero de 1944. Nota e imagen están obtenidas en la página web: http://www.annefranktree.com/

El 27 de enero de 2008, coincidiendo con la celebración del Día del Holocausto, el Ayuntamiento de Ámsterdam, la Casa-Museo de Anne Frank, el Instituto de Árboles Holandés -propietario del ejemplar- y la Fundación Anne Frank, llegaron finalmente a un acuerdo conjunto, en virtud del cual un equipo de expertos de varios países pondría en práctica el plan urgente para salvar de la tala el gigantesco árbol centenario y enfermo, que aún se yergue sobre la casa de Ámsterdam donde Anne Frank se escondía de los nazis y escribía su famosísimo diario. Alrededor del imponente castaño de indias, que suma 150 años, pero que en los últimos tiempos ha entrado en un irreversible proceso de envejecimiento, se instaló un armazón que lo protege del paso del tiempo. Los vecinos y los partidarios de su permanencia en tan emblemática calle de la ciudad argumentaban que, al tratarse de un símbolo de la libertad, merecía la pena hacer esfuerzos extraordinarios para su preservación. El árbol fue el refugio espiritual de Anne durante los años que se mantuvo escondida en aquella casa -Junio de 1942 a Agosto de 1944- y su contemplación le sirvió para abstraerse de los horrores de la persecución nazi.

«El castaño está en flor de arriba abajo. Además, está lleno de hojas y se ve mucho más bonito que el año pasado.» - Ana Frank, 13 de mayo de 1944. Nota e imagen de la ventana desde la que Ana veía el árbol están obtenidas en la página web: http://www.annefranktree.com/

Una de las páginas web más hermosas de todo Internet, fue creada para garantizar que, en caso de que el castaño de indias de Anne finalmente muriese de anciano, su espíritu continuase vivo en la memoria y en la voluntad de quienes la admiran. En dicha página, cada visitante puede añadir de manera muy cómoda su propia hoja virtual al árbol. Esa hoja permanece localizada e identificada siempre, con el nombre y procedencia de la persona. La primera hoja fue la de la actriz británica Emma Thompson, la más popular impulsora del proyecto.Hoy se conmemora como cada año el aniversario del nacimiento de Anne (12 de Junio de 1929). Ella es una de las personas que más queremos aquí y hemos pensado que la mejor forma de homenajearla, era seguir ayudando a mantener vivo su querido árbol. Quien no conozca aún la página, estará de acuerdo con nosotros en que su belleza es fuera de lo corriente. Agregar la propia hoja -e incluso enlazar el Árbol para que otras personas lo conozcan- es una bonita forma de unirse públicamente a los valores que Anne sigue defendiendo a través del tiempo, gracias al poder de la escritura.

Esto lo leí y, más tarde, copié porque me pareció digno de ser compartido, lo encontraréis en el blog "El museo de la luna".

http://moon-museum.blogspot.com/2010/06/el-arbol-de-anne-frank.html

Yo ya colgué hace más o menos tres meses mi hoja en el árbol: http://www.annefranktree.com/

Para empezar el mes

2010-09-03T10:38:00.003+02:00

Imagen obtenida en Internet

DESDE LO MÁS PROFUNDO DEL INFIERNO

Juana Castillo Escobar ®

- Desde lo más profundo del infierno, surge una llamarada de amor que, lógicamente, ni te la esperas –asevera la mujer con gesto serio y voz suave-. Yo que lo he vivido, que vengo de allí, puedo confirmarlo.
Se remueve en el sillón de fibra sintética y madera de teca como si miles de agujas se le clavaran en la piel. Observa con curiosidad al joven que, magnetófono en mano, aguarda sus palabras con verdadera impaciencia. Más que observarlo lo estudia como el científico que busca en el microscopio el origen de la vida. Es de baja estatura, tez morena, pelo largo y ondulado; los ojos, de un color miel transparente, son acariciadores, tranquilos, dignos de confianza. Y esa confianza es la que le ayuda a ella a abrir su corazón a un desconocido.
- ¿Para qué publicación me dijo que es la entrevista?
- “Mujeres al límite” –responde el chico que acaba la frase con una amplia sonrisa.
- Mujeres al límite. Mujeres al límite –repite ella en un tono casi inaudible-. Sí, yo sé de eso: de vivir al límite, hundida hasta las pestañas en la mugre pestilente de este mundo. En un infierno que tenemos ahí al lado y nadie quiere ver… ¿Esto lo estás grabando?
- Es mi tarea, hacer un buen reportaje. Pero, si usted estima que hay algo que no desea que se sepa, yo lo suprimiré. Confíe en mí…
- Eso es lo que hago, confiar en usted. Pero, ya sabe: nada de fotos, nada de nombres y apellidos, ninguna descripción de mi imagen –pide ella frotándose las manos, unas manos en las que aún están frescas las huellas de quemaduras y pequeños cortes visibles a pesar de las filigranas de henna pintadas en sus dedos y en el dorso de sus manos, pequeñas y nerviosas.
- ¿Cómo puedo llamarle? –Pregunta él después de haber apagado el magnetófono- ¿Fátima? ¿Zoraida? ¿Yasmín?
- Yasmín. Me gusta. Me trae recuerdos de una amiga…, ella murió. Nada pudo salvarla de aquel mundo angustioso y horrible. De hecho, si he consentido en contestar a sus preguntas, es por ella: para que el orbe todo conozca aquel infierno, un lugar en que la mujer vale menos que un camello, ¿qué digo?, que una cabra sarnosa.
- Bien, Yasmín, cuando usted guste puede comenzar a contarme su historia, o la de su amiga… O la de ambas.
La mujer se aclara la garganta. Se levanta. Alarga su brazo derecho y toma un par de vasos que hay sobre la mesa de mármol y hierro, vierte en ellos, con maestría, un aromático té con hierbabuena. Ofrece uno a su invitado. Con parsimonia vuelve a su asiento, cruza las piernas, se coloca los pantalones bombachos, de algodón blanco, sobre las rodillas, toma su vaso entre las dos manos, cierra los ojos mientras bebe un sorbo de té. Lo paladea con fruición. Al abrir los ojos encuentra los del joven clavados en su cara, le sonríe con timidez pero en el fondo con audacia, con la audacia que le da el ser una superviviente. Mira el jardín desde lo alto del porche. La tarde empieza a decaer y rosas, boj, claveles, petunias, celindas y madreselvas emiten sus mejores aromas. Carraspea de nuevo. Con un movimiento de mano le indica al reportero que puede comenzar a grabar su testimonio. Entonces ella da comienzo a su historia:
- Nací en un pueblo del más profundo Afg… Esto olvídelo. Nada de lugares.
- No tema. Es como si no lo hubiera oído, ni grabado.
- Bien. Sigamos. Soy la séptima hija de una familia compuesta casi toda por hombres: tengo diez hermanos varones. Nada más nacer fui prometida a un comerciante de la aldea. Él era por entonces un hombre todavía joven, de casi cuarenta años. Me casaron con él cuando cumplí los dieciséis. Tardaron tanto en desposarnos porque mi madre ocultó a mi padre y mis hermanos que, desde los once años, había dejado de ser una niña. Ella se apiadó de mí tratando de retrasar mi matrimonio, pero era algo imposible de detener por mucho tiempo. Todo estaba convenido muchos años atrás.
“Las fiestas de nuestros esponsales duraron una semana. Todo el pueblo celebraba la boda del hombre más rico de la aldea con risas, cánticos y alabanzas pues no escatimó sus dádivas a la hora de darlos de comer. Todos fueron felices menos yo. Mi esposo, un hombre ya cercano a la vejez, con olor a rancio, seboso, falto de dientes, entró en mí desde la primera noche como los bandidos que aguardan agazapados y asaltan a las caravanas en el desierto: sin ningún escrúpulo, sin ningún atisbo de ternura…
“Bien sabe dios que, si al menos hubiera mostrado conmigo alguna inclinación amorosa, algún respeto, quizá con los años yo habría podido amarle. Así ocurre y así ocurrirá siempre entre nuestras mujeres: que al final acabamos amando al hombre al que fuimos vendidas. Pero yo, como decía él, “salí respondona, con criterio propio, algo “impropio” entre las “de mi clase”. Y es cierto, muchas cosas de nuestra cultura me asquean: el no poder decir “No” o “Basta ya” cuando algo no me gusta o apetece.
“Mi amiga abrió la brecha. También a ella la casaron con un anciano. Su esposo era mayor que el mío. Tendría 61 ó 62 años, pero aún no había perdido sus fuerzas y, cada noche, la forzaba a mantener relaciones de todo tipo. Entre otras cosas porque necesitaba un heredero. Ella empezó a negarse, a gritar cada vez que no deseaba yacer con él, cada vez que era azotada, cada vez que era vilipendiada. Sus lamentos se escucharon por toda la aldea. Llegó a inventarse la figura de un amante…
- Pero, ¿aquélla mujer tuvo un amante?
- No. Todo lo inventó. Quería salir de aquel infierno de cualquier manera. No le importaba cómo.
- ¿Qué le pasó?
- Al final murió lapidada. Su propio padre tiró la primera piedra. No se le ocurrió que todo pudiera ser una farsa, un invento para huir de tales vejaciones y tanto dolor. Entre tanto también yo aguantaba. Fueron diez años horribles. Una vez intenté quitarme la vida, pero las heridas no eran lo suficientemente profundas como para causarme la muerte –Yasmin enseña al joven sus muñecas, tiene la piel arrugada por los cortes, luego las esconde en las mangas de la blusa-… Mi esposo buscaba a toda costa, al igual que el de mi amiga, tener un hijo pero éstos no llegaban. Unos porque yo no quise, otros porque no llegaron a cuajar. Se volvió iracundo, malvado…
“Un día llegó a casa con Raschid, el hijo mayor de una de sus hermanas. Lo trajo para que le ayudase en la tienda y él poder ociar y dedicarse a sus visitas placenteras y de negocios. Lo trataba mejor que a mí, pasó a ser el hijo tan deseado, pero eso no le hizo desistir en sus violencias conmigo.
“La gente es cruel, te ve llorar, arrancarte los cabellos porque tu esposo te maltrata y mira hacia otro lado: es lo que se espera de él.
“Intenté quitarme de nuevo la vida después de una paliza que me dejó medio muerta. Él, sin apiadarse de mí, salió a sus quehaceres. Nos quedamos solos en casa Raschid y yo. Lo cierto es que jamás, en al menos dos años, cruzamos una sola palabra pero mi corazón supo desde el principio, desde que se cruzaron nuestras miradas por primera vez, que el amor nos tomaba en volandas llevándonos sobre sus alas. Raschid curó mis heridas, no sólo con ungüentos y vendajes, sino con palabras y hechos.
“No podía creer que un hombre pudiera ser tan tierno, tan amoroso, tan…
“El caso es que en lo más profundo del infierno aquel surgió el amor, llamaradas de amor que nos era imposible ocultar.
- ¿Su esposo la dejó marchar?
- ¿Marchar? No. Yo soy de su propiedad. Raschid y yo logramos huir. Mi madre nos ayudó, ella es una mujer instruida y rica pues heredó de su padre todo el patrimonio familiar. Gracias a ella, y a los trabajos de joyería fina de Raschid, hemos conseguido esta casita en este pueblo escondido… Cuanto más escondidos vivamos, mejor. Más difícil le será a él dar con nuestro paradero. Si nos encuentra nos matará por eso no quiero que se sepa quién soy…
- Pero su historia puede darle una pista.
- Estamos demasiado lejos. Confío en que, además de no saber leer, hay miles de historias como la mía. Lo que no hay son miles de mujeres que, al final, hayan encontrado el amor en el más profundo de los infiernos.

Madrid, 30-31 de Mayo de 2006

Un relato corto para acabar el mes

2010-07-29T21:23:00.002+02:00

El nacimiento del dolor II

Juana Castillo Escobar – Madrid (España)

Hasta aquel lugar, en el principio, no llegaban los ruidos, tampoco la luz del sol, ni el viento, ni las penurias del exterior. Ella se desarrollaba feliz en su habitáculo de agua, flotando en un espacio único e íntimo en el que tenía todo lo que pudiera desear. Pero todavía no deseaba nada pues aún no era nada, tan sólo un proyecto de ser humano que crecía a ritmo de un corazón que marcaba su desarrollo vital.
Algunos meses más tarde, del exterior, le llegaba algún que otro sonido que, por supuesto, ella no lograba diferenciar.
A veces se trataba de música, una música suave que, quien la contenía, le dejaba escuchar. Otras era una voz que, junto con caricias, le hablaba, pero ella aún no entendía esas delicadezas. Otras era una presión contra la pared que le separaba del exterior, una presión que intentaba seguir sus correrías por su universo líquido. Y, en otras ocasiones, le llegaba un estruendo tal de motos, cláxones, escapes de coches…, que sobresaltaba a ambas mujeres: la contenida y la contenedora.
Pasó algún tiempo. Un día notó cómo aquel espacio, antes infinito, se le había ido achicando poco a poco. Ya no podía flotar con soltura, tampoco navegar de uno a otro lado de sus estrellas. El espacio le hizo enrollarse en torno a sí como un gusano. ¡Horror, ya no podía estirar sus piernas si no era topándose contra la pared flexible que le separaba del exterior! Tampoco lograba mover los brazos como antes, no podía expandirse con total libertad en el momento del bostezo, ahora sus bracitos permanecían pegados al tórax, flexionados; y los puños, siempre cerrados, estaban continuamente unidos a sus ojos.
De súbito, otro día, todo se puso del revés.
Sus piececitos empujaban, hacían fuerza contra algo, necesitaba salir. No sabía qué era la claustrofobia pero empezaba a conocerla. El cuerpo que le había contenido durante una eternidad también la rechazaba, hacía todo lo posible por hacerle un espacio que le ayudara en su camino hasta el exterior. Notó que todo se aceleraba. Hubo carreras. Sirenas de ambulancia. Gritos. Apremios. Espasmos. Respiraciones entrecortadas. Silencios. Llantos. Exploraciones... Y ella sufría boca abajo. Su cráneo quería romper la barrera que le separaba de aquel exterior que ahora entreveía luminoso. Un empujón. Respira. Otro empujón. Inspira. Otro empujón. Respira. Inspira.
El dolor es agudo, ambas mujeres lo sienten por igual. La de dentro quiere salir, la de fuera desea que lo haga.
Un esfuerzo. Respira.
Y aquel universo líquido se soltó como una catarata. La niña salió detrás.
La madre, dolorida, sonríe. Es feliz. A su pesar exclama:
- Contigo nace el dolor, pero éste, por suerte, lo olvidarás.

_____________________
Nota.- Este relato, remodelado para su edición, pertenece al cuaderno semi inédito titulado “Veintidós historias de mujer y un retrato”.

Está publicado en la antología de varios autores titulada "Recuentos Urbanos" (antología de cuento breve), compilada por Herlinda Dabbah Mustri y Susana Arroyo-Furphy. Editada por Palabras y Plumas Editores, S. A. de C. V. - MÉXICO 2009.

Premio Dardo y Blog de Oro

2010-07-29T13:57:00.014+02:00

El blog Aldea de las Letras (http://aldeadelasletras.blogspot.com/), de María Eugenia Mendoza (México) recibió de manos de Albert Lázaro-Tinaut, el Premio Dardo y Blog de Oro, premio que, a su vez, compartió conmigo. O me otorgó... Es decir lo compartió con este blog, Perlas de Luna, que de vez en cuando visitáis.

Dice: Como parte de las "obligaciones" que implica recibir este premio Albert ha incluido el logo, en un lugar discreto, sin ostentación (al final del blog), como lo mencionó en "Satisfacciones" y enlazó a los quince blogs premiados por él. Es un honor que haya incluido a esta Aldea entre ellos. Muchísimas gracias Albert por tu generosidad y por el apoyo que este premio significa para esta humilde y caótica bloguera. En mi caso seré ostentosa, lo colocaré en un lugar visible, por lo menos durante unos días.
Como bien lo señala -continúa Mª Eugenia en su blog- Albert este premio no obliga a quienes lo reciben a insertar el logo ni a generar los enlaces. Saludo a cada uno de los autores de todos los blogs que sigo desde esta Aldea y la Sobremesa. Gracias por hacer de la blogosfera un lugar de conocimiento, encuentro y entendimiento.

Yo añado: Muchísimas gracias, María Eugenia. Al igual que tú acabo de añadir la imagen del premio en "primera plana", no me siento merecedora de él ya que tardo demasiado tiempo en publicar algo en el blog, pero sí muy orgullosa de haberlo recibido. Es un peldaño en la escala de valores.

Ahora me queda "promocionar" y enlazar a otros blogs que considero se merecen este reconocimiento como son:

Artesanías Literarias: http://artesanosliterarios.blogspot.com/
El Museo de la Luna: http://moon-museum.blogspot.com/
El navío del arte: http://lenguajedelarte.blogspot.com/

Graciela Diana Pucci (Revista Literarte): http://revistaliterartedigital.blogspot.com/
Mónica López Bordón: http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com/
Mar y estrellas: http://maryestrellas-pepi.blogspot.com/
Norma segades (Gaceta Literaria): http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com/
Sábanas con mis palabras: http://medianochedesnuda.blogspot.com/

En realidad debí de poner todos los blogs que tengo añadidos en mi página, pero se me está haciendo demasiado "penoso" el copiar y pegar... Daos todos, amigos y blogs que sigo, como premiados.

Presentación en Madrid de la Antología de Cuento Breve "La Geniecilla de las historias" - 15-VI-2010

2010-06-24T21:05:00.005+02:00

El evento comenzó con estas palabras que os transcribo:

Hola, amigos, buenas tardes.

Empezaré con una frase de Groucho Marx que dejó escrita para que la pusieran, en su momento, como epitafio sobre su lápida: “Disculpen si no me levanto”. Veo caras de miedo. Interrogativas. Se dicen “Menudo comienzo”, o se preguntan: “¿Pero esto a que viene? ¿Acaso se habrá vuelto loca?” No, nada de eso, en un segundo me explico.

No seré tan macabra como Groucho. Si nos encontramos hoy aquí, no es por un hecho luctuoso, sino por un evento alegre como lo es la presentación de nuestro nuevo “niño”. Mi frase “lapidaria” para comenzar será: “Disculpen si no les hablo directamente, sin un folio de por medio” pero…, me justificaré ante los que no me conocen: soy incapaz de hablar en público, a no ser que ya traiga redactado de casa lo que tengo que exponer. Lo cierto es que, si trato de dirigirme a todos ustedes sin, como acabo de decir, un folio de por medio, las palabras se me olvidan, me resulta imposible formar frases, no cuajan, se convierten en pompas de jabón y se me caen, debería decir “se volatilizan” en la mente antes de llegar a los labios y, para que esto no pase, prefiero leer. Quizá sea más monótono, menos ágil, pero necesito el parapeto de la hoja de papel, aunque me sirva de poco y los nervios me jueguen, como siempre, una mala pasada y consigan que, en lugar de leer, me embale como un coche de carreras.

Después de esto, una breve clase de historia:
Hace veinte meses nos reunimos en este mismo espacio para presentar el primer libro publicado por el Taller Literario “Pluma y Tintero”. Hoy, nos vemos otra vez para dar la bienvenida al segundo de nuestros retoños, a quien bautizamos como “La Geniecilla de las historias”.

Creo que todos nos conocemos ya pero, por si alguno es nuevo, haré las presentaciones. Me acompañan: Isabel Fraile Hernando, Consuelo Gómez González, primeriza en estas lides, Nines de Andrés del Palacio… Y, en la distancia, aguardan escondidas: Pepi Núñez Pérez, en algún lugar de las Palmas de Gran Canaria y, un poquito más al sur, allá donde casi termina la tierra, Adriana-Cecilia Salcedo Jaramillo, en Chile. Mi nombre es Juana Castillo Escobar, soy escritora, al menos lo intento, y la autora de todo este tinglado del que espero salgáis satisfechos.

Antes de entrar en materia quiero agradecer a Enrique, y a los directivos del Centro Cultural “Pablo Picasso”, su amabilidad al permitirnos que nos reunamos aquí a celebrar la llegada del nuevo retoño al que podéis ver sonriente y alegre en la portada, parece decir “Venid conmigo, leamos”. Y eso es lo que haremos a continuación pero antes de dar comienzo a las lecturas os contaré el por qué de La Geniecilla. Está especificado en la Contraportada y en el Prólogo, algo que, en muchas ocasiones, no se toma en cuenta.

Ahora ya sí, cedo la palabra a mis compañeras, tal vez ellas también quieran añadir algo antes de compartir sus relatos.

Isabel Fraile leyó su relato: “Penélope” – Pág. 25.
Consuelo Gómez leyó su relato: “Nos vamos a Madrid” - Pág. 135.
Pepi Núñez, leyó Isabel Fraile en su nombre el relato: “El último sueño” - Pág. 118.
Nines de Andrés leyó su relato: “Un pacto de convivencia” – Pág. 55
Adriana-Cecilia Salcedo, leyó Susana simón en su nombre el relato: “Café Caribe” – Pág. 20.
Juana Castillo, acompañada por Javier Burgos, leyó su relato: “Entre puntos y en coma” - Pág. 82.

Para finalizar este acto primero quiero, no sólo yo, sino todas nosotras, daros las gracias de corazón por acompañarnos, si se tiene en cuenta en las fechas en las que estamos: final de curso. Para algunos de vosotros, días de exámenes, de recuperaciones, de corrección de los mismos… Para otros tardes de fútbol, de Mundial que, o bien, veréis en diferido, o tendréis que conformaros con las noticias bien sea por T.V. o a través de la prensa escrita.
En segundo lugar añado que nuestros deseos son que: La Geniecilla de las historias no se duerma en los laureles y tenga siempre a mano la pócima de la inspiración; escribir cada vez mejor; editar, a ser posible, con regularidad y podernos reunir, de vez en cuando, con todos nuestros amigos, los más antiguos y los más recientes, en actos como este y poder deciros: “¡De nuevo hemos sido madres, gracias por vuestra visita y hasta la próxima!”. Y…, si alguien desea añadir algo, hacer alguna pregunta, compartir alguna noticia, este es el momento oportuno, más tarde no queda tiempo. ¡Tenemos que firmar, como los consagrados, nuestros ejemplares de La Geniecilla de las historias, si es que os apiadáis de ella y os lleváis alguna a casa! Gracias.

Comienza el acto: mientras leo la presentación del mismo Isabel Fraile sonríe

Susana Simón, escritora y cuentista madrileña, ojea el libro antes de subir al escenario a leer el relato de Adriana Cecilia Salcedo Jaramillo, “Café Caribe” , (autora que publica con nosotras desde Chile)

Isabel Fraile lee su relato "Penélope"
y/o “El último sueño”, relato de Pepi Núñez, autora que publica con nosotras desde Las Palmas de Gran Canaria Nines de Andrés nos lee su historia "Un pacto de convivencia"

Consuelo Gómez González lee "Nos vamos a Madrid", relato por el que obtuvo el 3er. premio en el IV Concurso de Relato Breve "José Luis Gallego" 2009

La Geniecilla nos observa desde la mesa en la que aguarda pacientemente a ser "adoptada" por los asistentes a su "puesta de largo"

Javi Burgos y yo, Juana Castillo, leemos a dos voces mi relato titulado

"Entre puntos y en coma"

Foto familiar de cuatro de las seis autoras:

Nines de Andrés, Juana Castillo, Isabel Fraile y Consuelo Gómez

Si alguien desea tener algún ejemplar de "La Geniecilla de las historias" puede solicitarlo en el correo:

plumaytintero@yahoo.es

Se le enviará contra reembolso a la mayor brevedad posible

Presentación de la Antología "La geniecilla de las historias"

2010-06-19T20:00:00.003+02:00

Si deseas algún ejemplar puedes solicitarlo en el e-mail:

plumaytintero@yahoo.es

Te lo enviaré contra reembolso y por correo certificado a la mayor brevedad posible.

27-IV-2010 - Presentación de la Antología: Entre gozos y rebozos. Memorias del campo

2010-06-18T11:35:00.007+02:00

Esto es lo que me escribió Susana Arroyo, hace ya mes y medio, para darme la noticia de la presentación. Por razones de tiempo no pude publicarlo hasta ahora. Dice así:

"Querida Juani,

La presentación del libro Entre gozos y rebozos, nostalgias del campo fue el jueves 27 (IV-2010). Por lo que me he enterado fue muy emotiva. Dos profesoras de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM presentaron el libro. Mis hermanas y amigas me han dicho que fue un acto solemne y a la vez ameno. Linda invitó a un guitarrista concertista y tocó música mexicana. Te mando algunas fotos que una amiga mía me ha enviado.
También te incluyo la presentación de la maestra Rosalinda Saavedra, que me ha enviado Linda en la cual nombran tu cuento. La otra presentadora no ha mandado su texto, en cuanto lo tenga lo compartiré contigo. Sé que te interesará pues nosotras que vemos todo desde el monitor de nuestro ordenador queremos saber y conocer un poco más de lo que se ha hecho allende los mares ya que nos interesa directamente."

Bien, pues, como en la entrada anterior publiqué la presentación de la Sra. Saavedra, ahora os dejo las fotos...

Lectura en el acto de presentación de la antología "Entre gozos y rebozos. Nostalgias del campo"

2010-06-18T11:16:00.006+02:00

Yo no pude asistir al acto por varias razones: distancia, gastos, trabajo... Pero mi querida amiga y editora, Susana Arroyo, me envió una de las lecturas, la redactada por Rosalinda Saavedra, que dio paso a la presentación de la antología de relatos breves en la que participamos varios autores, así como también varias fotografías que publicaré con posterioridad. El título de mi trabajo aparece en negrita.

ENTRE GOZOS Y REBOZOS. NOSTALGIAS DEL CAMPO.

Estamos aquí reunidos para ser testigos de la aparición de un nuevo libro de la Editorial Palabras y Plumas. Es un orgullo para nuestra universidad ver realizado el proyecto, por tercera vez, de dos maestras de Letras Hispánicas: las doctoras Linda Dabbah y Susana Arroyo. Ante todo queremos expresarles a ellas nuestra admiración por este trabajo que representa un sinnúmero de horas dedicadas al fomento de la creación literaria, al análisis del material que debe editarse y a su publicación. Estamos seguros de que el mejor homenaje que pueden recibir es tener en sus manos esta nueva publicación, producto de su esfuerzo, esfuerzo que ha contribuido a que muchos talentos vean plasmado en papel el producto de su imaginación, de su creatividad y de su calidad literaria. El haber hecho realidad lo que todo escritor anhela: ver su obra impresa, nos pone de manifiesto la calidad humana y su entrega como maestras de Linda y Susana, ya que dedican su energía y su tiempo a promover y a descubrir talentos que quizá nunca conoceríamos.

Esta nueva edición titulada Entre gozos y rebozos. Nostalgia del campo es una compilación de 40 cuentos en los que precisamente está presente el campo. Seguramente, cuando se convocó a los escritores, se les pidió que los hechos que se cuentan en la narración tuvieran ese escenario, y en casi todos, de una u otra forma, ya sea sólo como referencia, nos sentimos dentro de un paisaje rústico mexicano: milpas, mangales, el río, los cerros, flores silvestres, borregos, el granero, las cabras.

Es muy interesante leer las pequeñas notas que vienen en el libro acerca de los autores publicados en esta edición, porque nos damos cuenta de que no sólo aparecen autores mexicanos de diferentes lugares de la república, tenemos cuentos de cuatro españoles, dos ingleses, dos chilenos, dos argentinos. O de autores mexicanos que viven en algún país remoto. En cuanto al género de estos escritores llamó la atención lo equitativo de la selección, ya que tenemos composiciones de 20 mujeres y 18 hombres. Hacemos notar que a dos autores se les publican dos cuentos: Alberto Buzali y Diana Castilleja.

Casi todos estos escritores son muy jóvenes, la edad promedio de todos ellos está en los 35 a 45 años de edad, los dos extremos corresponden a un escritor inglés, el Dr. Gurney, quien tiene mi edad (lo admiro muchísimo) y una bebé jalisciense de 16 años, Rocío Ramírez, que escribe cuentos fantásticos y está preparando ahora una trilogía y novelas para jóvenes.

Llama la atención que los casi 40 escritores que publican en esta edición, no todos son egresados de las carreras de Letras o de carreras afines como la de Comunicación. Figuran también quienes son egresados de la carrera de Arquitectura, Veterinaria, Medicina, Ingeniería química, Ciencias Políticas, un escultor, una pintora, una chelista. Esto me hace recordar la pregunta que le hice a una de mis alumnas cuando me enteré que era doctorante en Química ¿y tú, qué haces aquí?... Pues sí, el gusto por las letras y la vena de escritor no es exclusivo de quienes estudiamos Letras.

Muchos de ellos tienen altos grados académicos como maestría y doctorado. Algunos ejercen como profesores de materias como Literatura española e Iberoamericana, dirigen talleres literarios, participan en diversos proyectos de educación o en medios de comunicación como radio y televisión.

Muchos han ganado premios literarios nacionales e internacionales o han sido finalistas en concursos literarios y algunos de los que aquí encontraremos han publicado libros de poesía y teatro y ya publicaron otros cuentos en anteriores publicaciones de esta misma editorial, como Recuentos Urbanos.

Me dio mucho gusto encontrarme con producciones de alumnos del SUA y reconocer a tres que fueron mis alumnos como Mónica Pavón, Maribel Delgado, Rebeca Mata. No cabe duda de que en esta universidad y en el SUA, Linda y Susana han encontrado una cantera de escritores que, sin el apoyo de ellas, no habrían logrado que sus obras se publicaran, ambición muy legítima de todo escritor.

Pues bien, como decíamos en un principio, el escenario en estos cuentos es el campo, sobre todo el campo mexicano, pero también el campo inglés, el campo chileno. La temática es muy variada y los recursos estilísticos también lo son.

Hay cuentos que nos indignan porque lo que sucede ahí es indignante: que Gaudencio tenga que enfrentarse a un coronel que no sólo se queda con sus tierras sino con su hija de 12 años, en el cuento de Diana Castilleja Lo único que tienen es nuestro miedo. O el abuso del dueño de una hacienda que viola a una niña de 8 años en Finca La firmeza de José Alberto Rojas. Cuentos llenos de realismo, perfectamente escritos, que nos presentan la desgracia de los campesinos que por tratar de mejorar son explotados o violados.

Otros cuentos nos trasladan a esos lugares pequeñitos, sencillos, de personas ingenuas que nos muestran sus costumbres: en El tío Víctor de Walter Islas, gustamos del paisaje semiárido de una región de Guanajuato: mezquites, huizaches y un riquísimo desayuno que nos abre el apetito: carne asada con huevos y jamón, salsa verde y unas riquísimas tortillas, ¿quién no se ha deleitado con esto? O la simpática historia del chico capitalino que viaja a Pajacuarán y lo visten de judas: calzón de manta, paliacates, un chirrión, pero se le olvidaron los huaraches y todos se ríen de él porque llevaba unos tenis, en el cuento Con tenis de Alfredo Romo. Además de adentrarnos en las costumbres y ceremonias de estos pueblos recogemos muchas palabras del español de México.

Algunas narraciones están saturadas de simbolismo como Un ave fénix escrita por Diana Ferreyra, donde el fuego es como un símbolo de purificación. Y Mónica Pavón nos habla de Cortamortaja que es un pájaro que según la tradición preludia la llegada de la muerte. En Pasado de una imagen falsa de Rocío Ramírez, una mujer evoca su pasado en una casona de campo, se reconoce en ella pero su narración es un lamento,

Y la soledad que han tenido que vivir algunas mujeres por cumplir con la misión de cuidar a su madre y no casarse en La hija un cuento también muy bien logrado de Maribel Delgado. Y no hubo boda ni nietos para los padres que se quedaron en el pueblo, pero sí hijos ajenos que cuidaron y que, con gratitud, no se olvidan de la nana, en Desde entonces, de Rebeca Mata.

Pero también existe la queja del campesino que quisiera una vida diferente, venir a la ciudad, conocer el mar. Ahí tenemos Pío Pío escrita por Marcia Espinosa, con un lenguaje muy chileno y La milpa y el mar, de Araceli Ríos, que nos presenta el anhelo de muchos campesinos por pasar al otro lado, campesinos que no han salido nunca de sus lugares de origen y no conocen el mar.

También nos sorprenden los desenlaces trágicos como los que encontramos en los cuentos Esperanza y sus Joaquines de Sharyn Bistre, Cumpleaños de madre y Misericordia de Alberto Buzali, En busca del agua de Juana Castillo, El último vuelo de Miguel Peraza y de Miguel Schirripa El cazador. En ellos la muerte, por amor, por el vacío de vivir o por la maldad de algunos seres humanos, es el epílogo de estas narraciones.

En algún libro leí que admiramos a los escritores porque dicen lo que hubiéramos querido decir nosotros. Es lo que me pasó con el cuento María Luisa escrito por Marcela López Salgado, pues seguramente a muchos de nosotros nos ha pasado alguna vez que nos saluda un alumno y tenemos que hacer esfuerzos por recordar cómo se llama. En este cuento, la autora narra en primera persona lo sucedido a una maestra rural que llega después de mucho tiempo a un lugar y se presenta una alumna que la saluda con mucha deferencia. Ella intenta reconocerla, algo le dicen sus facciones, pero por más esfuerzo no logra ubicarla y ponerle nombre, hasta que la alumna se despide de ella y le dice que si no la recuerda, que sí hay esperanza, que ahora camina; entonces se hace la luz y la maestra abraza a su antigua alumna que conoció paralítica pero que ella le dio ánimos al decirle: Vas a caminar, vas a ser grande. Y efectivamente esas palabras de aliento lograron que la chica se esforzara por vencer su enfermedad.

Y por fin EL REBOZO. ¿Cómo iba a faltar una prenda tan mexicana, tan distintiva de la mujer, en estas narraciones con nostalgias del campo...? Si hasta en Pedro Páramo, Juan Preciado cuando llega a Comala nos cuenta “al cruzar una bocacalle vi una señora envuelta en su rebozo que desapareció como si no existiera”. En algunos cuentos de este libro, las señoras no desaparecen, se nos aparecen con esta prenda, que sirve de cuna y de mortaja a un recién nacido que no se logró, en Rebozo de esposa de Becky Rubinstein. Es también la prenda que se lleva la muchacha campesina que la emprende a la ciudad para trabajar al servicio de una casa: “metió en su maleta un vestido de domingo, un rebozo y unos zapatos nuevos” en el cuento de Rebeca Mata. Y aparece otro rebozo de la “muy indina, que ya estrenaba el par de aretes, que ya el rebozo, que ya la enagua floreada” en La traición, de Martha Madrigal, un mini cuento narrado en estilo directo, coloquial, que nos enternece. O el rebozo de hilo blanco de la tía de Pedacito de corazón en el cuento ya mencionado de Maribel Delgado, que da pie a que la sobrina rememore su vida de solterona.

Están por otro lado también los cuentos que tratan de recuperar escenas y paisajes de la infancia: El granero y el templo, El viejo y solitario banco de madera, El oro de San Agustín, cuentos muy bien escritos por Raúl H. Fierros, José Ma. López Brene y Beatriz Ramírez, respectivamente, en los que además se oye el lamento de tiempos idos.

Y así podríamos seguir señalando características en cuanto al fondo, al asunto, de algunas más de estas producciones, también muy valiosas, pero el tiempo no nos permite reseñar cada una de ellas, por esto sólo hemos querido poner de relieve la temática que en lo general se maneja en los cuentos de esta compilación.

Para hablar de la forma literaria de estas obras, me gustaría recordar algunos conceptos acerca de las características del cuento, tomados de Cortázar y de algunos otros autores. Ellos nos dicen:

Un cuento tiene una estructura de hechos entrelazados; todos los elementos que lo forman están relacionados en una estructura centrípeta; poseen una unidad de efecto, característica que comparten con la poesía; están escritos para ser leídos de principio a fin, o como diría Edgar Allan Poe: de una sentada.

Sin embargo, la brevedad del cuento no implica superficialidad. Y aquí vienen las paradojas:
- El cuento es una síntesis viviente y a la vez una vida sintetizada, una fugacidad en una permanencia, dado que el género se mueve en un plano donde se desencadena una batalla entre la vida misma y la expresión escrita.
- Los personajes se muestran por medio de la acción y la acción es controlada por medio de los personajes.
- Un cuento breve debe ser extenso en profundidad y debe darnos la experiencia de un significado.
- La ficción es un arte que demanda la más estricta atención a lo real.

El cuento parte de la noción de límite, del límite físico en primer lugar. El cuentista se ve precisado a escoger y limitar una imagen o un hecho que sea significativo. El personaje debe estar dotado de una personalidad; en los buenos cuentos la personalidad de los personajes es lo que crea la acción de la historia y existe cierta tensión en su desarrollo que debe manifestarse desde las primeras palabras. Pero lo más importante: no hay leyes para escribir cuentos, sólo se deben tener en cuenta ciertas constantes que le dan estructura.

¿Se sujetan los cuentos de esta edición a los cánones anteriormente señalados...? Por supuesto que sí. En esta selección tenemos muchos personajes perfectamente dibujados. La acción se desarrolla en un espacio físico que en este caso es el campo. El lenguaje es coloquial, en muchos casos utilizando giros propios del habla rústica de la gente sencilla del campo. En todos ellos se nota una prosa bien cuidada y el tema concentrado al máximo que pone a prueba nuestra manera rutinaria de leer pues, en algunos casos, tenemos que seguir buscando el sentido.

Sólo me resta felicitar a todos los escritores que han participado en esta antología, deben sentirse muy orgullosos de haber sido seleccionados para aparecer en esta publicación. Estoy segura de que para muchos el ver publicada su obra les servirá de estímulo para crear muchas más y seguir deleitando a muchos lectores.

También quiero agradecer a Linda el que me haya concedido el honor inmerecido de estar este día en esta presentación. Fue para mí un gusto enorme leer cada uno de los cuentos que forman esta antología, adentrarme en cada uno de los hechos que ahí se narran, sentirme testigo de muchas desventuras, de amores realizados, de desesperanzas y de hechos ingenuos y divertidos. Que su editorial, su trabajo y su entusiasmo, siga sirviendo de canal por el que muchas personas, en especial nuestros alumnos de la Facultad y del SUA, encuentren la oportunidad de ver realizados sus esfuerzos como escritores.

Un hiperbreve para leer en dos segundos

2010-05-16T21:38:00.005+02:00

Imagen obtenida en Internet

CALOR II
Juana Castillo Escobar ®

En la pesadez de la tarde, el rumor de las hojas movidas por la brisa trae y lleva los susurros de los viandantes. El calor es pegajoso y muy molesto. Busco un lugar en el que cobijarme. El resol es tan insoportable...
¡Ah, ya lo tengo! Vuelo hasta un banco a la sombra con la alegría de quien ha encontrado un lugar donde descansar. Me acomodo pero, cuando más tranquila me encuentro, aparece uno de estos gigantes de dos patas y, con una hoja de las que llevan bajo el brazo, la levanta con fuerza y la descarga sobre el asiento. Me deja totalmente aplastada en el banco.
Antes de expirar le oigo decir:
- ¡Maldita mosca, mira que estaba pesada!
Y yo le hubiera replicado de haber tenido tiempo para hacerlo:
- ¡Yo lo vi primero!

Domingo, 16-V-2010 – 21,20 p.m.
Re-corregido en esta fecha para ser publicado en Perlas de Luna

Pertenece al cuaderno de micro-relatos: In crescendo

No a la privatización de la cultura

2010-05-15T22:42:00.001+02:00

Un poema por el "Día de la Madre"

2010-05-02T19:15:00.005+02:00

Pintura al óleo de Iman Maleki Madre

Juana Castillo Escobar ®

Madre,
a ti que eres capaz,
con un beso,
de curar esa herida abierta.

Madre,
a ti que, con una mirada,
conoces el dolor
que produce una llaga de amor.

Madre,
a ti que te desvelas
noches enteras
si la enfermedad se cebó en mí.

Madre,
a ti que aguardas
la llegada del hijo
con temor y esperanzas mil.

Madre,
a ti que todo lo das,
que todo lo entregas
con amor sin fin.

Madre,
este canto es hoy
por ti y para ti.

Sábado 9-V-09 – Acabado el Viernes 4-IX-09 – 12,31 p.m.

Este poema forma parte del cuaderno "Poemas en Madrid - Año 2009"

y está registrado en esta capital.

Un poema por Pascua Florida

2010-04-02T12:45:00.009+02:00

Imagen de la Esperanza Macarena de Sevilla

Foto colección particular

A LA ESPERANZA MACARENA
Juana Castillo Escobar ®

Todos los años,
coincidiendo con la Pascua Florida,
las callejas del Madrid antiguo se animan
al son de trompetas y tambores
que anuncian el paso
de la Esperanza Macarena.

Y
en Madrid, como en Sevilla,
la gente enfervorecida
grita y grita:
¡Macarena, guapa, guapa,
guapa, guapa y guapa!
¡Macarena, guapa, guapa,
guapa, guapa y guapa!

Y,
quien tiene buena voz,
cantando saetas termina
al paso de la Virgen
que tras su Hijo camina.

Y
en Madrid, como en Sevilla,
en la tibia noche de Marzo
quién más, quién menos,
se santigua y reza,
medita,
al cadencioso paso
de la Macarena bendita.

"Madre Dolorosa,
hermosa como no hay otra igual,
va despacio, llorosa,
dejando rodar una lágrima
por su pálida mejilla,
como suspirando,
lacerada, entristecida,
pensando en el horrible fin
que ha su Hijo le han marcado.
Con Él llegará hasta el final,
subiendo al Gólgota va,
consigo lleva la esperanza
de que aquélla muerte no en vano será,
y se verá redimida
por la Resurrección y la Vida."

Y
en Madrid, como en Sevilla,
la Macarena camina
al son de una marcha fúnebre
marcada por trompetas y tambores,
entre vapores de incienso y velas.

Y,
hace mucho tiempo ya,
la Macarena va
por Madrid y por Sevilla
oliendo a primavera
por Pascua Florida.

Miércoles 13-IV-88

Nota.- Este es un poema que escribí hace veintidós años, bueno, se cumplirán dentro de once días esos 22 años, durante otra Semana Santa. Forma parte del "Cuaderno de poesía nº 2 - Año 1988", Registrado en Madrid y hasta ahora totalmente inédito. Este es el primer poema que publico de él.

Presentación de la Antología de Cuento Breve "Entre gozos y rebozos - Nostalgias del campo"

2010-03-31T13:52:00.007+02:00

La presentación de la antología, "Entre gozos y rebozos - Nostalgias del campo", será el:

- martes 27 de abril a las 17:00 horas,

- en la Sala de Actos de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM (Universidad Nacional Autónoma de México).
La entrada es libre.

Participo con el relato: "En busca del agua".

________________________________

Mapa: http://www.google.com/mapmaker?ll=19.33611,-99.18721&spn=0.008504,0.013754&t=m&z=16&q=Facultad+de+Filosof%C3%ADa+y+Letras+de+la+UNAM+-+Universidad+Nacional+Aut%C3%B3noma+de+M%C3%A9xico&hl=es

Presentación en Madrid de la Antología de Cuento Breve "Recuentos urbanos" - 15-III-2010

2010-03-31T13:03:00.007+02:00

Susana Arroyo Furphy, co-autora, compiladora y editora de la antología (de amarillo)

y yo, autora de uno de los relatos, antes de dar comienzo al acto.

Susana Simón Cortijo, cuentista madrileña y buena amiga,

acudió al acto y leyó el prólogo del Dr.

José María Villarías Zugazagoitia

Susana Arroyo Furphy lee su relato: "En lo que cabe"

Tania Furphy lee el relato de su esposo: "Micos de Armani"

Blanca del Cerro, escritora madrileña y también buena amiga, acudió al acto y leyó el relato titulado "Mía", de la autora mejicana Sofía Cruz Castañeda

Juana Castillo Escobar (yo), leí una breve presentación del acto, mi relato: "El nacimiento del dolor"

Y un relato más de otra autora: "Fábula urbana" de Roser García.

21 de marzo, Día Internacional de la Poesía.

2010-03-21T13:43:00.004+01:00

LA PRIMAVERA - Julio Romero de Torres

Me han dicho
(Seguidilla)

Juana Castillo Escobar ®

Me han dicho
Que no me quieres
Porque mi piel es morena.

Me han dicho
Que no me quieres
Por ser mi sangre agarena.

Me han dicho
Que no te quiera
Porque, mujer, no eres buena.

Me han dicho
Que no te busque
Porque estás, para mí, muerta.

Me han dicho
Que no me quieres
Porque voy de feria en feria.

Me han dicho
Que no me quieres
Porque no soy como esperas.

Me han dicho
Que no te quiera
Porque estás comprometida.

Me han dicho
Que no te busque
Porque amargarías mi vida.

Me han dicho
Que no me quieres
Porque en mí tú no confías.

Me han dicho
Que no me quieres
Porque eres muy fría.

¡Tantas cosas me han dicho
Que recordarlas no puedo!
¡Tanto y tanto han hablado
Que por ti yo me muero!

Sólo han dicho mentiras
Porque, lo que ellos no saben,
Es que juntos, a hurtadillas,
Vivimos. Nos amamos.

Somos amantes
Aunque, por la calle,
Al cruzarnos,
Nos demos sólo desplantes.

_____________

Nota.- Este poema pertenece al cuaderno semi inédito titulado:"Amor callado, amor secreto"; con registro en Madrid. Núm. Expediente: 12/RTPI-009387/2005 Núm. Solicitud: M-008993/2005 - Ref. Documento: 12/062132.4/05 - Fecha: 1 de Diciembre de 2005 - Hora: 11,59

Presentación de la Antología de Cuento Breve "Recuentos urbanos"

2010-03-09T14:38:00.011+01:00

Susana Arroyo y Juana Castillo tenemos el placer de invitarte a la presentación y lectura del libro “Recuentos urbanos antología de cuento breve”.
El acto tendrá lugar en el Centro Cultural “Pablo Picasso” el próximo lunes 15 de marzo, a las 19 horas. Calle Seseña, nº 9.
Autobuses: 25 – 55 – 138
Metro: Casa de Campo, Campamento y Aluche.
Línea C-5 de Cercanías RENFE
Nos encantará encontraros allí. Las autoras.

Madrid, 9 de marzo de 2010

Un relato por el Día Internacional de la Mujer Trabajadora

2010-03-09T13:53:00.005+01:00

Óleo pintado por mí (Juana Castillo) hacia 1995-96

Lo llamo "La segadora"

Es copia de una lámina de la cual desconozco el autor y el título

DÍA DE LA MUJER… TRABAJADORA

Juana Castillo Escobar ®

Este relato se lo dedico a todas las mujeres que, como yo, son TRABAJADORAS ANÓNIMAS; a todas aquéllas que no tienen un sueldo; a todas las que jamás se jubilarán y que son menospreciadas incluso por otras mujeres que sí salen a trabajar fuera, y que nos llaman, con desprecio, “marujas”. Gracias a muchas de estas “marujas”, ellas han podido llegar a donde ahora están. Yo, que he vivido las dos etapas: trabajadora y ama de casa a la vez; ahora ama de casa y escritora casi anónima, conozco las dos caras de la moneda y sé bien de qué hablo (aunque no me puedo quejar, no es del todo mi caso).

Recuperé la consciencia con un terrible dolor de cabeza, también con unas náuseas que era incapaz de dominar, más bien ellas me dominaban a mí.
Miré a mi alrededor mientras trataba de incorporarme, porque, sin saber cómo ni desde cuándo me encontraba así, me desperté tumbada en el suelo en medio de un charco de agua y, ¡oh, Dios, creo que también orina y algo más! Me sujeté en los muebles, los reconocí: eran los de mi cocina, los que estaba limpiando cuando…, cuando… ¿Qué me pasó? Con mi mano derecha me di un par de golpecitos en la sien en el intento de poner en orden mis ideas, pero no podía recordar nada. Con ambas manos me así con fuerza a uno de los cajones del mueble que está debajo de la encimera, conseguí erguirme. Me arrastré un poco y logré sentarme. Con la espalda apoyada contra el frigorífico miré de nuevo a mi alrededor: recordaba aquel cuarto rectangular, el espacio no era amplio pero sí bien aprovechado, de losetas claras y muebles blancos, de paños de cocina de felpa de algodón con flores y pájaros, los que me compró mi madre a los diecisiete años, los que iban a formar parte de mi ajuar…
- Puagh, qué tufo –dije en voz alta y me tapé la nariz con dos dedos de la mano izquierda.
Intenté echarme hacia delante, pero el mareo continuaba.
- Tengo que levantarme del suelo –exclamé dándome ánimos-, tengo que recoger toda esta porquería. Darme una ducha y tratar de saber qué me pasa.
Pero no conseguí incorporarme. Cerré los ojos por unos momentos. Estaba cansada, muy cansada…
“Bailar pegados es bailar… Corazón con corazón, en un solo rincón…, dos bailarines”…
- Jopé, me estoy volviendo medio loca, o loca del todo –murmuré-. Esa es una canción del Sergio Dalma ese; ¿qué tiene que ver con lo que me ha pasado? ¡Mecachis! Y la escalera…, ¿qué hace tirada por el suelo?
La cabeza empezó a darme vueltas, entonces vomité, eché todo, lo poco o mucho que mi cuerpo tomó en las últimas horas.
- Ahora sí que tengo que salir de aquí, aunque sea a rastras. No, a rastras no, ¡menudo caos! Llenaría toda la casa de orines, vómito y excrementos y luego ¿quién los limpia? ¿Quién? ¡Yo, por supuesto!
Como pude me puse en pie. Me quité los pantalones; las zapatillas, que estaban para tirarlas directamente al cubo de la basura; la sudadera del chándal… Me quedé en ropa interior. De puntillas caminé tambaleándome como un bebé que empieza a dar sus primeros pasos hasta la puerta de la cocina. Aferrada con ambas manos en el quicio, asomé la cabeza por el hueco. Ante mí se abría el pasillo, largo y oscuro. Sentí una especie de chasquido en el interior de mi cabeza, era como una vocecilla que me decía: “Ve hacia adelante. La primera puerta a la izquierda es el aseo”. Hice caso y, sujetándome a las paredes, con cuidado de no mancharlas, llegué hasta el cuarto de baño. Abrí la mampara de la ducha, el grifo del agua caliente y, sin quitarme ni el sujetador ni las bragas, me metí bajo el chorro del agua. Dejé que ésta corriera por mi piel, por mi pelo, al cabo de unos minutos me desnudé, puse una buena cantidad de gel en el guante de crin y me restregué bien por todo el cuerpo, no quería que sobre él quedase ni el más mínimo rastro de aquel olor nauseabundo que tanto asco me daba… El olor… Era…, amoníaco, sí amoníaco.
Entonces empecé a recordar: estaba limpiando la cocina, la parte alta de los muebles con lejía y amoníaco para desincrustar la grasa cuando algo me enervó… Algo me enervó… Aún no estaban mis ideas del todo en su sitio.
Me aclaré el cuerpo y, con la misma energía, puse un poco de champú en el hueco de mi mano y lo pasé por mi cabeza. Noté el pelo duro, tieso.
- ¿Será que ayer estuve en la pelu? Cortar, teñir y…, ¿qué más? ¿La permanente? Puede ser… No, hace mucho que no piso la pelu, es una pérdida de tiempo y dinero; no están las cosas como para andar tirando los euros. ¡Ni que sobraran…! ¡Ah, ya caigo! Fue la niña quien me cortó y peinó estas cuatro cerdas que no se dejan domar. Sí, yo le dije: “no me pongas tanta laca que luego parece que llevo la cabeza almidonada”, pero ella, nada, como si le hubiera dicho todo lo contrario. El caso es que necesita hacer prácticas con alguien, ¿con quién mejor que conmigo? Me tiene cerca, siempre a su disposición y, además, le doy una propina para sus caprichitos… Creo que voy recuperando la consciencia, pero el dolor de cabeza no se va. En cuanto salga de la ducha: a limpiar la cocina. Y, en cuanto la limpie, me daré otro agua porque, ¡menudo tufo! ¡Ay, Dios, ay Dios, algo se está quemando! Creo que es el pollo que puse en el horno… No, si ahora me mataré por andar descalza y mojada… Bueno, no ha sido tan grande el estropicio: comeremos un pollo algo carbonizado, así no hay miedo que nos entre la gripe aviar de la que tanto hablan. Me pregunto, ¿desde cuándo se constipan las aves? Siempre he tenido pájaros en casa y jamás han estornudado; y, cuando de niña iba al pueblo de los abuelos, las gallinas campaban por sus respetos y no les pasaba nada… Ya que estoy aquí, limpiaré todo esto, que luego enseguida se me quejan de que no hago nada. ¡Ya sé por qué me he caído! Al oír al locutor… ¡Qué rabia me ha dado! Tanta que, por querer apagar el transistor, he perdido pie y me he ido al suelo; casi me parto la crisma. ¡Claro todo ha sido por escuchar, de forma machacona, que hoy se celebra el día de la mujer trabajadora! ¡De la mujer tra-ba-ja-do-ra! Sólo de las trabajadoras, vamos, de las que cobran un sueldo; en ese mismo saco han metido a empresarias emergentes, a asistentas, a conductoras de autobuses y camiones, a las típicas secretarias e, incluso, a las meretrices y, que conste, que yo no tengo nada en contra de estas señoras, pero que las incluyan como trabajadoras… En realidad sí, lo son: hacen un servicio a la sociedad y cobran un sueldo por él. Pero ¿quién se acuerda de las amas de casa? Como no cobramos, no cotizamos, por lo tanto: nosotras NO TRABAJAMOS. ¡Dios, por esto es por lo que me he dado tamaña costalada! Porque nosotras no existimos. Pero trabajamos, la mayoría nos levantamos con las primeras luces y acabamos nuestra jornada bien entrada la noche. No tenemos horarios. No tenemos edad de jubilación: podemos llegar a los noventa y seguir al frente de este barco que es la casa… Y, cuando te quejas: "hoy estoy molida" enseguida escuchas un incrédulo: "¿por qué?", como si al quedarte en casa todo fuera coser y cantar. Entonces, si te dejan, te explicas: "Porque he puesto cinco lavadoras". "Bueno, pero lava ella sola". "Claro, tendría que responder yo, pero ¿quién es la guapa que se agacha para llenarla? ¿Quién está delante de ella, de rodillas, seleccionando la ropa para que no se destiñan las prendas? ¿Quién tiende la ropa? ¿Quién hace "brazos" tirando de las cuerdas para tender, y luego para destender? ¿Quién dobla la ropa? ¿Quién la guarda, la plancha, la cose en caso de que exista algún desperfecto? Además, no sólo ha sido la lavadora: he pasado el aspirador…" "Volvemos a lo mismo, aspira sólo". "Claro, también sale solo del armario, se pone solo en marcha y camina solo por la casa; y pasar la fregona por el baño, pues igual; y limpiar el aseo, lo hace el superhombre que anuncia el limpiador; y preparar la comida, tres cuartos de lo mismo; y limpiar el polvo, a estilo Embrujada: muevo la nariz y el paño pasa sólo por entre los libros y las superficies de madera; y bajar a la compra y romperme la cabeza para saber qué pongo que pueda gustar a todos; y hacer cuatro camas; y tener la comida preparada y caliente según vais llegando todos…" No, las amas de casa no trabajamos. No trabajamos fuera, pero dentro no paramos. A esto añadiré que, sin ser licenciadas ni doctoras en nada en particular (aunque alguna puede ser que sí lo sea), podemos presumir de ser unas linces en Economía pues nos las vemos y deseamos para llegar a fin de mes sin deber un euro a nadie; solemos ser buenas doctoras: nada más ver la cara de tu marido o de tus hijos, sabes que algún mal les ronda: con ponerles la mano en la frente sabemos si tienen fiebre, entonces, de inmediato, preparas un vaso con leche caliente, miel y una aspirina; o si les notas la tripa dura, algo de estómago: dieta blanda, arroz blanco, pescadito hervido…; también solemos ser buenas enfermeras: les dan de baja y no nos separamos de la cabecera de su cama; no tendremos una licenciatura en Psicología, pero sabemos cuándo les ocurre algo que necesita ser contado, y escuchamos sin límite; también solemos tener conocimientos de fisioterapia: anda, mamá, dame un masaje en el cuello, lo tengo dormido… Y así con todo. Lo malo es que nos volcamos con los demás y, lo que es peor: en la mayoría de los casos no tenemos, a la recíproca, el apoyo que, en muchísimas ocasiones, estamos pidiendo a gritos pero que nadie es capaz de ver ni dar. ¿Nos acatarramos?, con cuarenta de fiebre estamos al pie del cañón, no tenemos derecho a estar de baja. ¿Nos duelen los riñones?, seguimos en la brecha y, cuando conseguimos sentarnos, la manta eléctrica es quien nos apaña un poco. ¿Nos duele el alma?, como no lo hablemos con alguna amiga, en casa jamás hay tiempo para atender las bobadas de una pre-menopáusica porque hay fútbol, estoy conectado en el Chat hablando con una amiga, o tengo prisa porque he quedado…
- Hola, ¡qué atrasada andas hoy!
- Sí, la mañana no se me ha dado muy bien. Tengo la cabeza y los riñones…
- Yo estoy matao. ¿Qué hay de papeo?
- Pollo asado, verduras al vapor y flan.
- Este pollo se te ha chumascao un poco… Gordi, últimamente estás muy torpe.
- Los años… Y, ¿qué tal el trabajo?
- ¡Uf, ni te cuento! Si vieras las movidas que hemos tenío en la fábrica. No puedes hacerte una idea. ¡Menos mal que tú no tienes que salir de casa a ganarte los garbanzos!
- Ya. ¿Qué ha ocurrido?
- El jefe, que anda haciendo limpia. Debe de querer quedarse con el mínimo de trabajadores. Todos estamos muy cabreados… Lo único así más llamativo ha sío que Vicente nos ha pedío a todos un euro…
- ¿Para qué?
- Para comprar rosas…
- ¿No serán para el jefe?
- No. Como hoy se celebra el día de la mujer trabajadora, Chente ha querío homenajearlas. Ha sío bonito, al menos ha roto la tensión del día. Todas se han puesto muy contentas…
- Ya. Y, ¿Vicente se acordará de llevar una rosa a su mujer?
- Ni idea. Bueno, ya sabes, Mónica es como tú: sólo un ama de casa.

Madrid, 12 de Marzo de 2006

______________________
Nota.- Este relato está registrado en una antología que lleva por título: "El giraldillo (Veintiún relatos y un poema)". Núm. Expediente: 12/RTPI-004170/2006 - Núm. Solicitud: M-004098/2006 - Ref. documento: 12/029101.3/06 - Fecha: 24 de Mayo de 2006 - Hora: 12,22.

Un poema de amor por el día de San Valentín

2010-02-12T19:37:00.005+01:00

Imagen recibida a través de Internet

Cuando el crepúsculo llegue

Juana Castillo ®

Cuando el crepúsculo llegue, amor,
abrázame con fuerza.
Temo perderte y perderme en su oscuridad coralina
convertido
en terciopelo oscuro sobre el que,
engarzadas,
las estrellas brillan.

Cuando el crepúsculo dé paso a la noche tenebrosa,
abrázame con fuerza, amor,
temo su silencio de muerte
y a la dama blanca que le acompaña,
silenciosa,
ávida de carne nueva, de otras almas.

Cuando la noche caiga, amor,
que nos encuentre abrazados,
ahítos, embrujados
por el amor que te doy y que me has dado.

Y que la aurora nos descubra
como niños, sobre el lecho, juntos soñando
con islotes de corales,
con edenes terrenales,
con bosques umbríos
donde tan sólo nosotros vivamos
flotando en el halo del amor,
como ramos de rosas florecidos,
siempre, siempre amor,
regazo con regazo,
en un apasionado y eterno abrazo.

Juana Castillo Escobar - 12-VII-2004

Este poema forma parte del cuaderno semi-inédito "Contigo somos tres" -Poemas para canciones, 1ª parte- y está registrado en el Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid

Un micro relato para comenzar el año

2010-01-24T14:00:00.004+01:00

Creación de Adán - Miguel Angel Buonarroti

DISCREPANCIAS ®
Juana Castillo Escobar

Brotaba pintura de entre sus dedos cuando bajó del andamio. Las voces de Julio II y sus ayudantes llegaban nítidas hasta la bóveda en la que llevaba trabajando dos largos años. El Papa se dirigía, a grandes zancadas, hacia el centro de la capilla.
- Maestro Buonarroti -gritó de forma imperativa-, bajad.
Y Miguel Ángel, lanzando el pincel en el cubo, descendió por enésima vez las escaleras que lo separaban de la sala. Se restregó los dedos y las manos en el delantal para que la pintura no gotease. Con una voz dulce, pero en la que se traslucía la impaciencia, preguntó:
- ¿Qué se le ofrece ahora a vuestra Santidad?
- Esto no avanza. No lleva el ritmo adecuado. Su costo se eleva...
- No es un trabajo fácil, Santidad. Vos mismo lo comprobáis hasta siete veces al día, no descanso ni para comer...
- Quisiera abrir la capilla en Semana Santa para oficiar en ella las ceremonias de la Pascua. Quisiera verla acabada antes de morir...
- Eso no está en mis manos, señor, sino en las de Él -y Miguel Ángel miró hacia el techo de la capilla Sixtina.
Julio II siguió el movimiento de los ojos del pintor. La Creación aumentaba día a día. El Papa, después de mover la cabeza, aplacando el tono de voz, confesó:
- Son hermosos. Demasiado. Esos cuerpos... ¿El pueblo y las generaciones venideras entenderán el mensaje o tan sólo verán la voluptuosidad que se desprende de ellos?
- No soy adivino, Santo Padre. Pero, ¿cómo cubrir a Adán o a Eva? Aún no existía nada, sólo el cuerpo. Belleza en estado puro, Santidad, a imagen de Dios... Eso es lo que vos enseñáis. Lo que enseña la Iglesia. Repito: ¿cómo cubrirlos? En el cielo, que se sepa, no existen rebaños de ovejas a las que poder esquilar, lana que se pueda tejer y preparar con ella telas con las que ocultar su desnudez.
- No, si a mí me parece bien. Vos sabéis, maestro, que soy gran amante de las artes...
- Para las que sí tenéis capital pues vuestra colección privada crece...
- Ese es otro tema.
- En el Belvedere he podido contemplar estatuas antiguas. La de Apolo, la del Laocoonte...
- Busqué la financiación -dijo Julio II en tono evasivo.
- Ya, publicando una indulgencia... A cambio de dinero, el paraíso.
- Bien, Buonarroti, no interrumpiré por más tiempo vuestro trabajo. Procuraré calmar mi impaciencia... La próxima vez espero que seais vos quien venga a visitarme para decirme que el trabajo está listo.
Julio II tomó el pico de su capa, lo envolvió en el antebrazo derecho y abandonó la sala acompañado por sus ayudantes dejando tras de sí un aroma a piel curtida y a incienso. Entretanto el pintor observó la bóveda.
- Aún queda demasiado por hacer -se dijo y subió rápidamente las escaleras. Una vez en lo alto del andamio se miró las manos. La pintura que le brotaba entre los dedos ya estaba seca.

_____

Nota.- Este relato está registrado en la antología que lleva por título: "El giraldillo (Veintiún relatos y un poema)". Núm. Expediente: 12/RTPI-004170/2006 - Núm. Solicitud: M-004098/2006 - Ref. documento: 12/029101.3/06 - Fecha: 24 de Mayo de 2006 - Hora: 12,22.

Estuvo publicado en My Space desde el 5 de febrero de 2006 hasta el 2008 en el que lo borré. Conservo los comentarios que añadiré, no deseo perderlos.

Llegó un nuevo Adviento por tanto os deseo:

2009-12-22T10:19:00.008+01:00

*
**
****
******
*Quisiera,*
*en estas fechas tan*
*entrañables,*
*acercarme a todos vosotros,*
*amigos míos, con los*
*mejores deseos de Paz, Amor, Felicidad, Sinceridad,*
*Paciencia, Salud…*
*También querría colgar en este árbol bolitas de esperanza*
*y buenos deseos Destinadas a todos*
*porque sois mis amigos en la palabra,*
*porque me queréis y os quiero querer.*
*Por ello deseo de todo corazón que juntos luchemos,*

*hombro con*

*hombro, contra la pobreza, el hambre, la miseria, la guerra,*
*contra el maltrato,*
*contra la discriminación,*
*contra la esclavitud, contra la agresión a niños, contra el odio…*
*y nos unamos*
*en pro de la Vida, de la Caridad, de la Hermandad y*

*el Entendimiento*
*de los Pueblos, las Razas y las Naciones, que no sean solo*
*palabras vacías*
*que se dicen por estas fechas,*
*sino que salgan del corazón y aniden en los corazones amigos.*
*Desearía que seamos responsables de nuestros actos para*

*con nuestros*

*semejantes y para con nosotros mismos,*

*tolerantes, amables,*
Familiares
Sencillos, amigables,
Amorosos, que estemos
Siempre prestos a
Acudir en ayuda de
Quienes nos necesitan.
FELICES PASCUAS Y FELIZ AÑO NUEVO 2010

Un poema con nombre propio

2009-12-12T13:27:00.006+01:00

A Aminetou Haidar
Juana Castillo Escobar ®

No es prosa
No es verso
Es un grito solidario
Movido por el sentimiento
Al contemplar el abandono y desamparo
Al que se ven sometidos y condenados
Los más pobres de entre los pobres pueblos
Que habitan este rico universo.

II
Gandhi femenina

Gandhi femenina del siglo veintiuno,
Aminetou,
luchas pacíficamente por lo que crees justo
sin derramamiento de sangre, sin enfrentamiento de hermanos,
sólo tú, inmolándote en la pira,
te dejas llevar por lo que crees:
la libertad de tu tierra y de tus gentes.
Renuncias a tu sustento,
juegas con tu muerte.

Juegas con tu muerte
para que ella te ayude
en esa lucha incruenta
que dura más de tres décadas
y que sólo busca
que un pueblo, el tuyo, el saharaui,
sea libre, reconocido, uno más entre los demás pueblos
de la Tierra.

Luchas para que sobre sus dunas brille la luna,
para que brille libre con sus luminosas estrellas
sobre un Sahara no sojuzgado,
un Sahara para todos
los que quieran vivir sin cadenas.

Buscas con tu sacrificio,
hermosa Aminetou,
poder caminar erguida,
la mirada siempre al frente, mirar sin reservas y a los ojos,
al resto del mundo como una igual.
Devolver tu mirada limpia a ese mundo que te observa con dolor
al ver cómo decaen tus fuerzas.

¡Ánimo, Aminetou, te apoyamos!
Que nuestros buenos deseos sirvan para animarte.
Que las energías positivas contribuyan a mantenerte con vida.
Que la fuerza de la palabra de los justos
llegue hasta los oídos de quienes pueden solucionar este problema.
Que el grito de los mansos
resquebraje la puerta blindada de los poderes, de la política mal entendida,
de la política que no soluciona nada.
Que tu mirada dulce pueda posarse de nuevo
sobre tus hijos amados,
sobre las dunas de tu tierra
por la que tan dignamente peleas.

¡Abanderada de la Paz,
tu lucha es la de todo aquel
enamorado de la libertad!

¡Gandhi femenina!
¡Cristo hecho mujer!
También tú predicas con mansedumbre,
buscas la libertad de todo un pueblo,
tu pueblo: ¡el Sahara en libertad!
¡No estás sola en tu lucha, admirada Aminetou Haidar,
muchos somos los que te apoyamos con fuerza

los que queremos tu vida,
tu libertad!

® Juana Castillo Escobar
Jueves, 10-XII-09 – 11,21 a.m.

Publicado en "Poetas del Mundo" el 15-XII-09. Enlace: http://www.poetasdelmundo.com/verNot.asp?IDNews=2089

Publicado en You Tube - Juana Castillo: A Aminetou Haidar – Gandhi femenina. 16-XII-09.
http://www.youtube.com/watch?v=bpCI44imyBE

Fotos presentación de la antología "Recuentos Urbanos"

2009-12-12T12:53:00.005+01:00

No pude disfrutar de esos momentos tan agradables como es la presentación de un libro. Es como si me hubiera perdido el nacimiento de "una parte" de mi propio hijo, pero la distancia de Madrid a México es mucha y esto me impidió tomar parte en el alumbramiento. Las compiladoras de esta criatura fueron tan amables que compartieron conmigo, e imagino que con otros autores que estuvieran en circunstancias similares a las mías, esos gratos momentos que, a mi vez, os hago llegar. ¡Las alegrías hay que, valga la redundancia, compartirlas! J. Castillo.

Portada del libro "Recuentos Urbanos"

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Uno de los autores junto al cartel del libro

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Presentación de la antología en la UNAM de México

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Feria del Libro de Guadalajara - Jalisco (México)

Susana Arroyo, una de las compiladoras del libro

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"Recuentos urbanos" en uno de los stands de la Feria del Libro de Guadalajara

Una efeméride que llega con retraso: "Día Internacional de la Erradicación de la Violencia de Género".

2009-11-30T19:23:00.007+01:00

Imagen obtenida en Internet

Sin transición

Juana Castillo Escobar ®

De niña a mujer pasaste
Sin buscarlo, ni quererlo, sin transición
Sufriste
El oprobio, el dolor, el desconsuelo.

De niña a mujer no tuviste,
Ni te dejaron,
Tiempo
Para disfrutar de tu infancia en libertad.

Te vendieron, esclavizaron, prostituyeron,
Comerciaron con tu corazón:
Te casaron
Sin tu consentimiento, sin solución.

Y llegó el calvario:
Vejaciones, palizas, humillaciones,
Olvidos voluntarios
De tus derechos, muerte, soledad...

Niña-mujer, ¡no estás sola!
Alza tu voz, grita tu deshonra,
Busca la ayuda aun a deshora.
No dejes que nadie marchite tu vida, mate tu rosa.

Juana Castillo Escobar
Madrid, 26 de Noviembre de 2007

Una reflexión para dos efemérides

2009-11-29T21:48:00.007+01:00

Reflexión III

El viernes 20 de Noviembre fue el “Día Internacional de los Derechos de la Infancia” y el miércoles 25 el “Día Internacional de la Erradicación de la Violencia de Género”… Y yo, atónita, cada año me pregunto: ¿por qué hemos de celebrar estas fechas? ¿Acaso no hemos sido creados iguales y libres? ¿Por qué unos han de ejercer su poder sobre otros? Siempre, lógico, lo ejercen quienes se creen investidos de ese “poder” sobre los más débiles, los desfavorecidos, los olvidados…
¿Y, después de ese día de “celebración”, qué ocurre? De nuevo se abre la veda: los niños pueden ser abandonados, maltratados, vendidos, hechos prisioneros, esclavizados, prostituidos, convertidos en soldados; y, las mujeres, lo mismo: maltratadas de palabra y obra, vejadas, muertas, acalladas...
¿Hasta cuándo se consentirá esta barbarie? ¿Cuándo se educará en la igualdad, en el respeto, en la moral, en definitiva, en el amor? ¿Cuándo dejaremos de instituir fechas conmemorativas para cada problema? ¿Cuándo empezaremos a tomar conciencia de esos problemas y daremos paso a la erradicación de los mismos? ¿Cuándo se harán escarmientos ejemplares en la figura de los abusadores y no en la de las víctimas?

Os invito a la presentación de "Recuentos Urbanos" (Para los que puedan asistir).

2009-11-08T15:08:00.009+01:00

Antología de Cuento Breve Recuentos Urbanos

Queridos integrantes de la Antología de Cuento Breve Recuentos Urbanos:

Esta es una invitación para que asistan a la presentación de la Antología Recuentos Urbanos en la cual ustedes participan. Linda y yo nos sentimos muy contentas por el alto nivel literario de esta antología.

Sabemos que algunos de ustedes no viven en México y que quizá no les será posible acudir a la presentación. Sin embargo, consideramos que es conveniente que todos se enteren del lugar, el día y la hora para que, probablemente, alguien pueda representarlos...

Estamos muy agradecidas con el Dr. José María Villarías Zugazagoitia por haber escrito tan bello prólogo.

Reciban un caluroso saludo, Linda y Susana.

Fecha: 19 de noviembre
Lugar: Salón de Actos de la UNAM (Universidad Nacional Autónoma de Méjico).
Hora: 5 p.m.

PS - Incluimos en este mensaje la portada del libro. Esperamos que sea de vuestro agrado.

De este volumen dice el Dr. José María Villarías Zugazagoitia en la contraportada: "Muchos de los cuentos de esta antología son pequeñas epifanías que nos permiten hundirnos en su prosa para luego hacernos reflexionar acerca de la vida en las ciudades.
En estos Recuentos urbanos, además de la mayor presencia de narradoras sobre narradores, aparece una representación geográfica curiosa. Muy variados los lugares en los cuales se han hecho los relatos, más algunas de las nacionalidades que supongo para sus autores, el objetivo parece centrarse en demostrar otro de los temas que entusiasma a ambas compiladoras: el carácter panhispánico de las manifestaciones culturales y literarias de los hispanohablantes. No sólo Guadalajara, Morelia, Puebla, Vistahermosa, Ciudad de México, sino Montevideo, La Paz, Madrid, Barcelona e incluso Bruselas, Montreal, Brisbane (Australia), Luton y Sheffield (Reino Unido) aparecen representados como lugares en donde se habla y se escribe en español, por oriundos de latitudes latinas, anglosajonas o europeas. Guiños convincentes de que el español es una de las lenguas más importantes del planeta. (No podían faltar, sin embargo, pequeñas pero importantes referencias por la presencia de relatos traducidos del inglés y del catalán, para demostrar la contundencia de ambas lenguas dentro del microcosmos de las compiladoras).
En cuanto a formas y contenidos, estos Recuentos Urbanos presentan una variedad digna de tomarse en cuenta a la hora de hacer cualquier valoración crítica sobre el género narrativo breve.
Recuentos urbanos resulta una completa antología en la cual se incluyen casi todas las posibles manifestaciones de las narraciones cortas: muestrario de los alcances formales y estilísticos adonde puede llegar el cuento."

_______________________
Nota.- Aunque la invitación va dirigida a los participantes de la antología, yo la hago extensiva a todos los que pasáis por este blog. Quizá alguno de vosotros, que vivís en Méjico, podáis acudir a esta cita. El relato con el cual formo parte de este volumen es el titulado: “El nacimiento del dolor”.

31 de Octubre día del Poeta Virtual - Juego Poético

2009-10-31T22:01:00.013+01:00

En "La voz de la palabra escrita internacional" participé en el Grand Prix auspiciado por Rose Marie Parra. Participé en los tres niveles: fácil, medio y difícil. He de reconocer que alguna de las preguntas tuve que buscarla, otras las respondí un poco al buen tuntún y la mayoría de ellas con total conocimiento de causa.

Disfruté ese fin de semana como hacía mucho que no disfrutaba y, bueno, el resultado fueron estos galardones: el primero por participar y, el segundo, por haber quedado como ganadora.

No pensé poner esta entrada, la dejé un poco a buen recaudo, para borrarla porque no estaba muy segura de compartirlo. Pero es una alegría, y las alegrías deben darse a conocer...

Añado el cuadro de puntuaciones (Estoy en "LA VOZ PAL." JUANA C. 191 puntos. Para que quede constancia).

http://hispanoramaliterario2.ning.com/profiles/profile/show?id=JuanaCastilloEscobar&

31 de Octubre Día del Poeta Virtual

2009-10-31T22:01:00.003+01:00

Poeta virtual

Juana Castillo Escobar

Nos dicen, o decimos,
nos llaman:
poetas virtuales porque en Internet escribimos.
¿Por qué virtual,
si lo virtual es algo
que tiene existencia aparente y no real?
¡Somos reales!
Personas que sentimos,
compartimos pensamientos,
alegrías, desengaños, amoríos, desencuentros,
llantos y risas, melancolía, abatimiento,
ilusiones, fábulas y cuentos…
Todo eso compartimos con un mundo que está al otro lado,
un mundo que nos lee.
Son como nosotros, como yo,
un mundo cierto,
no de humo, ni de cables, ni electrónico, ni eléctrico,
un mundo vivo que participa
y se conmueve con todo lo que desinteresadamente,
como poeta les ofrezco.

Madrid, 31-X-09 – 21,22 p.m.

Puro diálogo

2009-09-28T10:41:00.005+02:00

Imagen obtenida en Internet

¡LA VIDA ESTÁ POR LAS NUBES!
Juana Castillo Escobar ®

- ¡Uf, qué negro se está poniendo el cielo! ¡Va a caer una buena…!
- ¿Dónde anda el mando a distancia? Seguro que lo has escondido.
- Ni lo he visto. Tú sabrás dónde está. Eres el único que te pasas la mayor parte del día con él en la mano.
- ¡Qué amable…!
- ¡Ya llueve! ¡Dios, cómo cae!
- Ni que eso fuera tan importante.
- No lo será para ti pero para los agricultores, los embalses…
- ¡Qué sabrás tú de agricultura, de embalses ni de ninguna otra cosa! ¡Ya habló la entendida! ¿Cuándo te vas a dar cuenta de que sólo conoces el campo de tanto mirar a los tiestos?
- Eso te lo debo agradecer a ti…
- Agradecerme ¿qué?
- La vida que me has dado. La vida que llevo. La vida que llevamos encerrados en esta casa, sin amigos, sin apenas salir y menos aún conversar entre nosotros.
- ¿Acaso tenemos algo de qué hablar? Después de tantos años juntos ya está todo dicho.
- Nos estamos distanciando cada vez más y más. En el momento en el que doy pie a una conversación, a un ligero conato de diálogo, tú lo cortas de…
- ¿Dónde demonios está el mechero? ¡Ah, aquí, en el sillón bajo mi pierna!
- ¿Te importaría no encender otro cigarrillo? Ese debe de ser el número doce o el quince de la tarde. Sabes que no debo…
- ¿Qué? ¿Respirar el humo infecto de mis pitos? Pues ya sabes el remedio: puerta. Lárgate a la cocina. No sé qué haces todo el día junto a la ventana… Oye, ya que vas a la cocina, me traes de paso un par de birritas, el partido está a punto de comenzar…
- Eres un egoísta. Un borracho. Un…
- ¡Vaya, ya dio comienzo a la letanía diaria! ¿Sabes qué te digo? Que tienes toda la razón. Amén. Bla, bla, bla. Bla, bla, bla. Bla, bla, bla.
- No sé qué ha ocurrido. Tampoco cuándo. Éramos felices, al menos lo parecíamos y, de repente, ¡zas!, el cambiazo. Con todo has conseguido que incluso nuestros hijos huyan de nuestro lado.
- Quizá no aguanten tus lloriqueos, ni tus reproches diarios, ni tus agonías de menopáusica…
- ¡Si lloro es por vuestra causa…! Estúpido, no entiendes nada. El alcohol acabará contigo y con nuestro hijo mayor. Lleva el mismo camino que tú. No os dejáis ayudar… Podríamos, Virginia y yo, intentar que fueseis admitidos en algún centro de desintoxicación. Lo que decía nuestra hija, al menos antes, te hacía reflexionar…
- Yo no necesito nada de eso. Yo controlo. Además, un hombre que no bebe no es un hombre. Mi padre lo decía: un tío que no alterna con los amigos y no se echa un trago con ellos es una dulce flor de invernadero, una damisela mojigata. En cuanto a ti deberías callarte y dedicarte a tus asuntos marujiles: guisar, fregar, ir a la compra, coser, planchar y…, bueno, darme gusto en todo. Es decir, ser sumisa y obedecerme en todo lo que te pida, no ser una respondona…
- No podemos continuar por estos derroteros. Has tergiversado todas las promesas del matrimonio, más aún, las has olvidado. Yo sólo pido un poco de respeto y comunicación. Nada más.
- Bah, me aburres. Prepárame algo para papear. Deja de mirar de una buena vez por la ventana y tráeme la birrita que te he pedido hace un buen rato y que ni te has dignado en moverte para servirme.
- Así te atragantes con la cena, la birra y la bilis que tienes contenida. Se acabó. Me largo.
- Pero has dicho que llovía.
- Sí, a mares, pero no me importa. Ya nada importa. Además, si llueve, ¡mejor!. Podré salir a la calle y llorar mientras camino, mis lágrimas se mezclarán con la lluvia, no llamaré la atención.
- No te agrada mojarte, lo odias porque el pelo se te pone…
- Como escarpias… Prefiero un chapuzón primaveral que no una bronca de otoño casero. ¡Ahí te quedas con tu tabaco, tu sillón, tu tele y tus pantuflas deshilachadas! Si deseas una birra, desde ahora, tendrás que mover tu fofo y seboso culo del asiento. Si te apetece comer, desayunar o cenar, no te quedará más remedio que preparártelo. En la estantería del salón hay algunos libros de cocina y, por último, si tienes que bajar a la compra ya sabes, búscate un empleo e hinca el codo yo ya no estaré aquí para aportar el granito de arena de mi sueldo de miseria. Ahora sí que vas a enterarte de por qué, según tú, gruñía cada vez que iba al mercado. También acabarás diciendo que "la vida está por las nubes". Pero yo no estaré para escucharlo…
- Do… ¿Dónde irás? Tú sola no vas a saber…
- ¿Cuidar de mí? ¡Claro que sabré! ¡Perfectamente! Después de veinticinco años tratando con un par de borregos como tú y nuestro hijo he aprendido mucho. Bien, como lo tuyo no es el diálogo, no sé a cuento de qué viene tanta preocupación. Te dejo. Me esperan…
- Pero… Pero… Pero… ¿Por qué…? ¿Desde cuándo lo tenías planeado? Esto no se prepara de un día para otro… ¿Te das cuenta de que me abandonas? ¡Me dejas solo! ¡Yo soy un hombre y no sé hacer las cosas de la casa! ¿De qué viviré? ¿Recuerdas que estoy en el paro?
- No, cariño, no es que estés en el paro, es que lo tuyo es un descanso perpetuo…
- Esta es también tu casa. ¿Dónde vivirás?
- ¡Tanta preocupación por tu parte me halaga! No temas, amor, la niña y yo lo tenemos todo bajo control. Sólo me resta decir: ¡que seas feliz sin nadie que te atosigue!
- No, Andrea, no te vayas. No me dejes. Prometo cambiar. Haré todo lo que esté en mi mano. Trataré de ser el mismo de antes…
- Es tarde, cariño, demasiado tarde.
- Andrea… Andreaaa… Andreaaaaaa…
La mujer baja corriendo las escaleras que separan su casa de la calle. Ante el portal aguarda un taxi que se pierde con rapidez bajo las cortinas de agua. Arriba, el marido, en pie, con un bote de cerveza vacío en una mano, el pitillo caído entre los labios, y con la otra mano sujetándose el pantalón del pijama llora como un niño, y, como un niño que teme la soledad, se le escapa la orina formando un gran charco en torno a sus pies desnudos.

In Memoriam del octavo aniversario del 11-S

2009-09-11T13:32:00.002+02:00

Imagen obtenida en Internet

Dejo las ventanas de mi alma abiertas
Juana Castillo Escobar ®

A la memoria de los muertos del 11-S, del 11-M, de todos los atentados que hubo antes de éste y de los posteriores que aún sufrimos.
A los caídos en las guerras y guerrillas que asolaron y asolan nuestro planeta.
A todos los que han perdido vida y hacienda en terremotos, inundaciones, incendios...

Dejo las ventanas de mi alma abiertas
y en el alféizar una vela encendida
para que alumbre el camino de las almas
que, con violencia, fueron arrancadas de esta vida.

Elevo una plegaria al cielo
para que me escuchen todos los dioses,
ellos son ahora los custodios
de tantos como ya perdieron sus voces.

El día en que comprendamos que todos somos iguales, que aprendamos a respetarnos, a que la religión es una: la del AMOR, en ese momento acabarán estas masacres y guerras cainitas que a TODOS daña y, sólo a unos POCOS, beneficia.

Un micro relato medieval

2009-09-09T20:43:00.008+02:00

Taccuino Sanitatis - Torneo

Un torneo en honor de Justa

Juana Castillo Escobar ®

Justa contemplaba el torneo. En la arena dos caballeros competían por su dote. El duque, su padre, quería verla casada con alguien merecedor de sus riquezas. Los contendientes miraron hacia la tribuna, querían saber si fortuna y belleza se equiparaban. Entonces un rayo de sol, un parpadeo, quizá un despiste hizo que las espadas se hundieran en sus cuerpos. Ambos quedaron tendidos en el centro del palenque. ¡Las armas han hecho justicia -exclamó Justa para sí-! ¡Ya no tendré que combatir con nadie por algo que me pertenece: mi herencia y mi persona! Justa abandonó el recinto con altivez. La pelea fue noble y la muerte imparcial. Ella salió ilesa del desafío.

Nota.- Este es uno de los once microrrelatos editados en la antología "Tusitala" (El narrador) publicada por la Escuela de Escritores en Junio de 2005. (Ver la portada del libro en el lateral del blog).

Regreso de vacaciones

2009-08-05T13:09:00.004+02:00

Regresé de vacaciones, contenta, feliz, descansada, con los ojos y el alma repletos de mar, del azul verdoso del Atlántico, de cielo, del verde paisaje de la montaña, también de lo agreste de la misma. Porque en Tenerife pasa de estar a cero metros sobre el nivel del mar a, en menos de media hora, a mil metros sobre él.

Crees tocar el cielo, porque el cielo se viene encima. Cascadas de nubes te envuelven, caen por las laderas, espuma, algodón líquido que ciega, que casi aterra, que hace desaparecer la carretera, que te hace volar, que te lleva al mundo de la cumbre...

A una cumbre donde brilla el sol, abrasador, inmisericorde, un sol que no te da tregua, que se sabe el amo y señor del paraje, agostado por él, pero también por él bendecido con pequeños matojos aún verdes, con flores que parecen de papel, casi secas, con lagartos que no le temen y pasean bajo sus rayos y una tierra volcánica que presenta todos los tonos de rojos, ocres, arena, grises y negros que se conocen bajo el espectro de colores.

Un poema a un día de "San Juan" tardío

2009-06-30T19:20:00.007+02:00

Foto de Internet

Noche de San Juan

Juana Castillo Escobar ®

Caminamos por la playa

de la mano,

bajo la luna.

Sorteamos de San Juan

las hogueras

y nos perdimos entre la bruma.

Al santo y a las meigas les pedimos

con entusiasmo

que se realizaran nuestros sueños de amor,

los más humanos.

Y el mar se quedó en calma

y la luna agazapada

y apagadas las hogueras

y la bruma disipada

y nosotros nos amamos

hasta que nos inundó la madrugada.

Miércoles, 24-VI-09 -12,30 p.m.

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Nota.- Poema registrado en el Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid. Pertenece al cuaderno "Poemas en Madrid, 2009".

Una historia..., entre rejas.

2009-06-16T09:37:00.006+02:00

Imagen obtenida en Internet

La historia de la flaca
Juana Castillo Escobar ®

-También yo recibí una carta -dijo la flaca con la colilla casi apagada entre sus labios finos y resecos-. A mí sí me llegó. No tuve la suerte de que se quedara olvidada dentro del talego, ni perdida en los laberintos de las oficinas del Correo.
Las reclusas la escuchaban con la adoración que produce el miedo. A la flaca había que temerla. Su historial y sus arranques de ira la convirtieron en la líder indiscutible del corredor.
-Sí, también yo recibí una carta -prosiguió la flaca-. Lo peor del caso es que la leí...
-Pero, ¿no dices que no sabes leer? -gritó desde un lateral del patio otra presa, con insolencia. Con la insolencia de una juventud pujante encerrada entre rejas que busca convertirse en la nueva líder-. Tú misma me lo confesaste no hace mucho: "Léeme esta nota -dijiste-, no la entiendo".
-Tú, guarra, cierra el pico. Esto no va contigo -bramó la flaca.
Su grito hizo temblar a Martha, la recién llegada, que pensó: "¿Por qué habré abierto la boca? En este infierno es preferible el silencio y la soledad a buscar un apoyo entre..." Sus lucubraciones quedaron cortadas por la voz aguardentosa de la flaca que prosiguió:
-Recibí una carta, sí. La leyó una de las niñas de mi vecina, una de las que iba a la escuela... De todas formas, por muy torpe que sea yo, si te llega un pedazo de papel con frases recortadas de un periódico es que la noticia que te dan no es buena.
-¿Qué decía la nota? -preguntó Martha con prevención en la voz.
Nada más formular la pregunta se arrepintió de ello. "Si lo mejor es estar callada -se dijo-. En este lugar es mejor que me calle. La curiosidad atrapó al ratón en el cebo. ¿Todavía no he aprendido que por eso me encuentro aquí?"
La flaca tiró la colilla al suelo del patio. Se levantó del poyo en el que estaba sentada junto con las otras reclusas y pisó con saña la colilla. Luego, en pie, balanceándose rítmicamente continuó su historia:
-Ponía: "Tu hombre está con otra. Un amigo". En aquel momento se me cruzaron los cables. No es porque él fuera un tío excepcional, sino porque era mío... Troté hasta la casa y, a pesar de estar rabiosa como una perra en celo, me calmé a medida que subía las escaleras. Los quince escalones que me separaban de la casa se me hicieron eternos, pero los subí despacio, procurando no hacer ruido. Abrí la puerta con cuidado. Me asomé al dormitorio. Allí estaba él, desnudo, follando como una mala bestia. Nunca me creyó cuando, en nuestras noches de placer, le confesaba entre orgasmo y orgasmo que hubo otros antes que él. "¿Tú, flacucha -me decía-, has conocido a más de una docena de tíos? Vamos, no me hagas reír con tus patrañas..." Y se reía a carcajadas. Aún las oigo. Pero no se rió cuando escuchó el ruido del seguro de la pistola a su espalda. Al contrario, su cara porcina, aún sudorosa por los esfuerzos, era el reflejo de la estupidez. Los ojos se le desorbitaron y salió de la mujer que tenía aún debajo totalmente irreconocible, empequeñecido. Recuerdo que balbuceó: "¿Era cierto?" Sí, mi viejo, totalmente. Entonces descargué mi rabia sobre ellos: quince balas. En esta ocasión tuve la mala suerte de que en el mismo pasillo, dos puertas más allá del apartamento, vivía, sin yo saberlo, un comisario de la secreta. Me trincó con las manos en la masa. Por eso estoy aquí.
La flaca encendió otro cigarrillo al que dio una larguísima calada. Después de echar el humo, con el que jugueteó formando aros, añadió:
-Por eso estoy aquí y por los catorce anteriores. Me pusieron los cuernos y tampoco creyeron mi historia. La historia de la flaca y sus quince amantes...

_____________
Nota.- Este relato está publicado en la página web de la revista http://www.margencero.com/ en el espacio "Personajes Secundarios, primera entrega", desde el 13 de Mayo de 2005.
Pertenece a la antología titulada: "Veintidós historias de mujer y un retrato". Está Registrado en el Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid.- Núm. Expediente: 12/RTPI-006595/2005-12-07.- Ref. Documento: 12/040455-2/05.- Núm. Solicitud: M-006285/2005-12-07.- Fecha: 16 de Agosto de 2005 - Hora: 12,36

Un poema para pensar

2009-06-05T21:28:00.001+02:00

Imagen obtenida en Internet

DE PIEL OSCURA

Juana Castillo Escobar ®

A los millares de inmigrantes que cruzan el Estrecho en pateras, a los que navegan

sin rumbo en barcos fantasma, a los cientos que aguardan, exhaustos,

a las puertas de Ceuta y Melilla

Tu piel es oscura
como el chocolate.
Tu mirada busca
la forma de embarcarte
hacia un mundo que crees
que podrá ayudarte.
Vienes a este primer mundo
esperanzado, exhausto, endeudado,
pero feliz, pues te late
que en él encontrarás
la forma de huir del hambre,
de la miseria, de las plagas,
de la cárcel, de la guerra…
Y, cuando llegas,
a las idealizadas fronteras
te topas con ellas:
con muros, con espinos, alambradas,
con los afilados caninos
de gentes armadas
que te impiden el paso
que, en ocasiones,
tu vida se llevan a dentelladas.
Pierdes la vida
sin haber probado las mieles
que soñaste hallar tras la frontera.
En tu piel oscura,
de chocolate,
he visto las marcas
de los espinos,
de los azotes, de las balas,
del aciago destino
que te hizo nacer
en un lugar y unas circunstancias
que no te dejan crecer:
ni como niño, muchacho,
adulto: hombre o mujer,
ni tan siquiera puedes llegar a ser
un anciano vetusto.
Lloro con vuestro dolor.
me aflijo con vuestra aflicción.
Siento en mi piel
el rechazo que produce
el color de vuestra piel
en mis hermanos tan blancos
que temen se puedan volver
negros como la pez
si de vosotros se apiadan,
si os echan una mano,
o si os dan paso a nuestro mundo dorado.
Blancos de piel:
negros de alma.
De corazón tenebroso
que no late si no es
a la vista del brillante y dorado oro.
Blancos intolerantes
que temen perder, o compartir, sus tesoros.

Juana Castillo Escobar
Martes, 11 de Octubre de 2005

__________
Publicado en El Correo Familiar el 21-V-09. Ver en:
http://www.elcorreofamiliar.com/emigrantes/a_los_millares_de_inmigrantes_que_cruzan_el_estrecho_en_pateras_a_los_que_navegan_sin_rumbo_en_barcos_fantasma__a_los_cientos_que_aguardan_exhaustos__a_las_puertas_de_ceuta_y_melilla-3873.html

Un micro relato primaveral

2009-05-28T22:03:00.007+02:00

Imagen obtenida en Internet

Primavera
Juana Castillo Escobar ®

El día es lluvioso, desapacible y gris. Los pájaros vuelan enloquecidos. Parecen alegres ante la llegada de otra primavera. Y yo, delante de la ventana, los ojos llorosos y la nariz húmeda, no puedo por menos que censurar este tiempo loco que me mata. No puedo cantar agradecida su llegada. ¡Hasta las moscas están molestas! Muevo histérica la cola pero no consigo espantarlas. ¡Vida perra!

______

Nota.- Este es uno de los once microrrelatos editados bajo el título general de "In crescendo", en la antología: "Tusitala" (El narrador) publicada por la Escuela de Escritores de Madrid en Junio de 2005. ( Págs. 103, 104, 105 y 106).

Estuvo publicado en my space hasta febrero de 2009, fecha en la que lo borré.

Un poema que cruzó el Atlántico

2009-05-12T12:16:00.006+02:00

Foto del álbum familiar - Sepúlveda 2007 ®

ME PARECIÓ VER GOLONDRINAS

Juana Castillo Escobar ®

A Luis-Manuel
Una impresión camino de Salamanca

Me pareció ver golondrinas volando
sobre la vasta y fría meseta castellana.
Me pareció ver golondrinas alegres
bajo un sol destemplado.
Volaban chillonas y rientes
como en una primavera temprana.

Me pareció ver golondrinas volando
sobre las tierras de Salamanca:
tú te ibas poco a poco
fundiéndote en la nada.
Ellas volaban alegres:
anuncio de una primavera que llegaba.

Me pareció ver golondrinas volando
mientras tú agonizabas.

Domingo, 17-II-08 – 11,11 a.m.

Nota.- Este poema pertenece al cuaderno semi-inédito titulado “POEMAS EN MADRID”, registrado en esta capital. Fue leído el viernes 8-V-09 por Mario-Luis Altuzar en Arcano radio de México programa "Los Eternos Efímeros", la voz del mundo en sus poetas; aún se puede escuchar y bajar en: http://www.arcanoradio.com/

Un relato por el "Día de la Madre"

2009-05-03T14:04:00.007+02:00

Imagen obtenida en Internet - Wikipedia

¡QUIÉN FUERA AVESTRUZ!
Juana Castillo Escobar ®

Dedicado a todas las mamás que me leen, y a los papás también. Un toque de atención no viene mal de vez en cuando. Como siempre dicen los entendidos en la materia: deberíamos fijarnos en el modus vivendi de nuestros amigos los animales...

En la sabana las manadas de animales caminan indolentemente bajo un sol de justicia. El calor es insoportable y el polvo levantado por miles de pezuñas en movimiento ciega y distorsiona cualquier imagen.
Bajo un bosquecillo aislado, una cincuentena de avestruces hace un alto en el camino. El macho, de cuello largo y esbelto, corretea de un lado a otro con sus cortas alas extendidas a la vez que lanza fuertes gritos al viento. Intenta llamar la atención de las hembras, casi todas ellas bastante indolentes a causa del calor.
- Tengo que poner más ímpetu -se dice picado en su orgullo- si quiero encontrar una hembra de mi gusto.
Y se dispuso de nuevo a pasear por entre las féminas. El cuello lo llevaba lo más estirado que podía. Las patas, ágiles y fuertes, buscaban el componer cabriolas cada vez más difíciles, más llamativas, más excitantes. El aleteo subió de tono al igual que sus gritos amorosos.
Al fin, una de las jóvenes hembras se fue acercando hasta él lentamente. Con movimientos ondulantes y provocativos de su cuello, mira a uno y otro lado de su camino sin ver. Su pensamiento está puesto en aquel magnífico macho de alas grises y blancas. Ella mueve con coquetería las plumas de su cola, algo que a él no le pasa desapercibido en absoluto.
Y, sin pudor alguno, en cuestión de segundos, corrió el uno junto a la otra con gran alborozo por parte de los dos, dando rienda suelta a sus deseos, sin tapujos ni cortapisas. Estaban apareándose, ¡lo más natural del mundo!, rodeados por el resto de sus congéneres.
Al cabo de un tiempo el avestruz hembra tuvo cuatro huevos, y a papá avestruz no le quedó más remedio que terminar sus correrías de soltero. Le aguardaba una larga y hermosa tarea: empollar a sus futuros cuatro hijos.
Mientras esto hacía papá avestruz, la mamá se dedicó a corretear y a reponerse de la puesta junto con el resto de las hembras viviendo en libertad por la sabana...
¡Y luego dicen que los animales son seres inferiores, irracionales!
Pues... ¡Quién fuera avestruz!

Madrid, 5 de Mayo de 2006

____________
Nota.- Este relato está registrado en la antología titulada: "El giraldillo (Veintiún relatos y un poema)". Núm. Expediente: 12/RTPI-004170/2006 - Núm. Solicitud: M-004098/2006 - Ref. documento: 12/029101.3/06 - Fecha: 24 de Mayo de 2006 - Hora: 12,22. Estuvo publicado en my space hasta el mes de febrero de 2009, fecha en que lo retiré.

Una efeméride que llega con unos días de retraso: "Día de la Tierra"

2009-05-01T12:48:00.007+02:00

Imagen de la Nasa obtenida en Internet

El pasado miércoles 22 de abril se celebró en todo el mundo el "Día de la Tierra". Con motivo de esa efeméride, inspirándome en ella, nació este poema.

Añado: a la Tierra no sólo hay que homenajearla un día, todos los días han de ser el suyo que, a la larga, es el nuestro. La Tierra nos cobija, nos alimenta, nos da vida, ¡debemos tratarla como se merece, no sólo uno, sino todos los días de nuestra vida!

Nuestra Tierra

Juana Castillo Escobar ®

Nuestra Tierra,

madre y madrastra

que nos cobija,

que con uno solo de sus movimientos

nos aplasta.

Nuestra Tierra,

que no es nuestra,

debemos preservarla

para generaciones venideras

que en ella vivan

y, en toda su belleza,

puedan apreciarla.

La Tierra,

madre y madrastra,

que nos da vida,

que, airada, nos devasta.

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Este poema forma parte del cuaderno "Poemas en Madrid - Año 2009", registrado en esta capital. Cualquier copia o uso indebido del mismo está perseguido por la Ley.

Un relato breve con una receta de cocina incorporada

2009-04-13T14:33:00.006+02:00

Bodegón con berenjenas y aceite - Fernando O'Connor (Argentina)

Berenjenas gratinadas a la inspiración del queso rallado

Juana Castillo Escobar ®

Te digo que cualquier día de estos acabarás removiendo la paella con el ratón del ordenador y, luego, intentarás con la cuchara de palo cliquear para buscar algo en la pantalla.
Crees que eres una escritora de prestigio porque te han publicado unos cuentecillos pero, en realidad, ¿acaso alguien te conoce? A ver, a ver, aquí está la receta de las berenjenas gratinadas… ¿Qué iba diciendo? ¡Ah, sí, que nadie te conoce! No eres como la Etxebarría. Bueno, ni falta que me hace, creo que soy algo mejor. No, bastante mejor. Barres a ritmo de soneto, cuando piensas en verso, y, si la idea es buena, tiras la escoba y escribes, escribes, escribes, hasta que un tufillo a quemado llega desde la cocina. ¡Dios, las lentejas! ¡Otro día que comemos ensalada de primero! Pondré unos huevos a cocer para que no esté tan solitaria la lechuga... ¡Ay, el capítulo catorce de la novela, aún espera en el ordenador! Y te vas, y de nuevo escribes, escribes, escribes hasta que suena una detonación en la cocina: ¡Oh, no, los huevos! Y, cuando entras, te encuentras la cazuela casi negra, la campana extractora con estalactitas de clara y cáscara renegrida, y las yemas explotadas por el suelo. ¡No, otra vez no!
No se puede servir a dos señores, más de dos. Porque, de vez en cuando, suena el teléfono y, como buena secretaria, tomas el recado, lo anotas… No, no te apures, que en cuanto llegue le digo que le has llamado. Y, cuando llega la niña, la respuesta es: Bah, ya lo sabía, me envió un mensaje al móvil. ¿Qué hay de papeo? Y se acopla ante el ordenador y te borra, o casi, lo escrito… Es que tengo que conectarme. Entonces has dejado de ser la escritora que quieres ser, que intentas ser, para dar paso a los demás. Te cuelgas el delantal y regresas a tus pucheros. Lees de nuevo la receta: berenjenas gratinadas. Lavas bien las berenjenas y, en su brillante barriga, ves reflejada tu cara, deforme, como en un espejo convexo y la imaginación empieza a revolotear, a inventar historias. También entre los pucheros, ya lo dijo la Santa, se encuentra la inspiración. Es entonces cuando el viejo bloc de notas y un bolígrafo a punto de dar su última gota de tinta por ti, te ayudan a recordar algo que más tarde te puede servir… Quizá la obra maestra espera agazapada tras un picadillo de cebolla y de pimientos verdes con los que vas a rellenar un par de berenjenas que, después de cubrir con una buena cantidad de queso rallado, pondrás a gratinar. El cuento está ahí.

______

Nota.- Este micro relato estuvo publicado en my space desde el X-25-05, hasta el mes de febrero de 2009, fecha en que lo retiré. Forma parte del cuaderno titulado: "In crescendo" (colección de micro relatos registrados en el Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid).

In Memoriam. Mari Trini, cantautora. (Fallecida el 7-IV-09)

2009-04-07T19:44:00.006+02:00

___________
Con todo mi respeto y admiración, en reconocimiento a una labor bien hecha.

Un poema que llegó allende los mares

2009-04-06T19:35:00.005+02:00

Anders Zorn - "Apenada", pintura al agua, 1880

MUDA

Juana Castillo Escobar ®

Quiero gritar al mundo mi condena
silencio de amor, por otro nombre…
Deseo aliviar con ese grito mi pena
que es el no poder pronunciar del hombre
que amo
ni su vida, ni su nombre.

Quiero gritar en silencio mi desgracia:
La Naturaleza me dotó con ojos,
corazón y sentimientos…
Me privó del habla.

Quiero gritar a los cuatro vientos
una canción de amor jamás oída,
quiero decir los pensamientos
que mi boca no pronuncia, mi lengua está dormida…

Quiero susurrarte que te amo…
Sólo puedo hacerlo
ayudándome de las caricias de mis manos.

Quiero, quiero, quiero…
¿Para qué necesito hablar
si con amarte con mis ojos,
mi corazón, mis manos y mi piel
ya tengo bastante?

¿Bastante?
¡Soy muda…! ¡Necesito hablarte!

Sábado, 29-XII-07 – 1,16 a.m.

______

Nota.- Este poema forma parte del "Cuaderno de Madrid" y está registrado en esta capital.

El sábado 4-IV-09 fue leído por Adriana Valor en la emisora de radio de Buenos Aires, Argentina, www.radiosentidos.com.ar . Creo que se puede escuchar yendo a "último programa".

En el blog de esta emisora publicaron otro poema, el titulado "Inspiración", que podéis leer en este enlace, dejar mensajes y votar: http://unanocheinolvidable.radiosentidos.com.ar/638/juana-castillo-escobar---madrid---espana.htm

También publican la imagen de una pintura de mi autoría. ver en: http://www.radiosentidos.com.ar/blogs/

I encuentro del Grupo Literario-Artístico "El Parnaso" en fotos.

2009-04-02T20:00:00.016+02:00

El lunes 30 de marzo emprendió su andadura el Grupo Literario-Artístico "El Parnaso". Me parece mentira que yo sea su fundadora y, aún más, que tuviéramos tan cálida acogida. En el salón de actos donde nos reunimos se dieron cita unas cincuenta personas, algo que, debo confesar, me resultaba totalmente impensable.

Mis cuatro amigas, escritoras en su mayoría (digo esto porque Susana, además de escribir, hace teatro amateur; en mi caso pinto, hice artesanía manual...) y yo, leímos nuestros relatos y tres de los asistentes nos acompañaron con poemas y relatos.

Fue una tarde inovidable que en un par de meses, o tres, amenazamos con salir de nuevo a la calle a compartir, con todo aquel que lo desee, nuevos relatos y poemas.

Aquí dejo algunos momentos del encuentro.

"Comparte tu arte", nuestro lema. La mesa presidencial al completo:

Susana Simón (con la mano en la boca). Elda López. Yo (haciendo que la botella de agua es el micrófono que nos faltó). Isabel Fraile y Blanca del Cerro.

Blanca del Cerro, antes de leer el primer capítulo de su novela "Luna Blanca"

Isabel Fraile, poco antes de leer su relato

Juana Castillo (yo), antes de leer "Retrato: una yonqui"

Elda López lee su relato

Susana Simón lee poemas de Mª del Carmen García Andrés, asistente al acto quien, por problemas de garganta, no pudo hacerlo.

Julia Gallo Sanz, asistente al acto, antes de dar comienzo a la lectura de tres sonetos dedicados al agua y que forman parte de su antología poética "Memoria a barlovento"

Pedro M. Martínez Corada, director de la revista literaria Almiar-Margencero, asistente al acto quien también compartió con nosotros un relato

Y, Susana Simón, ella nos "dramatizó" su historia: "Filosofía histórica del escritor" al mejor estilo del Club de la comedia. Con su relato dimos fin al acto.

"COMPARTE TU ARTE" con el Grupo Literario-Artístico "EL PARNASO" -Invitación-

2009-03-26T14:39:00.005+01:00

El Parnaso, pintura al fresco de Raffael Sanzio (1510-1511)

El grupo literario-artístico El Parnaso tiene el placer de invitarte a su primera tertulia, no sólo como oyente, sino como autor. Podrás participar leyendo tus poemas, relatos, hablando de música, pintura, teatro o cualquiera que sea la faceta artística que realices.

Lugar: salón de actos de la parroquia “Nuestra Señora de las Delicias”. Paseo de las Delicias, nº 61.

Fecha: 30 de marzo, lunes, a las 18 horas.

Autobuses: 8– 19 – 45 - 55 – 85 – 86-
Metro: Delicias.
Cercanías RENFE: Delicias.

Nos encantará encontraros allí, las fundadoras*.
Madrid, 26 de Marzo de 2009

_______
* Fundadora, Juana Castillo.
* Co-fundadoras: Blanca del Cerro, Isabel Fraile, Elda López y Susana Simón.

21 de marzo, Día Internacional de la Poesía.

2009-03-22T14:29:00.004+01:00

Imagen obtenida en Internet

Ven, amiga, escribe
Juana Castillo Escobar ®

El papel susurra en mi oído
dulces palabras de miel.
Me llama de forma constante:
Ven, amiga, escribe, ven.

No te olvides de mí, ven.
Ven y deja que tu pluma corra sobre mi superficie
vertiendo ríos de tinta,
no me importa si hablas tan sólo de él.

Yo acogeré tus secretos,
tus pensamientos y deseos también.
Sabré guardar todo cuanto escribas
sobre mí, ven.

Ven y no me olvides,
necesito la caricia de tu piel sobre mi piel,
necesito de tu aliento,
sentir tus ojos cuando recorren mi superficie para leer.

Acércate a mí, te susurraré historias
para que relates, te gustarán, ten fe.
Y, si para que seas feliz ha de ser el protagonista él,
no lo dudes, mis historias te hablarán de él.

Ven, siéntate y escribe.
Déjame sentir tu cálida piel de escritora
sobre mi ardiente y satinada piel de papel.
Ven, amiga, escribe y, aunque de celos muera, ven y háblame de él.

____
Este poema forma parte del cuaderno titulado: "Poemas en Madrid 2009".

Un soneto divertido para un feliz fin de semana

2009-03-13T18:56:00.004+01:00

A una pelusa
Juana Castillo Escobar ®

Érase un hombre a una pelusa ligado,
érase una pelusa superlativa;
érase una pelusa mogollón y esquiva;
érase un pelusón muy abullonado.

Era un montón casi soterrado,
érase una fauna primitiva;
érase un elefante boca arriba,
era Bernabé Pertierra apelusado.

Érase pelusa de un rebaño entera,
érase el cargamento de una galera;
miles de rebaños de ovinos era.

érase una pelusa infinita,
muchísima pelusa, pelusa tan fiera,
que de la casa de Román su morada hiciera.

________
Casi parafraseando a Quevedo - 17-XI-05.

Este poema pertenece al cuaderno: "Poemas dedicados".

Para tener un buen comienzo de semana y de mes

2009-03-03T20:56:00.004+01:00

Imagen obtenida en Internet

¿Cuántos tantos?
Juana Castillo Escobar ®

- Gol, gol, gol, goool -gritaba Herminia fuera de sí.

Tenía la cara roja por el esfuerzo y se mesaba los cabellos de placer. Saltaba eufórica. Su equipo había resultado ganador. Eso significaba: ¡Que pasaría a las semifinales! El triunfo era algo cantado. Este año, estaba segura, obtendrían la copa; es más, se la merecían después de tanto tiempo en dique seco.

Herminia bailaba llena de gozo en torno a la mesita baja de cristal y hierro negro. El bol de las palomitas se bamboleó y éstas acabaron desparramadas por el salón, pero eso no tenía la menor importancia. Ella se movía ante el televisor y en torno a la mesita como los indios ante las hogueras. Adoraba aquel aparato que le mostraba, aunque empequeñecidos, a sus dioses: once tíos buenos en calzón corto y sudando la camiseta. Aún danzaba cuando escuchó el llavín en la cerradura del apartamento.

- ¡Qué pronto ha dado la vuelta! -Exclamó con disgusto-. Debería de haber tardado un poquito más. Aún me falta por ver el partido que retransmiten por la...

No pudo acabar la frase. Miguel la observaba desde la puerta del salón.

- Pero, ¿qué te ocurre? -preguntó muy extrañada-, ¿te sucede algo? Tienes un color de cara...

- Nada, nada -respondió él con esfuerzo. Luego se refugió en el dormitorio.

Herminia tomó el mando a distancia. Olvidó a su marido. Ahora tenía que buscar el canal por el que retransmitían el encuentro. Este internacional. En diferido. ¿Qué importaba? Como le quedaban unos minutos recogió del parquet, con mucho cuidado, las palomitas que no estaban pisadas. Ya no le quedaba tiempo para ir hasta la cocina, preparar en el micro otra tanda..., no, no tenía tiempo. ¿Lo mejor? Después de soplarlas las fue colocando en el bol. Se arrellanó en su "rinconcito" del sillón, como solía llamarlo y, palomita va, palomita viene, se dispuso a disfrutar del segundo partido de la jornada.

De tanto como se ensimismó llegó a olvidarse por completo de Miguel quien, en el cuarto, boqueaba como un pez. Trataba de desembarazarse del jersey que ella le tejió mientras veía el pasado mundial, con los colores de su equipo, como era de esperar. Pero, ¡ay!, el cuello, demasiado estrecho, le ahogaba. Miguel tiraba de los faldones de la prenda, de atrás hacia adelante, pero no conseguía quitárselo.

- Gol, gol, goool -chillaba de nuevo Herminia.

Mientras él se batía con el suéter, pensaba con tristeza:

- Está visto que no quiere dejarme escapar. Soy su prisionero. ¿Por qué mi esposa no será una mujer normal a quien le guste ir de compras, ver tiendas, pintarse las uñas..., incluso cotillear con las amigas? Al menos, y no creo que sea pedir tanto, debería echar un vistazo a la labor... cuando la hace. Pero no, se emboba ante los jugadores. Jalea todos los goles y, para mayor recochineo, es lo único que comenta con las amigas. Ante ellas presume de conocer a tal jugador, a no sé qué entrenador, al presidente de tal club... ¡No lo entiendo! -Miguel, desesperado, acabó lanzando un grito casi animal-: Herminiaaa... ¿cuántos tantos deberé meter esta noche para que me hagas un poquito de caso?

Del salón tan sólo llegó una respuesta:

- Gol, gol, gol, goool, gooool, goooool...

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Nota.- Con este cuento participé en el II Concurso de Relatos para leer en tres minutos "Luis del Val", convocado por el Ayuntamiento de la Villa de Sallent de Gállego. Según carta enviada por dicho ayuntamiento en fecha 23/3/05, nº de Registro de salida 458 este relato fue seleccionado y publicado en una antología titulada "Relatos para Sallent".

Este relato estuvo en my space "PuRo CuEnTo" desde el 5-XI-04 hasta el 30-I-09 en que lo retiré.

Un relato breve para un lector apresurado

2009-02-18T21:25:00.007+01:00

Imagen obtenida en Internet

Luna llena

Juana Castillo Escobar ®

La luna, llena y redonda como un queso, lucía en el centro de un cielo azabache. De repente desapareció. En la negrura de la noche se pudo escuchar con nitidez una voz que explicaba lo sucedido: Han echado el lazo a la luna. Cuatro calles más abajo una horda de muertos de hambre la han convertido en porciones.

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Nota.- Este es uno de los once microrrelatos editados en la antología "Tusitala" (El narrador) publicada por la Escuela de Escritores en Junio de 2005, y que forma parte del cuaderno titulado "In crescendo". ( Págs. 103, 104, 105 y 106). Estuvo publicado en My Space desde el 19-X-05 hasta el 30-I-09 en que lo borré.

Un relato para todos los públicos

2009-02-10T19:11:00.004+01:00

Caballeros medievales enfrentados en un torneo

E L T O R N E O ®
Juana Castillo Escobar

En lo alto el limpio cielo, desnudo de nubes, como pintado de azul. Bajando, poco a poco, una pradera verde esmeralda circunda las ocres arenas del palenque. Acercándose aún más, se puede distinguir el lugar del encuentro: la tierra, cercada con maderos engalanados con guirnaldas de flores, estandartes y escudos de armas de los combatientes. La tribuna aún permanece vacía.
Poco a poco el espacio se llena. Villanos, saltimbanquis, pícaros y campesinos ataviados con trajes de lana oscura, ocupan el entorno. Traen consigo una sorda algarabía. Caballeros en sus monturas van apareciendo por los ángulos de aquel recinto. Toman posiciones entremezclándose con las gentes unos, aguardando a los reyes en la tribuna, otros.
Pajes vestidos con ternos de alegres colores hacen sonar las trompas. Es un día festivo. Se celebra la llegada de la primavera con ferias, bailes y torneos en los que, los caballeros combatientes, buscan la gloria.
La pradera se llena por momentos de gentes venidas de todos los rincones.
En la arena, los ayudantes van de un lado a otro dando los últimos toques, colocando armas y escudos en los lugares correspondientes.
Silencio. Llegan el Rey y la Reina. Descabalgan de sus monturas y, cogidos de la mano, suben al estrado sentándose en sus tronos. La nobleza, gentileshombres y caballeros experimentados les acompañan. De éstos, algunos de ellos, tienen la tarea de arbitrar el torneo. Son los jueces de la liza.
Los aldeanos rompen el silencio cuando, desde sus posiciones, ven llegar a los dos paladines: El Caballero del León y El Caballero de Esmeralda. Suenan vítores, aclamaciones y un gran alboroto inunda el entorno.
- Os venceré, tenedlo por seguro -dice, a través del yelmo, el Caballero del León con voz metálica.
- No vendáis la piel del tigre antes de haberlo cazado -le responde el Caballero de Esmeralda, haciendo que sus palabras resuenen silvantes a través de la ventalla del casco.
Las monturas de los litigantes marchan a paso lento, suben y bajan el cuello con dificultad por el peso de la barda. Los jinetes tiran de las riendas. Llegados ante la tribuna, los caballeros hacen una reverencia. Suenan las trompas. Cabalgan de nuevo y van a situarse en sus puestos. Antes de que cada uno de ellos se ponga a uno u otro lado de la tela, se dirigen metálicas palabras:
- ¿Qué arma elegís, Caballero de Esmeralda?
- Para empezar tomaré el hacha.
- Bien, señor. Yo escojo las mazas -responde el del León, y con un ligero trote se apresta al combate.
De nuevo el sonido de la trompa. El juez da la señal, los contendientes aguijonean sus monturas con el pico de las espuelas. Los caballos se encabritan, se quedan sobre los cuartos traseros, de un salto emprenden el galope y dejan a ambos hombres frente a frente. Entrechocan los hierros. El Caballero del León es diestro en el manejo de las mazas, hace que el de Esmeralda se tambalee varias veces, pero éste es ágil y esquiva los golpes parapetándose tras el escudo. En una de las embestidas, el Caballero del León le pilla desprevenido haciendo que el hacha caiga de sus manos. El vocerío inunda el cercado.
- ¿Aún queréis continuar? -pregunta ufano el del León.
- ¡Hasta la muerte! -es la escueta respuesta.
- Seguiremos con las lanzas. Rápido, rápido -vocifera el primer caballero.
Nuevamente en sus puestos. Uno a cada lado de la tela. Tocan con la punta de sus lanzas la visera del casco saludándose, espolean a los caballos que trotan pesados bajo la carga de sus armaduras. Hay un fuerte encontronazo. El Caballero de Esmeralda da con su lanza en el quijote de su enemigo quien, tocado más que nada en su orgullo, se revuelve furioso y roza el peto del adversario. Otra vuelta a lo largo de la tela. El de Esmeralda hace arrastrar la punta de la lanza por la grupera de la montura de su rival. El del León toca la hombrera del adversario, con tal furia, que se le parte la vara. El Caballero de Esmeralda cae pesadamente del corcel.
- ¿Aún seguís queriendo más? -dice el del León-. O, ¿dejamos aquí la liza? Los jueces pueden nombrar ya un paladín.
El vocerío atruena y ensordece. La soberana se revuelve en su trono. El rostro se le ha puesto azul como el cielo, pero se serena con rapidez.
- No, no dejamos la liza, señor. Ahora a espada -reta el Caballero de Esmeralda.
Comienza la lucha cuerpo a cuerpo, sin monturas. La contienda se efectúa bajo la tribuna. El de Esmeralda es rápido y audaz con la espada. Está bien entrenado. De un certero tajo, corta el penacho de plumas blanquiazules del casco de su adversario. El del León se encuentra acorralado y herido en su amor propio. Hay un instante de titubeo que aprovecha el Caballero de Esmeralda para golpearle sobre el faldar. Salta a su alrededor, le da en el guardarrenes. Por último, un diestro choque en el peto le hace perder el equilibrio y caer al suelo plúmbeamente.
El Caballero del León ha mordido el polvo. Su adversario le mantiene caído, el escarpe sobre el vientre, la punta de la espada sobre la gorguera. Sereno, aguarda el dictamen del jurado...
Desde fuera del palenque una voz terrenal, femenina, se deja oír con claridad:
- Iván, desconecta el ordenador. ¡La cena está servida!
Y, donde hace unos instantes hubo lucha, cielo azul, gentes y voces metálicas, tan sólo queda ahora el agujero negro de la pantalla.

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Nota.- Este relato fue publicado por la revista MH (Mujer de Hoy), número 84. Semana del 18 al 24 de Noviembre de 2000, página 62.

También lo tuve publicado en my space (05-XII-22), lugar del que viene trasladado.

Un relato breve para un mes que finaliza

2009-01-30T18:29:00.006+01:00

Imagen obtenida en Internet

Entre pañuelos ®
Juana Castillo Escobar

Ésta es la historia de un hombre que vivía en el bolsillo de su mujer. Ambos, artistas de circo ya jubilados, viven sus diferencias sin complejos. Ella, grande como un Titán; él, cada día más enano a pesar de comer unas judías mágicas que, supuestamente, iban a conseguir que tuviera una estatura normal. A causa de su enanismo él vive colgado de uno de los bolsillos del traje de su esposa, entre pañuelos de seda y encaje. Sólo, de vez en cuando, le asalta el temor de llegar a ser inspirado por ella, aunque esta sería la mejor forma de compenetración jamás lograda entre ambos.

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Nota.- Este es uno de los once microrrelatos editados en la antología "Tusitala" (El narrador) publicada por la Escuela de Escritores en Junio de 2005.( Págs. 103, 104, 105 y 106). Pertenece al cuaderno de micro relatos titulado: "In crescendo" que está registrado en Madrid. Lo publiqué en my space el 19-X-05, hasta el 30-I-09 que lo retiré de él.

¿Qué estamos haciendo con la infancia?

2009-01-18T14:07:00.007+01:00

Imagen recibida vía e-mail

¡Salvemos a los niños! ®
Juana Castillo Escobar

Me duelen los gritos de los niños,
Escuchar sus llantos desgarrados,
En lugar de oír sus risas
Y sus juegos, y sus voces cantarinas,
Mientras saltan libres y vivos.

Me duelen los ojos de los niños
Vacíos, sombreados de soledad, de muerte,
De incertidumbre, del miedo ante la maldad
Que siembra a su alrededor el hombre
Que, en lugar de cuidarlo, se convirtió en máquina de matar.

Me duelen los niños,
Carne de nuestra carne, fruto del amor
Que no llegará a madurar
Porque a algunos les estalló cuerpo y corazón.

¡Salvaguardemos a los niños!
Son el futuro. Son hoy el puente entre el mañana y el ayer.
¡Salvemos a los niños!
No sembremos en ellos la semilla del odio y del dolor.

Madrid, viernes 16-I-09 – 15,02 p.m.

Pertenece al cuaderno: "Poemas en Madrid - 2009"

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Publicado en:

Poetas del Mundo:
http://www.poetasdelmundo.com/verNot.asp?IDNews=1486

AVA - Asociación de Vecinos de Aluche:

http://www.avaluche.com

Revista Literarte Digital de febrero:

http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura/post/701254-juana-castillo-escobar-madrid-espaafebrero-de-2009

Leído en Onda Latina el miércoles 21-I-09

Un grito desgarrado ante la masacre palestina. Ante cualquier masacre.

2009-01-05T19:37:00.011+01:00

Masacre en Gaza - Imagen recibida vía e-mail

La bota de la muerte ®

Juana Castillo Escobar

A todos los caídos en Palestina y en los conflictos armados
que estremecen nuestro mundo. Por un universo en Paz.

La bota de la muerte armada

hasta los dientes

camina a la batalla:

mueren los inocentes.

El general se parapeta

tras un muro:

cómodo despacho

desde el que da órdenes con mano férrea, sin temblar.

Cumplen las órdenes los soldados

sin pensar: robots armados

que avanzan...

Dejaron su alma atrás.

Y caen niños, ancianos, mujeres,

tullidos..., y hombres en la flor de la edad.

La bota de la muerte no mira

a quién pisotea al caminar.

Domingo, 4-I-09 - 20,59 p.m.

Cuaderno: "Poemas en Madrid - Año 2009"

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Poema leído en Onda Latina el miércoles 14-I-09.

Publicado en el blog de María Sangüesa, "El vuelo de Hécate":

http://elvuelodehecate.blogspot.com/

Publicado en la página Web de AVA (Asociación de Vecinos de Aluche - Ver en "Taller Literario"):

http://www.avaluche.com/

Publicado en el blog del Taller Literario "Pluma y Tintero:

http://tallerdeescrituraplumaytintero.blogspot.com/

Publicado en la Revista Literarte de Febrero:

http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura/post/689380-juana-castillo-escobar-madrid-espaaenero-de-2009

Publicado en Espiritualidad en la red, blog de Marita Ragozza de Mandrini (1-VI-09):

www.avesdelcielo-espiritualidadenlared.blogspot.com

Para comenzar el año, un poema.

2009-01-02T11:42:00.005+01:00

La rosa roja que te regalé ®
Juana Castillo Escobar

La rosa roja que te regalé
la llevas prendida del corazón.
Sabes que junto a ella te envié
lo poco o mucho que soy.
Con ella te llegó
toda la inmensidad de mi amor.

La rosa roja fue
lo que nos unió.
La rosa roja hizo
que mi amor lograra tu amor.
La rosa roja quiero
que sea emblema de los dos.

Te regalé una rosa roja
cuando supe que te quería.
Y no te regalé otra cosa
porque dijiste que era tu preferida.
Hoy te regalaría un jardín
para que lo cultives, vida mía.

La rosa roja fue
Lo que nos unió.
La rosa roja hizo
que mi amor consiguiera tu amor.
La rosa roja quiero
que nos acompañe siempre, corazón.

Seguiré regalándote rosas
todos los años que dure mi vida.
Rosas rojas, aterciopeladas,
porque son tus preferidas.
Siempre te regalaré rosas
para ver felices tus ojos, mi niña.

La rosa roja fue
la que nos unió.
La rosa roja hizo
que mi amor gozara tu amor.
La rosa roja busco
para que adorne nuestra unión.

Y, cuando ya sea viejo,
seguiré regalándote rosas.
La rosa roja que crece
exuberante y hermosa
en el jardín donde tengo
guardadas todas mis cosas.

J. Castillo Escobar - Martes, 8 de Novbre. de 2005
Este poema forma parte del cuaderno nº II titulado:

"Amor callado, amor secreto", (Poemas para canciones 2)

Un paisaje, un relato

2008-12-16T11:41:00.010+01:00

Imagen internet

El monte de la soledad ®

Juana Castillo Escobar

El coche va tragando kilómetros. Samuel conduce pensativo. A su memoria le viene la imagen de su madre y a sus oídos le llegan las advertencias, los miedos de ella: "Samuel, ¿dónde te has metido? Baja de ahí, no quiero que andes por el monte, puedes extraviarte".
Cada verano regresaban al pueblo, a la vieja casa de adobe de los abuelos y, cada verano, Samuel intentaba escabullirse de la vigilante mirada de su madre, quería "perderse" por aquella montaña que le estaba prohibida y que le atraía cual canto de sirenas. Quería conocer su misterio, el por qué de tanto miedo no lograba entenderlo, sólo sabía que su curiosidad aumentaba día a día.
De vez en cuando su padre ayudaba: "Eloísa, que no se va a morir porque suba unos metros por el monte, le vas a entontecer. Ya no es un bebé". Pero su ayuda servía de muy poco ante la testarudez de la madre, muy marcada por el pasado. "No quiero que le ocurra lo mismo que a mi hermano -decía en un susurro-. A Samuel, no". "Por Dios, Eloísa, eso sucedió hace años, las circunstancias eran otras, estábamos en guerra...", toda reflexión era desoída. Eloísa no daba su brazo a torcer; es más, cuando Samuel contaba unos diez años, dejaron de ir al pueblo de veraneo tratando que el niño olvidase su "insana curiosidad".
Los años habían transcurrido veloces. Samuel creció, estudió una carrera y acabó federándose en un club de alpinistas que hacían escapadas al monte cada fin de semana. Y, cada fin de semana, Eloísa no paraba de aconsejarle, de disuadirle, de intimidarle, pero sin ningún resultado. Samuel ya era un hombre y aquélla era su vida: reportero gráfico en una prestigiosa revista dedicada a la naturaleza, gracias a la cual recorría el mundo y sus misterios.
Ahora, al volante del todo terreno, regresa al pueblito de su niñez. Su madre falleció hace meses y él, tras ejecutar el testamento, ha decidido llevar a cabo lo que hace más de medio siglo era su mayor empeño: subir al Monte de la Soledad. Inconscientemente va pidiendo perdón a su madre por desobedecerla, pero ya va siendo hora: después de haber subido al Himalaya, fotografiado las altas cumbres del Kilimanjaro y recorrido los Andes desde Perú hasta la Patagonia , aquel montecito no es nada, tan sólo una espina clavada en su costado.
- Tal vez, cuando llegue, no encuentre a ningún conocido -murmura-. Lo que sí es cierto es que a mí no me reconocerá nadie. Y la casa, estará prácticamente hundida; en fin, es mi herencia, ya veré lo que hago con ella. Tal vez la venda, dependiendo de cómo se encuentre...
Casi sin darse cuenta ha llegado al final del trayecto, se le ha hecho muy corto el viaje. Aparca en la plaza, frente a la casa de adobe: "No está tan mal como pensaba". Sale del coche, se estira, coge una Nikon de grandes dimensiones y de la guantera saca las llaves del portón. Cuando está acercándose a la entrada sale de la casa un anciano que le mira con gran curiosidad.
- A la paz de Dios -le dice con voz temblorosa, tanto como sus piernas-. ¿Cómo tan tempranico por aquí? ¿Busca a alguien?
- Buenos días -Samuel le observa, le parece alguien conocido, pero después de tantos años duda-. ¿No es ésta la casa de los Yela?
- Pos claro que sí. Yo soy el encargao de cuidarla. Pascualón, pá servirle, la Eloísa me dejó unas llaves y yo vengo de vez en cuando a darle un repaso. ¿Si pué saber quién es usted?
- Yo soy Samuel, tío Pascualón, el hijo de Eloísa...
- ¿El mocoso aquel que na más quería irse p´al monte?
- Ése, ése mismo. ¡Qué alegría tan grande ver a alguien conocido! -le abraza con efusividad.
- Rediez, qué grande estás. ¿Pos y tú madre, cómo s´encuentra? Ya hace que no hay noticias d´ella.
- Mi madre murió el año pasado, seis meses después que mi padre -una nube de tristeza cruza su frente.
- Vaya, pos sí que lo siento, muchacho. Mia tú, les tenía yo apego. ¿Has venío a ver cómo está la casa? Llegas a tiempo, aún no he cerrau la puerta ansí que pasa, pasa y acomodate, estás en la tuya. Si quiés algo ya sabes, en la puerta d´al lao me ties.
- Gracias, tío -le responde Samuel-, ahora iré para allá. Primero quiero dar una vuelta por el interior.
Curiosea por la casona. Sube al segundo piso. La verdad es que está mucho mejor de lo que se esperaba, todo en orden y casi lista para vivir en ella. Tal vez lo haga, lo suyo con Susana hace tiempo que acabó, no tiene domicilio fijo y éste puede ser el mejor refugio para su soledad. "Quizá a los niños les guste, podríamos hacer excursiones por el campo, tal vez la montaña les atraiga tanto como a mí". Sale de la casa y se acerca a la de su tío Pascualón, éste le espera sentado en el poyete de piedra.
- ¿Cómo has encontrao to?
- Muy bien, parece que no han pasado los años.
- Me dice la Resti si te vas a quedar a comer con nosotros.
- He pensado subir al monte, aprovechar la mañana.
- ¿Y vas a subir así, sin ná? Espera, te voy a preparar algo.
Entra en la casa y, al cabo de poco tiempo, aparece con un zurrón en una mano y una lámpara de aceite en la otra.
- Ten, la Resti t´ha puesto medio queso, un piazo pan, algo de chorizo y una navaja. También va una bota de vino. Llévate esta lámpara de aceite, por si las moscas.
Samuel le interrumpe:
- No tenías que haberte molestado tanto, llevo comida en el coche, agua y algunas cosillas más.
- Güeno, ¿qué importa? Ansí subíamos al monte hace años. Aunque hoy paece mal día, viene mu negro por allá abajo. Y, cuando lo negro viene de Toledo, malo, se lían unas tormentas que dan miedo. Yo que tú lo dejaba pa´ otro día.
- No tengo otro día hasta las próximas vacaciones. Si he venido hoy ha sido por subir a la montaña, no me iré sin haber satisfecho mi curiosidad. Gracias por todo, cuando baje entraré a despedirme. Creo que nos veremos a menudo.
Samuel camina a buen paso por el campo. Se ha colgado el zurrón al hombro y la lámpara de aceite del cinturón como recuerda habérselo visto hacer al tío Pascualón. Busca entre las jaras y los matorrales alguna rama que le sirva de bastón. La ascensión es suave, va observando el paisaje de bosque mediterráneo y monte bajo que le rodea. Las abubillas cantan en las ramas de los carrascos, algunas urracas vuelan a su alrededor, como observando al intruso que les fotografía sin cesar. El campo huele a romero, tomillo y espliego. "Ah, ¡por qué mi madre no me dejaría disfrutar de todo esto cuando era niño! Es una delicia. He tenido que recorrer medio mundo para poder llegar a este lugar apartado con veinticinco años de retraso". Hace un alto en el camino, mira hacia el pueblo que ya ha quedado muy atrás, tanto, que visto desde allí arriba, más parece una estampa de nacimiento que otra cosa.
- Tenía razón el tío Pascualón, esto se está poniendo muy negro. ¡Menuda la que se está preparando! -Exclama con un silbido.
El cielo parece un mar embravecido de olas oscuras que corren a merced del viento. A lo lejos se empiezan a ver las culebrinas de los relámpagos. "Debería regresar -piensa Samuel-, pero el pueblo me queda demasiado lejos; la tormenta me cogerá a medio camino. Sé que por aquí había cuevas, de la época de la guerra, donde la gente venía a resguardarse cuando oían los bombardeos. El caso es que más abajo he visto varias, ahora da la impresión que han desaparecido. Quizá no haya ninguna más adelante". Un relámpago cercano, seguido por un trueno descomunal le hace correr cuesta arriba. Empiezan a caer gotas de lluvia, cada vez son más grandes y más seguidas, los relámpagos más deslumbrantes y los truenos insoportables.
Se siente fatigado, "Dios, los años no pasan en balde, como no encuentre un refugio veo que me quedo achicharrado bajo una encina. Al final voy a tener que dar la razón a mi madre. ¡Quizá sea ella quien me envía la tormenta, claro, está cabreada porque la he desobedecido! Lo siento, madre, -grita mirando al cielo-. Esta curiosidad me estaba matando desde niño, tenía que subir este monte y lo estoy haciendo, perdóname". Su alarido se empareja con un sonoro trueno que le hace dar un salto hacia atrás, una mata de retama, muy bien colocada, tapa la boca de una cueva en la que cae de espaldas.
- ¡Qué costalada acabo de pegarme, Dios! ¡Al final me tienen que bajar del Monte de la Soledad en angarillas!
Se sacude la ropa, húmeda por el agua de la lluvia; limpia su Nikon, cerciorándose de que no le haya ocurrido nada irreparable; se descuelga del cinturón la lámpara de aceite, del bolsillo interior del chaleco saca un encendedor y prende la mecha. Mira a su alrededor con gran curiosidad: la entrada de la cueva es bastante angosta, oscura, pero allí no entra el agua ni los relámpagos, es un buen sitio para esperar a que escampe. Samuel abre el morral, la caminata le ha abierto el apetito, y el olor de las viandas preparadas por tía Resti más aún, se sienta sobre una piedra y, cuando está a punto de cortar el primer pedazo de queso, siente un aire frío rozarle la nuca, parece que aquella cueva es más profunda de lo que creía pues del interior vienen una especie de susurros, de ruidos extraños.
Guarda el pan, el queso, la navaja..., y se cuelga de nuevo el zurrón al hombro, la Nikon del cuello, se pone en pie con la lámpara de aceite a la altura de su cabeza y mira a su alrededor. La entrada de la cueva no es tan estrecha como le había parecido en un principio, hay una especie de muro que la divide, una entrada lateral le lleva a un pasillo pedregoso, húmedo, oscuro y no muy ancho. "Esto es lo mío, ¿qué habrá más allá? Al final descubro un yacimiento prehistórico y me hago famoso". Aguza el oído, de hecho se oyen cánticos, muy apaciguados, muy lejanos pero son cánticos salidos de una garganta humana, no son aullidos ni el ulular del viento a través de una chimenea o de alguna oquedad.
Samuel camina lentamente, está demasiado oscuro por lo que alarga la mecha de la lámpara: "Esto ya es otra cosa, ahora veo mejor -suspira-. Puagh, qué olor más fétido -escupe."
Según va adentrándose por el largo pasillo el aire se hace más caliente, un olor acre (mezcla de moho, orina y humo) le envuelve. "Se estaba mejor afuera, esto levanta el estómago al más pintado. Parece que me he transplantado al Tíbet, allí no aguanté y aquí no sé si acabaré vomitando hasta la primera papilla". Mientras va mascullando esto el rumor que le llega desde el interior se hace más audible, aguza el oído, y escucha:
- Agnus Dei, qui tollis peccata mundi. Miserere nobis. Ora pro nobis, sancta Dei Genitrix...
- Me cago en..., si están hablando en latín, están rezando una letanía. Lo mismo me he colado en la cueva de un ermitaño.
Cada vez se oye más cercana la oración, el pasillo se ensancha acabando en seis escalones que le dan paso a una gran sala de forma oval e iluminada por cuatro fogatas situadas en los lugares más estratégicos; en el centro de la misma hay otro gran fuego encendido, sobre éste se está asando algo. "Quizá sea la comida del ermitaño -piensa Samuel". Él no se ha dado cuenta, pero los rezos han terminado de repente. Apaga la lámpara de aceite y la deja sobre un saliente de la roca, el zurrón lo deposita en el suelo, la Nikon continúa colgando de su cuello. Mira a su alrededor, la belleza de aquel lugar le llena de placer: el techo de la cueva parece que está cuajado de estrellas por lo brillante, dos grandes estalactitas que van del techo al suelo, dividen la gruta en dos enormes salas, hay cuevas pequeñas horadadas por las zonas bajas de las paredes semejantes a habitaciones. A su izquierda ve un semicírculo, oscuro, semejante a un ábside; camina unos pasos hacia ese lugar, se siente atraído por lo que parece un altar: aprovechando un saliente de la roca "el ermitaño" lo ha cubierto con un paño, que en otros tiempos debió ser blanco, bordado, quizá de hilo de Holanda... A pesar de la escasa luz se le ve ajado y roto. Sobre este altar hay un bulto en posición yacente, Samuel se acerca más, entre penumbras ve los restos insepultos de un niño, su esqueleto.
- ¡Dios! ¿Qué es esto? -exclama en voz alta, tan alta que resuena por toda bóveda de la gruta.
A su espalda unas pisadas le hacen volverse con rapidez. Frente a él está "el ermitaño", con cara de pocos amigos y blandiendo un grueso garrote. Samuel se asusta, no por su actitud belicosa, sino por su aspecto: es un anciano encorvado, de ojos brillantes, cabellos blancos, largos y ralos; la barba le llega hasta la cintura, las cejas son anchas y espesas. Sus manos, nudosas y deformadas, presentan uñas largas unas, rotas otras, ennegrecidas todas ellas. Los pies los lleva envueltos en pieles, sus ropas son verdaderos harapos.
- Tranquilo, amigo -le dice, tratando de apaciguarle-, no sabía que aquí vivía alguien. Siento haberle asustado.
El viejo le mira, parece no entenderle, aún continúa con el bastón en alto. Con voz gangosa logra articular algunas palabras:
- ¿Dónde tú tienes el palo de fuego?
- ¿Qué palo de fuego?
- Ese que: pum-pum-pum y mata.
- ¿Un rifle? ¿Te refieres a un rifle? Yo no tengo rifle, ni pistola, ni palo de fuego. Vengo en son de paz.
- ¿Paz? -deja el bastón en el suelo y se sienta sobre una piedra, le señala a Samuel otra invitándole a sentarse- ¿Ya no hay hombres que matan? ¿Comer quieres? Es animal de río, come -le alcanza un trozo de rata asada-. Es carne, buena, no siempre tengo carne.
- No, gracias. Si quieres he traído comida: queso, chorizo y vino.
- ¿Vino? Yo no bebo, no deja mamá. Queso sí, chorizo sí. ¿Tienes pan? Desde entonces no como pan.
- ¿Desde cuándo?
- Desde la guerra. Desde que huimos de los hombres que mataban. Desde que me perdí.
Samuel le observa con curiosidad, empieza a atar cabos, le pide que le cuente su historia a lo que el viejo accede:
- De mañana sonaron bombas, en el otro pueblo. Padre nos despertó. Madre esperaba otro hijo, no podía subir deprisa hasta la cueva, se quedó abajo. Martín, el hijo del tío Pascualón, iba con mí; corrimos cuesta arriba, nos perdimos. Un hombre con rifle le mató, se cayó encima de mí, yo me asusté, me dieron golpes, creyeron que yo muerto también y se fueron. Ya no bajé, sólo a buscar el arcón de madre. Me quedé solo.
- ¿Te acuerdas de cuál es tu nombre?
- Sí -titubea- Antonio. Antonio Yela. De los Yela de...
Samuel no le deja continuar, atropelladamente le cuenta que él es su sobrino, que su madre tuvo una hija, que dio a luz junto a una de las cuevas más cercanas al pueblo, que los "hombres que mataban" la dejaron en paz, que ahora todo estaba tranquilo y él podría regresar y vivir en la casa de adobe de los abuelos, al fin y al cabo le pertenecía en buena ley; vivir como una persona y rodeado de personas. El pobre viejo mueve la cabeza, titubea, aquello le suena a locura "hace tanto tiempo que no está con el resto del mundo que ha muerto para él."
- Si voy de aquí ¿dónde llevo a Martín?, además ya no puedo con el arcón de madre.
- No te preocupes, a Martín vendría a buscarle más tarde con algunos hombres del pueblo, el arcón tal vez pueda bajarlo yo. ¿Dónde está?
- Aquí, en agujero.
Samuel lo saca con cuidado, es una gran caja de madera bien trabajada, ahora es de color verdinegra por el musgo que se le ha adherido por los bajos. Aún conserva los herrajes, aunque oxidados. "¿Puedo abrirlo? -pregunta."
- Sí.
El arcón contiene de todo un poco: fotografías antiguas, un bolso de fiesta, un traje de pana ("El traje de los domingos, era de padre -le explica Antonio-"), un vestido de novia bastante bien conservado a pesar de las circunstancias, unos zapatos de tela, dos candelabros, restos de vajilla, monedas de la República y anteriores, libros, cartas de amarillento papel... "¡Ah, -exclama Samuel- si hubiera encontrado todo esto cuando tenía diez años, menudo tesoro! ¡Cuántos sufrimientos se habría ahorrado mi madre, habría conocido a su hermano! ¡Qué cantidad de vueltas da la vida! Cuando regresemos el tío Pascualón no lo va a poder creer. Enterrará a su hijo, se quedará tranquilo sabiendo dónde está".
- Tío Antonio, cuando acabemos de comer te vendrás conmigo. Tienen que saber que estás vivo. Pascualón se llevará una gran sorpresa. Regresarás al mundo de los vivos, pero antes tendré que adecentarte un poco, también te llevaré al médico... -Samuel le va enumerando todo lo que piensa hacer, Antonio le escucha, asiente con la cabeza mientras da buena cuenta de lo preparado por tía Resti-. Dejaremos esto tal y como me lo he encontrado, vamos a ver si ya ha parado de llover, si es así emprenderemos el camino de regreso.

Antonio se levanta con lentitud, le sigue como si de un perrillo amaestrado se tratase; Samuel recoge sus cosas, enciende la mecha de la lámpara de aceite y, abriendo la marcha, se dirige hacia la salida. Los densos nubarrones de unas horas antes han dado paso a un cielo azul, en el que el arco iris luce como celebrando la vuelta del "niño perdido". Atrás queda la cueva, las ilusiones de Samuel por hacerse famoso tras encontrar "un tesoro escondido", han dado lugar a la alegría sincera de tener junto a sí a alguien que daban por muerto desde hacía años, por haber satisfecho su curiosidad por el Monte, pero quedándole aún por explorar la cueva y un arcón y un anciano llenos de recuerdos…, pero esto ya es materia para otra historia.

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Nota.- Este relato está publicado en www.estandarte.com y pertenece al cuaderno "El giraldillo (Veintiún relatos y un poema)", presentada en el Registro de la Propiedad Intelectual de Madrid y Registrado con el nº de asiento registral 16/2006/5098, de fecha 30 de Agosto de 2006.

Llegó el Adviento. A los que me visitáis os deseo de todo corazón que paséis una:

2008-12-12T11:45:00.006+01:00

¡Feliz Navidad y que tengáis un próspero y pacífico año Nuevo 2009!

Belén del Ayuntamiento de Sevilla

- Joyeux Noël et Bonne Année!

- Merry Christmas and a Happy New Year

- Buon Natale e Felice Anno Nuovo

- Boas Festas e um Feliz Ano Novo

- Fröhliche Weihnachten und ein glückliches Neues Jahr!

- Feliz Natal! Feliz Ano Novo!

- Bones Navidaes & Gayoleru anu nuevu!

- Bon Nadal i feliç any nou!

- Bon Nadal e Bo Ani Novo

- Zorionak eta Urte Berri On!

- Kala Christougenna Ki'eftihismenos O Kenourios Chronos

- Colo sana wintom tiebeen

- Chung Mung Giang Sinh - Chuc Mung Tan Nien

- Pax hominibus bonae voluntatis,

Juana Castillo.

Un poema que es un grito en el desierto. Ayer asesinaron a otro ciudadano español en el País Vasco.

2008-12-04T11:49:00.008+01:00

Imagen obtenida en Internet

¿Hasta cuándo? ®

¿Hasta cuándo tendremos que soportar esta bestia inmunda?
¿Hasta cuándo los intransigentes nos harán sentir dolor?
¿Hasta cuándo esos innombrables se arrogarán derechos que en nada se fundan?
¿Hasta cuándo creerán que enarbolan la bandera del honor?

¿Hasta cuándo el pueblo vasco permanecerá callado?
¿Hasta cuándo permitirán que les/nos pisoteen y masacren?
¿Hasta cuándo ese silencio se convertirá en clamor?

¿Hasta cuándo matarán, fundándose en no se sabe qué derechos?
¿Hasta cuándo esperaremos a que comprendan lo execrable de su acción?
¿Hasta cuándo aguardar a que aprendan
que la libertad sólo se obtiene por la fuerza del amor?

Juana Castillo Escobar.
Jueves, 4-XII-08 -9,49 a.m.

Me publicaron este poema en la página de la Asociación 11-M Víctimas del terrorismo.

El enlace es: http://www.asociacion11m.org/ver_poema.php?id=114

También en el nº 43 de la revista Transparencias:

http://www.almeriavoz.com/WP/wp-content/uploads/43-ultimo-na-de-transparencias1.pdf